Ватага ржавых драндулетов начала отставать, но не тут-то было. От них отделилась парочка визжащих байков, и они шустро выкатились на дорогу. Я обернулся и увидел их хищные профили. Спортачи, не иначе. Да, мне жопа. От этих ребят я не уйду.
Я не знаю, почему я хотел свалить от этих мотоциклистов. Я просто чувствовал, что встреча с ними не сулит мне ничего хорошего. Да и не идиот же я. Никто в нашем мире на такой рухляди не ездит. Да, собираются раз в год в Америке всякие любители постапокалипсиса, наряжаются в рванину всякую, да садятся на кастомы, а-ля рэтбайки. Стоп. А что если это они и есть? Да нет. Бред. У нас, в России, подобных слетов нет. Да и сама культура таких байков не сильно развита. Кто будет в здравом уме сознательно мять, сдирать краску с нового “Харлея”, а затем ржавить все поверхности, чтобы покрыть поверх лаком?
Я поддал газу, но те двое не отставали. Наоборот, они уже догоняли меня. Да, валят они хорошо. Даже не знаю, что мне с ними делать. Не будут же они меня убивать в самом деле. В России нет ни одного клуба, который бы промышлял убийствами и грабежом других мотоциклистов. Я в мотодвижении всего несколько лет, но уже успел покататься на всякие дальняки. И в Москву гонял, в Тюмень, в Оренбург. И никогда у меня не было проблем с мотобратьями. Да, некоторые из них были агрессивными, особенно после бутылки-другой водочки, но я тоже не лыком шит. Я во-первых весьма здоровый и упитанный. Ростом выше среднего и в бокс по юности ходил. Какие-никакие, а удары и стойки с уклонениями помню. Знания не лишние. Раза два точно приходилось помахать кулаками, но обычно со мной старались не связываться.
Из оружия я возил с собой только газовый баллончик да ножик. Причем второй в основном для понта. На дороге он бесполезен, если ты только не ночуешь в поле.
Мотоциклы с визгом догоняли меня. Один из них лихо обошел меня слева. Я быстро глянул на спидометр. 160 херачим все-таки. А предел у меня 180. Потом все — мот тупо не едет. Слабоват литровый двигатель на круизере.
Байкер чутка сбросил скорость и поравнялся со мной. Теперь я отчетливо мог его разглядеть. Мотоцикл был сильно переделан. Двигатель четырехцилиндровый с обрезанным прямоточным выхлопом. Вон из него аж пламя вылетает. Бензобак сделан из красной пластиковой канистры. Колеса стоят разного диаметра. Сзади вообще автомобильная покрышка, спереди хер от пойми что. Рама выкрашена черной краской — даже следы от кисти видны. Фары нет, поворотников тоже. Сидуха перешита грубым кожаным шнуром.
Сам пилот был одет в какую-то рваную мешковину и кожаные штаны. На голове ржавая каска с рогами и здоровенные очки, как у летчиков первой мировой. Он принялся махать мне рукой — “тормози” мол. Ну да, конечно. Разбежался. Я показал ему средний палец и крутанул ручку. Мотоцикл заревел, и я почувствовал как задница начинает съезжать назад. 170! Нормально!
Байкер же не унимался. Он поравнялся со своим напарником, и я увидел как у одного из них сверкнуло длинное мачете в левой руке. Совсем охерели. На ходу рубить будут что ли? Да у нас тут настоящий мотобой намечается. Вот в чем я никогда точно не участвовал. Главное не подпускать этих придурков справа. Я прижался к обочине максимальное близко, а сам выкрутил ручку до упора. Вот и заветные 180. Вот и все. Дальше скорость будет расти по километру в час дай бог.
А байкеры видимо поняли, что я достиг максимальной точки разгона и пошли в атаку. Один из них вскинул маленький самострел, и мне пришлось резко вильнуть влево, чтобы уклониться от выстрела. Короткий болт пролетел рядом со шлемом, и я дернул руль обратно вправо, но там уже был этот черт с мачете. Шустрый он. Длинное лезвие мелькнуло в воздухе и мне пришлось убрать руку с ручки газа, что сразу привело к резкой потере скорости. Байкеры вырвались вперед, а я даже не знал что делать. Любое столкновение на такой скорости — это смерть, либо инвалидность. Из экипа на мне только шлем, перчатки, кожаный жилет, да джинсы с кевларом. Жидковато. Переломаюсь к херам собачьим да ободрусь. Живого места не останется.
А чуваки серьезно настроены — один из них достал кусок трубы, на конце которой отчетливо виднелся водопроводный кран с вентилем. Он резко затормозил, а я пригнулся и дал газу. Труба шоркнула по спине, но толстый чепрак спас мою шкуру. Хорошо, что в нашем мотоклубе решили шить жилеты-броники, а не выбрали джинсовые. Сейчас бы точно до крови ободрал.
И снова сверкнуло мачете, от которого я инстинктивно отмахнулся рукой. Острая боль обожгла кисть, и я понял, что гонки кончились. Перчатка из толстой кожи с пластиковыми вставками, конечно, сделала свое дело — спасла, но порез оказался длиннее и зацепил мизинец. Вот же сука. Я крутанул руль вправо и пнул чудика с мачете. На самом деле я такие удары только в кино видел, да в роликах с придурками на мотоциклах. Обычно они ни к чему хорошему не приводят. Чаще всего ударяющий падает тоже, так как ловит нехилый такой вобблинг и теряет управление. Меня же спасло только то, что мотоцикл мой был тяжелее, чем ободранный спортач противника. Чувака отбросило в сторону, его мот соскочил с дороги и тут же полетел кувырком. Мотоциклист улетел вслед за ним, и я лично надеялся, что он сломал себе шею.