В сгущавшихся сумерках лицо Бэмби приобрело чуть сероватый оттенок. Светлые волосы выбивались из под спортивной шапочки.
— Так ты еще и поешь? — спросил он и улыбнулся.
— Только когда никто не слышит, — признался я.
— Почему? У тебя хороший голос.
— Я не люблю публики…
— Понятно… А слова какие-то… Откуда это?
— Услышал на улице, — соврал я, пытаясь придумать какую-нибудь отвлекающую тему для разговора. Впрочем, Бэмби придумал ее сам.
— Что ты здесь делаешь?
— Я пришел к Кису. Мне жаль, что он умер… А ты?
Бэмби потер шрам, словно тот все еще чесался, заживая. Он всегда так делал, когда волновался.
— У меня здесь похоронена мама.
Мне стало неловко, словно я прочитал чужое письмо.
— Извини.
— За что? — Бэмби пожал плечами. — Ты ведь не знал.
Я встал, стряхнул комочки земли со штанов.
— Можно с тобой?
— Можно, — кивнул он.
Мы петляли между могилами минут десять, и когда нашли нужную, было уже совсем темно.
— Здравствуй, мама, — Бэмби осторожно провел рукой по цветной фотографии на белом мраморе. Я прищурился. Молодая женщина с тонкими чертами лица и темными волосами. Ничего общего с Бэмби. Под снимком подпись: «Анжела Чернышева» и две даты.
— А кто твой отец, Бэмби?
— У меня нет отца, — ответил он, не оборачиваясь.
Какое-то время мы молчали.
— Что случилось с твоей семьей? — я спросил это впервые, хотя мы были знакомы больше трех месяцев. Я бы спросил раньше, но повода не было. — Расскажи. Или ты мне совсем не доверяешь?
Кстати сказать, я не сделал ничего такого, что заставило бы его доверять мне.
— Дело вовсе не в этом, Ной. Просто не хочется вспоминать.
Я терпеливо ждал. Бэмби заговорил минут через пять. Он тер свой шрам на лице и говорил рваными фразами, но я как будто видел то, о чем он рассказывал.
— Мы всегда жили не то чтобы плохо, а как-то разрозненно. Отец был вечно занят работой. Он, видишь ли, ловит преступников. Качественно ловит. Артур Чернышев! Предполагалось, что я должен им гордиться! Угу… Мама занималась собой. В тот день он узнал, что мама ему изменяла. Был жуткий скандал. Они кричали и говорили друг другу такое, что говорить можно только в случае, когда уже ничего не исправить. Наверное, они понимали это. Потому что даже я это понимал. В конце концов отец велел маме убираться. И мне тоже. Он сказал, что я — не его сын.
Бэмби смотрел куда-то в сторону, но я видел его глаза, полные обиды и слез. Он был всего на год младше меня, но в ту минуту мне казалось, что на целую жизнь.
— А потом?
— Потом? Потом мы с мамой долго куда-то ехали на машине. Она плакала и ругалась. Мне было страшно. Знаешь, я не люблю ходить по ночам… и еще в дождь… каждый раз такое чувство, будто ты один в целом мире… Тогда тоже шел дождь. Сильный-сильный… дороги почти не видно было… Машина перевернулась. Я очнулся уже в больнице с сотрясением мозга. И… вот еще, подарок… — он потрогал пальцами шрам, нервно засмеялся. — Когда увидел себя в зеркале в первый раз, испугался. Как тут не испугаешься? Лицо все в бинтах, а когда бинты сняли… лучше бы уж не снимали. Мама прожила еще неделю после аварии. Она умерла, так и не придя в сознание.
— Но почему ты не вернулся домой? — удивился я. — Ведь твой отец жив?
— Отец… — Бэмби зло сжал кулаки и, уже не сдерживаясь, закричал: — Разве ты не понимаешь, Ной? Он отказался от меня!
— Он просто погорячился, — сказал я, хорошо зная, что слово «погорячился» для оправдания здесь подходит меньше всего. Бэмби тяжело выдохнул, словно признавая поражение. И сознался:
— Пока мама была в коме, я звонил ему. Но к телефону никто не подошел. Отец, как всегда, был слишком занят своей работой. Я оставил сообщение на автоответчике, но он объявился в больнице, когда мама уже умерла. Организовал похороны. Теперь вот памятник поставил…
Я покачал головой, не зная, что сказать. Мой отец тоже не был самым большим подарком в этом мире, но я любил его, а вот Бэмби…
— А сейчас? Он знает, где ты?
— Знает. Он предлагал мне вернуться домой. Только жить с ним я ни за что не буду, я так и сказал. Вот. А когда я отказался, он предложил мне денег.
За прожитые в городе месяцы я хорошо усвоил, что деньги — это важно.
— А ты?
— А я сегодня продал все мамины драгоценности и свой мотоцикл, — сказал Бэмби задумчиво.
Я вспомнил Киса.
— Не знал, что у тебя есть мотоцикл.
— Был, — он неопределенно махнул рукой. — Отец подарил в прошлом году на день рождения.