А потом потихоньку сначала пополз на четвереньках, а потом встал и шаг за шагом начал продвигаться вперед, к мосту.
И вот мост навис над ним в темноте. Угрюмый и мрачный, он, казалось, скрывал в своей тени чудовищ. Невозможно жутко было ступить под его свод. Нога, словно нарочно, запнулась о пустую пивную бутылку, и та со звоном покатилась по траве в воду. Если его здесь ждут какие-то тролли, то теперь он ясно известил их о своем приходе.
В сырой, пахнущей тиной и плесенью тишине, он осторожно пошел вперед, чувствуя, что наступает на осколки, которые, раскалываясь, трещали под ногами. Осколки... Или кости?
Дыхание превращалось на воздухе в белые облачка пара - холодно. Темно, холодно, страшно. Смерть дышит в затылок. Это ее логово. Здесь все пахнет смертью. Зачем он здесь? Зачем они, эти странные создания, привели его сюда?
Внезапно ему показалось, что груда тряпья, которую едва можно было разглядеть в сумерках, шевельнулась. Показалось ведь?
Он дернулся было назад, прочь отсюда, пока не поздно, но усилием воли задавил в себе этот порыв. Хватит бегать уже. Всю жизнь бегает. Сейчас или никогда.
Виктор заставил себя подойти к темнеющему у опоры моста небольшому холмику - нечто было укрыто брезентом. Нечто, по очертаниям напоминающее человеческое тело...
Никогда еще ему не было так страшно, как теперь, когда он протягивал руки, готовясь откинуть ткань.
Он ожидал увидеть там самого себя. Мертвого, бледного, покрытого язвами разложения. Вот он, момент истины. Ради него он и решился на этот шаг. Правда, не ожидал, что все будет именно так. Так... сюрреалистично.
Виктор подготовился к этому, но не к тому, что увидел на самом деле. На земле было вовсе не его тело, перепутать невозможно: тело было даже не мужское. Девушка в красной куртке, на фоне которой была особенно заметна ее бледность, лежала свернувшись в позе эмбриона. Мертва?
Несколько долгих секунд он был уверен: мертва, но вдруг увидел облачко пара, поднимающееся из ее губ. Что она здесь делает? Что вообще происходит? Сейчас неважно. Надо что-то делать.
Виктор оглянулся, не понимая, что ищет. Помощи? Нет, никто, кроме него, не поможет. Можно просто уйти, накрыв ее брезентом. Никто не узнает, да и он ведь не виноват. Это не его рук дело. Поди докажи потом, что не верблюд и просто так мимо проходил. Ага, просто проходил мимо ночью мимо разрушенного моста... Если она умрет, то потом век не расхлебать последствий. А она сто пудов умрет, не жилец, сразу видно. И в чем до сих пор душа держится.
Виктор выругался. Смачно, громко. Разгоняя смертельную тишину, что уже запустила свои холодные пальцы в его грудь. Плевать. Будь что будет. Он попытался поднять тело, но девушка, несмотря на то, что выглядела маленькой и хрупкой, оказалась очень тяжелой. Да и сам Виктор на супергероя никак не тянул - даже в спортзале никогда не был.
Хорошо, что под рукой кусок брезента. Он перекатил тело девушки на него и потянул за собой. Обратная дорога, которую он прежде преодолел за полчаса, теперь заняла втрое больше. Он стесал в кровь руки о грубую ткань, сто раз пожалев о том, что не взял перчатки.
Девушка лежала не шевелясь, и непонятно было, дышит ли еще. Но теперь он точно знал, что бросить ее не сможет. У спуска на набережную все же поднял ее на руки, тяжело поднялся сначала на одно колено, потом встал пошатываясь. Ничего, надо преодолеть всего несколько ступенек. А там шоссе - машины, люди... Помогут!
Девушка, почувствовав прикосновение, открыла глаза.
- Я жива? - спросила она. - Они привели тебя, да?
«Кто привел меня?» - хотел спросить Виктор, но, кажется, понял.
- Да. Они привели меня.
Потом был долгий разговор со следователем. Виктор рассказал все как было. И про «темные» воспоминания, незаконно приобретенные в «Бутике грез». По сравнению с пережитым страх оказаться привлеченным по статье о пиратстве казался несерьезным.
Девушка, спасенная им, находилась в реанимации, но все еще была жива. И врачи уверяли, что жизни ее сейчас ничто уже не угрожает.
Следователь, немолодой мужчина в штатском, начал разговор с того, что выложил на стол перед Виктором книги.
- Знаете, что это?
Названия ни о чем ему не говорили. «Дождливый мир», «Затерянный остров фей». Он повертел в руках томик в яркой обложке, перевернул, открыл. На фронтисписе - фотография автора. Признаться, он даже не сильно удивился, увидев девушку, которую сегодня нес на руках.
- Это ее книги? - спросил он зачем-то об очевидном.
- Да.
- Зачем они?
- Я объясню чуть позже. А пока... Знаете ли вы, что в этом году десять процентов от всех совершенных убийств составили убийства с целью получения «темных» воспоминаний?