Группа молодых парней. Стоят обнявшись на фоне далеких гор. Веселые запыленные лица, обтрепанная форма, приближающаяся к окончанию срока носки. Двое из позирующих мне знакомы – пытались тут пройти еще молодыми… Фотокарточка летит в костер. Бумага вспыхивает ярким пламенем, языки устремляются в высь, освещая стены пещеры. Ожившие тени пляшут вокруг странный танец, кривляясь, то становятся прозрачными, то темнеют подобно грозовым тучам. Огонь пышет жаром. В водовороте воспоминаний, стремительно сменяющих друг-друга, мелькают отдельные сюжеты и целые истории, питая жадное пламя, заставляя его пылать и согревать неуютную берлогу. Кажется, слышу взрывы, автоматные очереди, гул вертолетов…
– Как-то здесь все странно…
Пока костер грохочет одной из бесконечной череды людских войн, мы заводим неторопливую беседу, ожидая окончания вечной ночи.
– А что ты хотел увидеть?
Сколько таких признаний довелось услышать в разрывах своих снов. Какая ирония. Кто-то готовился сразу предстать перед Всевышним, кто-то ожидал присесть на раскаленную сковородку, а некоторые до конца считали, что окружающая безнадега, это какой-то выверт пораженного болезнью сознания. И все растерянно сидели перед костром, наблюдая, как без возврата сгорают их воспоминания…
– Во всяком случае не холод собачий и не это жуткое расстройство чувств, когда мучительно не можешь понять, что происходит вокруг…
– Так ведь это пространство и не для людского восприятия. Перевал, он и есть перевал, чтобы предстать ощущением грани миров.
– А ОН где? Там? – Гость кивает головой на Восток.
– А я откуда знаю? – отвечаю вопросом на вопрос, – Я там никогда не был…
– Да-а-а… ? – Тот смотрит на меня недоверчиво, словно я справочное бюро, по какой-то своей прихоти не желающее выдавать ценную информацию.
– Я лишь смотритель…
Некоторое время молчим. Мужик о чем-то размышляет. Я усмехаюсь – вот будет сюрприз, когда сгорят все его жизненные перипетии и останется лишь оголенная душа. Хватит ли ей веса, чтобы продолжить путешествие, или унесет ее обратно безжалостный ветер?
Когда от кусочка бумаги остается лишь пепел, киваю гостю на его сидор. Мужик опять долго копается в почти пустом вещмешке… Мнется… И, наконец, нехотя протягивает фотографию молодой женщины. С интересом рассматриваю правильные черты лица, длинные волосы спадающие на плечи аккуратными волнами. А ничего так, можно даже сказать, что красивая. Повертев карточку в поисках: нет ли каких-то записей на обратной стороне, бросаю в костер. Пламя опять гудит, набрасываясь на новую пищу, остервенело рвет ее огненными зубами. Я же с интересом наблюдаю, как пожирается милый облик незнакомой женщины. В хаосе пламени снова мелькают, сменяя друг друга, новые лица, сюжеты, чувства… Однако. Мой гость, оказывается, из редкого числа счастливцев, кому повезло обрести внизу свою настоящую половину.
– Что меня ждет впереди? – Он все никак не может успокоиться. Наивный, все еще не понимает, что его рюкзачишко стремительно пустеет, а бесконечная ночь только-только начинает домогаться остервенелым ветром и леденящим холодом.
– Я ж отвечал, что не знаю. Единственное, что скажу, те кто прошел перевал, более здесь не появлялись. Делай выводы сам.
– А у тех, – кивает на горы, откуда пришел, – есть надежда дойти?
– Надежда, как известно, умирает последней. А времени задуматься, посмотреть на звезды, пока еще есть у всех.
Но я бы не тешил себя иллюзиями – пламя жадных костров Запада ненасытно, и его невозможно бесконечно долго питать стремительно обесценивающимся товаром. Я вижу в глазах путника страх. Вещмешок пуст, огонь постепенно гаснет, доедая последние воспоминания…
– Что было не так в моей жизни? Почему я не могу идти дальше?
Горечь осознания. Она всегда приходит вместе со стужей и пристраивается возле остывающего костра. А я не в праве отвечать на вопросы, которые надо задавать не здесь и не сейчас. Даже попытайся – последние языки пламени сотрут все начисто, и колесо будет продолжать вращаться. Но и для меня остается загадкой – что случится, когда исчезнут путники, и я не смогу вновь пробудиться?
Смотрю на окоченевшего подле остывших углей гостя. Скованная холодом фигура напоминает искусные мраморные скульптуры древних греков. И этому не хватило, чтобы преодолеть перевал… Вздохнув, достаю свой молот и с размаху обрушиваю тяжесть небесного металла на скрюченный кусок бесчувственного льда. Брызнув прозрачными осколками, изваяние рассыпается в прах, и только невесомое облачко остается некоторое время висеть над небольшой грудой ледяной крошки. Освобожденная душа, очищенная от былых воспоминаний, легко уносится ветром обратно на Запад, чтобы в очередной раз попытаться чего-то достичь там, в нижних мирах. И возможно в следующий раз её запасов хватит, чтобы пережить стужу бесконечной ночи на моем перевале…