И правильно сделала, что не отправила! Умница! Потому что с четверга на пятницу...
- Здравствуй! Извини, я немного опоздал...
Андрей подсел рядом, одну руку пряча от взгляда Инны за спиной.
- Я не заметила, что ты опоздал, замечталась... Здравствуй. А что это с тобой? С рукой что?
- Это тебе... - сказал Андрей, жестом отвечая на вопрос.
- Ой, подснежники! Спасибо.
Инна поднесла маленький букетик к лицу, зарыла нос в белых колокольчиках.
- К сожалению, они не пахнут, - сказал он.
- Еще как пахнут! - возразила она. - Лесом, весной. И еще - нежностью...
- Моя жена говорит: жизнью...
- Она у тебя философ. Сегодня ты ей что-то наврал?
- Ее нет, в командировке. Точнее, на курсах. Она в здравотделе работает, и там какие-то курсы...
- А дочери?
- Дочери я никогда не вру. Сказал, что мне нужно, и всё.
- Извини, что я спрашиваю, вторгаюсь...
- Пустяки. Нам нужно решить главное.
- Да, ты прав, остальное - потом, - согласилась она и поежилась.
- Тебе холодно?
- Как-то зябко. Я, наверное, опрометчиво легко оделась.
- И поэтому нам сегодня не избежать кафе...
- Пожалуй.
...Они заняли столик в углу, самый скромный и отдаленный. В полумраке сидело несколько человек - парами и в одиночку. Тихая инструментальная музыка, располагающая к откровениям, лилась откуда-то сверху. Ненавязчиво. Даже как-то в тему. Наскоро изучили меню, винную карту.
- Что будешь?
- Не знаю, я не разбираюсь, - скромно ответила Инна. - Вот "Шардоне" - знакомое название... Только немного.
- Меньше пятидесяти граммов не наливают. Рекомендую сто.
- Значит, сто, - согласилась она.
Андрей сделал заказ, и вскоре перед ними уже стояли два бокала вина и на блюдце лежала плитка черного шоколада. Подставка с салфетками, стаканчик с зубочистками и пепельница появились еще раньше.
- Я поломаю на клеточки? - спросил он.
Инна кивнула и с любопытством стала наблюдать, как Андрей разворачивает шелестящую фольгу, потом ломает шоколад, раскладывая неровные фрагменты по периметру блюдца.
"Эстет", - подумала она.
- Я вообще вино никогда не пью, - вдруг сказал он. - Предпочитаю водку, да и то изредка. Вино - это только ради тебя...
Он собирался подхватить свой бокал, продев его ножку между пальцев, но изящно, как у знатоков, не получилось - пузатый бокал качался, и выглядело это неловко и смешно. Тогда Андрей опустил его на стол и снова поднял - по-простому, зажав ножку в руке, привычно и уверенно. И заметил, как улыбается Инна - с теплотой и сочувствием.
- За что выпьем?
- За то, чтобы всё поскорее закончилось, - с задумчивой грустью ответила она, и Андрею показалось, что эту фразу она готовила давно.
- Если всё закончится, значит, мы больше...
- Давай не будем об этом. Пожалуйста...
- Хорошо, не будем. Тогда - за успех нашего дела?
Она кивнула и, осторожно пригубив бокал, сделала несколько мелких глотков.
- Какое замечательное вино!
- У тебя хороший вкус.
- Какой вкус? Это случайный выбор.
- Иногда случайный выбор является самым правильным, - сказал Андрей и как-то по-особенному посмотрел на Инну. Потом добавил: - Но наш выбор будет не случайным, хотя тоже должен оказаться правильным, самым правильным.
- Единственно правильным, - подчеркнула Инна.
- Да, согласен. Теперь, когда мы оба знаем всё... Теперь, когда до Ковчега осталось подать рукой...
- Ты всё еще сомневаешься? - спросила она, заметив его колебания.
- Наверное, уже нет. После этой ночи я понимаю, что миру действительно может грозить опасность. Тому миру, средневековому - а значит, через столетия может докатиться и до нас.
- Ты не должен ехать в Англию! Де Брие не должен... Откажись от своей затеи. Ради Ребекки, ради Эстель...
- Я не смогу этого сделать, Инна! Де Брие так долго шел к своему триумфу! Его мечта уже настолько реальна, настолько осязаема! И отступить в последний момент... даже если захочу я, мне не позволят...
- Но что же делать? Как предотвратить беду? Должен же отыскаться какой-то выход, иначе всё, что было до этого - напрасно. Если бы какая-то подсказка...
- А знаешь, - тихо сказал Андрей после паузы, - наш Сон - это как перекресток, на который одновременно съехались несколько автомобилей. И тут нужно всем вспомнить правила движения, чтобы точно знать, кто кого должен пропустить.
- Только мы не автомобили, - возразила Инна. - Мы - люди, нет, даже не люди - тени людей на этом перекрестке.
- Забавно то, что иногда тени делают историю, - усмехнулся Андрей.
Он допил вино, отодвинул от себя бокал, вынул из стаканчика деревянную зубочистку и стал вертеть ее пальцами. И вдруг произнес сквозь зубы:
- Де Брие нужно убрать с дороги.
Инна вздрогнула от его слов и пристально посмотрела в лицо Андрею. Оно светилось какою-то внутренней решимостью.
- Его нужно убить! - продолжал он тем же тоном. - И сделаешь это ты...
- Я?!
- Больше некому... Из всех персонажей только мы с тобой знаем, чтО происходит на самом деле. Кроме тебя некому...
- Но я... как я смогу, я - слабая женщина, а он! Я в своей жизни убивала только назойливых комаров... Я не смогу, мне не хватит духа!
- Сможешь. - В голосе Андрея появилась какая-то глубокая уверенность. Стальная уверенность. И несвойственный, почти приказной тон. - Ты сможешь, я знаю.
- Господи! За что? За что это мне?..
Сидящие за соседним столиком парень и девушка оглянулись на них.
- Инночка, успокойся, возьми себя в руки!
- Я не могу, я сейчас распла... Я ведь его люблю - там! А тебя - здесь! Нет, это невыносимо! Пойдем отсюда...
***
- Я что-то не то сказала?
- Почему? Всё то...
Они медленно шли по темной улице. Инна попросила Андрея проводить ее: после зимы в живых остались не все фонари. Ветер стих - и сразу стало как-то теплее. Или это вино мягко грело изнутри. Они держались за руки - так было спокойнее.
- Ой, я букетик там забыла!
- Вернемся?
- Нет, пусть кому-то достанется, пусть кто-то улыбнется...
- Пусть... - согласился он.
Несколько минут шли молча - в паузе между штрихами пунктира. Вдруг Инна остановилась, потянула Андрея за руку, повернула лицом к себе.
- Я не знаю, как там сложится... у них... и у нас... Но пока мы рядом, пока мы вместе... я хочу, чтобы ты рассказал мне...
- О чем?
- О той высокой цене, которую ты платишь за счастье творить. И еще о том испытании, которое проходит твоя любовь к жене...
- Тебе действительно это нужно? Я думал, ты не спросишь...
- А я спросила. Я должна это знать, Андрюша... всё про тебя знать...
- Хорошо, я попробую объяснить. Возможно, это прозвучит нелепо, невероятно или даже глупо. Но я однажды понял, что своим творчеством вступил в противоречие с мирозданием, которое поступает с "выскочками" предельно просто, но вполне эффективно. Сейчас объясню. Дело в том, что когда я написал свой первый роман - чуть ли не на следующий день заболел. Провалялся неделю в больнице и был выписан с неясной этиологией. Тебе понятно это слово?
- Ну, это как причина заболевания?
- Да, именно. Моё общее недомогание, низкое давление, вялость, упадок сил остались тогда непонятыми врачами. И всё бы как-то забылось - как случайный эпизод, если бы не повторилось снова. И знаешь, когда?
- Ты еще что-то написал?
- Второй роман! Потом, через год - третий.
- И опять?
- Чётко, как по расписанию! Это со мной так боролись - я понял...
- Так и перестал бы писать прозу. За стихи же тебя не наказывали? О чем хотя бы твои романы? Они изданы где-нибудь? Может быть, стоило сменить тему?
- Романы разные: исторические, фантастика. Они не изданы: говорят - неформат. Слово такое придумали, чтобы всё нормальное от коммерческой литературы отделить. Это уже другой разговор, Инна. Не в этом дело. Главное, что мои книги объединяет - кроме фамилии автора, конечно, - это то, что на вершину пирамиды поставлен Человек и его Любовь. Всё остальное - эпоха, сюжет, приключения - это антураж. И вот, скорее всего, отношение автора к Человеку - где-то не понравилось...