— Давай, — отозвалась я, ощущая небольшое предвкушение.
— У меня тоже есть кое-что, — вдруг бросил другой парень. — Ничего особенного, просто яблоки, замаринованные в мёде и орехах. Я их не очень люблю, но если хотите…
— Ого! Звучит вкусно! — улыбнулась я. — Тащи!
— Эй! У меня тоже есть кое-что с собой! И у меня! — начали раздаваться голоса со всех сторон.
Не успели мы опомниться, как уже через каких-то пятнадцать минут наша кухня была заполнена различными вкусностями, деликатесами, сладостями и даже выпивкой. Я тоже вспомнила, что мама мне перед отправкой в академию дала несколько своих пирожных, про которые я благополучно забыла. Так что тоже смогла положить что-то на общий стол.
В основном, еда у всех была домашнего приготовления. Это не были ресторанные блюда или закуски, предназначенные для элиты. Все готовили для себя, так что о красоте как-то забыли. Да и при перевозке у большинства людей еда помялась, становясь ещё более неприглядной. Но вот вкус был божественен. Вот тут сразу чувствовалась вся родительская любовь, с которой они готовили еду для своих чад.
Сами же студенты вначале смущались и были не уверены, стоит ли затевать данную вечеринку, но после первой рюмашки все сразу об этом забыли. Мы не наряжались, как на бал. Каждый надел то, что считал нужным. Были некоторые, кто вообще в пижаме вышел на кухню. Я тоже избавилась от платья и надела штаны, что в высшем обществе считается дурным тоном. Девушка в штанах? Фу-фу-фу! Как беспардонно! Но тут мобам было всё равно.
Каждый решил представиться и рассказать пару слов о себе. Практически все они были детьми рабочего класса. У каждого было какое-то глупое и короткое имя, без особого фанатизма, но это никого не удивляло. Но был один парень, чьё имя меня всё же слегка шокировало:
— Привет всём, меня зовут Моб, и я сын конюхов, — с улыбкой отозвался тот. — Поступил в академию, так как люблю животных и хочу узнать о них побольше.
Ну ничего себе! Моб по имени Моб!
— То есть ты вообще не шифруешься, да? — усмехнулась я.
— А? — отозвался он, немного сбитый с толку, а я тем временем успела опрокинуть уже далеко не один стаканчик.
— Ты моб по имени Моб, — улыбалась в ответ.
— Э-э-э… — протянул парень. — Наверное? — ответил с вопросительной нотацией.
— Ну в самом деле! — слегка расстроилась. — Почему Моб? Почему не какой-нибудь там Фан Фан Тюльпан?
— Хм… — отозвался Моб, слегка вспотев от напряжения собственных мыслей. — Ха-ха, я ничего не понял, но звучит весело. Пусть так.
И остальные, услышав наш разговор, также засмеялись, посчитав мою болтовню за пьяный бред. А я как-то даже и не против была. Однако очередь рассказывать о том, кто ты и откуда, наконец-то подошла и ко мне:
— Я — Ран! — подняла правую ладонь вверх. — И я с востока.
— А твои родители чем занимаются?
Тут собрались отпрыски множества профессий. Они не боятся тяжёлой и грязной работы и уважают тяжёлый труд. Даже если я скажу, что они из низших слоёв торговой гильдии, которые в основном выполняют самую грязную и чёрную работу, никто и слова не промолвит. Но правда в том, что я понятия не имею, чем мои предки занимаются. Не то чтобы у меня не было возможности это узнать. Просто не хотелось. Было плевать. Я жила в стиле «вы не лезете в мои дела, я не лезу в ваши». Однако сейчас нужно что-то придумать.
На глаза попалась коробочка, которую принесла именно я. Там ещё недавно лежали пирожные, приготовленные моей моб-маман. В принципе, какая разница? Никто же проверять не будет, верно?
— Мои родители кондитеры, — бросила я, как бы невзначай пожав плечами и делая очередной глоток из своего стакана.
— О! — отозвался кто-то. — Так они держат кондитерскую лавку?
— Нет-нет, — замахала я рукой. Ещё чего! До такого вранья слишком сильно завышен уровень. Нужно что-то приземлённое и соответствующее данной реальности. — Мама готовит кондитерские изделия дома, а папа позже каждое утро увозит их на рынок и торгует. Так и живём.
— О как! Понятно. Да, пирожные твоей мамы очень вкусные, — отозвались студенты со всех сторон.
Ребята клюнули и поверили в мою байку. Вот и отлично. Эстафета с знакомством перешла следующему мобу. Веселье продолжалось. В какой-то момент все были настолько пьяны, что хотелось танцевать и петь. Вот только местная музыка, схожая с классическим вальсом, меня вообще не устраивает. А ведь всё, что не схоже с классикой, считается музыкой плебеев. Забавно.