- Вот видишь, - Леди Малфой вздохнула. - Я постараюсь вспомнить.
Гарри
Он проснулся от собственного крика. Сердце гулко колотилось в ребра, удары отдавались в ушах. Липкий страх полз по спине каплями пота. Слишком ярко. Слишком больно. Слишком страшно. Кровь, яркими линиями прочертившая рисунки на беломраморной коже, безвольно опущенные руки, мертво закрытые серые глаза. И чужой, вкрадчивый, въедливый шёпот…
И стук красных капель об пол… До сих пор его слышит.
Стук повторился громче и Гарри вздрогнул. Это реальный звук, не сон. В окно билась сова, уже хорошо ему знакомая. От Драко.
Весь напряжённый, он бросился к окну. В записке всего два слова. “Приходи. Сейчас”. За пару секунд одевшись, он скрылся в камине.
Драко
Ветер трепал занавеску и подвывал в вытяжной трубе. Мелкие дождинки засыпали стекло, наводя тоску. 4 часа утра. Отвратительное время. Малфою не спалось. Уже не спалось. В очередном кошмаре он видел себя, привязанного к столу, а над ним кружили вороны. И всё те же липкие, отвратительные прикосновения и голос, шепчущий ” Мой сладенький беленький мальчик, сахарный…”
На столе лежал листок с именем, но оно ничего не говорило, не вызывало из памяти образы. Он так устал. И был зол. Именно этим объяснил себе решение послать Поттеру сову. Да, только этим.
Несмотря на время, было заметно, что Гарри не спал. Он выглядел напряжённым, как натянутая струна. Челюсти плотно сжаты, руки в карманах брюк.
- Я так понимаю, не разбудил?
- Нет.
Они прошли в маленькую гостиную. Малфой жестом указал Поттеру на диван, а сам излишне резко опустился в кресло.
- Так что случилось, Малфой?
- Не знаю. Не знаю! - незаметно для себя, он почти сорвался на крик. - Я чувствую, что вот-вот захлопнется ловушка, а я буду в ней мышью. И больше - ничего. Только смутная тревога. Я параноик?
- Не думаю. Я сам… Уже рычу на всех. Рон в ужасе, а это значит, что осталось только…
- Ага. Мальчик-который-чувствует-зверя.
- Пусть и так. Если бы хоть какую-то ниточку.
- Хм. Ну… Есть кое что.
- Что?
- У меня кошмары, - и не давая Поттеру вставить и слова Драко вскочил и затараторил. - В детстве был какой-то мутный тип. Я его не помню. А в кошмаре слышу его слова. Я с матерью говорил. Там имя, - махнул на стол, - совершенно не узнаю.
Поттер метнулся к записке. Прочёл, нахмурился. Через миг отправил патронус.
- Что ты слышал во сне?
- Что?
- Слова. Какие?
- А, это. Ну, если это важно. Мальчик сладенький беленький. И потом сахар…- он запнулся, увидев как Поттер бледнеет и опускается на пол у стола. - Эй, ты что?!
Драко присел рядом, протянул руку, тронул Гарри за плечо.
- Мне тоже…
- Что?
- Я видел кошмар. Несколько дней. Ты где-то привязан, и кто-то шарит по твоему телу грязными лапами, и голос, а я…
Теперь очередь Малфоя бледнеть и опускаться на пол.
- Что - ты?
- А я опаздываю… и кровь, там на стенах и полу, и ты в крови … И я просыпаюсь.
- Ччерт… Почему ты не сказал?
- А ты сам?
- Я сказал, маме. И только посмей заикнуться, что я маменькин сынок! Она, между прочим, дала зацепку!
- Да я и не собирался! Ты молодец, всегда прав.
И эта фраза закрыла ему рот.
Интерлюдия
В тёмном зале старого замка на границе с Шотландией мужчина с невзрачной внешностью расставлял ритуальные свечи. Он тихонько и фальшиво напевал незатейливый мотивчик, любовно поглаживал гладкий металл медицинского стола, поправлял ремни. Ему совершенно не мешал задувающий в разбитое окно ветер, прошлогодние листья под ногами и темнота.
Шагая из угла в угол в своей комнате, Рассел Крубер кусал в раздражении ноготь на большом пальце правой руки. Как так случилось, что всё вышло из-под контроля? Эти недоумки чуть не погубили его мечту, благо Герой и тут пригодился. Чтоб ему пусто было, этому Поттеру! Тоскается за Драко как привязанный. А этот странный Морис Блан! “Для вас - просто Морис! Какие могут быть формальности между родственными душами!” Да он знает о молодом Малфое больше других, но что-то подсказывает, что Рассел зря с ним связался. Не смогут две кошки поделить мышку. А то, что он тоже нацелился на его добычу, уже не вызывает сомнений.
========== Жадность ==========
Драко
Этот день тянулся без конца. Ничего не происходило. Всё было настолько тихо, что змея в груди периодически поднимала голову и тревожно шипела. И не зря.
Всё произошло слишком быстро.
Он ждал вестей из Аврората, куда умчался Поттер почти с рассветом. До этого молодые люди просто сидели в гостиной и пили кофе. И молчали. Было до странности уютно просто рядом молчать. Он чувствовал, что в эти часы они связаны крепче самых верных любовников и ближе самых любящих супругов. У них был один страх на двоих. Только глупцы и сумасшедшие ничего не боятся. В какой-то момент Драко обнаружил, что его руки дрожат, а Поттер смотрит на него… с болью?.. Сожалением?
- Что ты так смотришь, а, Герой? Я, конечно, трус, особенно в твоих глазах…
- Малфой, заткнись! - окрик Поттера был неожидан. - Да, раньше я так думал. Очень давно.
- А теперь значит нет?
- Нет. Трус бы бросил Паркинсон. Трус сидел бы в углу. Трус сдал бы меня сумасшедшей Белле…
- Хватит. Ты ничего не знаешь.
- Знаю. Достаточно.
Возможно, если бы он был не настолько вымотан, если бы мог думать о чем-то другом, кроме письма от Поттера, то обратил бы внимание, что сова ему незнакома, а свёрток гораздо больше обычной записки. Но не обратил. И потому, когда на ладони оказался чёрный квадрат, он бездумно сжал его.
И стало темно.
И сейчас Драко… да, какой сюрприз… лежит на столе…
Сначала вокруг было тихо, только гудело в ушах. Постепенно шум в голове утих и Малфой стал различать звуки. Где-то капала вода. Что-то скреблось за его спиной. И шаги. Они были мягкими, почти неуловимыми. Танцующими. От этого холодило затылок и мутило. Значит, кот поймал мышь. И играет с ней. С ним. Кошмар наяву. Ожидание того, что должно последовать, только увеличивало страх.
Послышалось покашливание. Танцующие шаги приблизились и перед ним оказался человек. С нечёткими, будто плывущими, чертами лица. Он улыбался мягко и радостно.
- Мой сладенький! Беленький! Сахарный!
Восторженный шёпот в сочетании с холодными, неподвижными, будто змеиными глазами не просто напугал Малфоя, а привёл его в ужас. Голос пропал, изо рта вырвалось лишь невнятное сипение. Он задергался в путах, пытаясь отодвинуться, спрятаться. Нет, это вам не Тёмный Лорд. Это не огромная, подавляющая и безумная сила. Это… Одержимость. Липкое вожделение. Похоть. Самодовольство. Всё это плескалось на дне ужасных глаз и не оставляло надежды. Его пленитель не был обычным безумцем. Отнюдь. Он был даже слишком… в своём уме. Поттер называл его маньяком. Так он был абсолютно прав.
Поттер! Монетка. Но руки связаны, никак не дотянуться. Если только представить, сосредоточиться. Но никто не собирался давать ему время. Морис Блан уже настроился.
- Сначала, мой хороший, мы добавим цвета. Ты такой бледный, беленький, как холст. А я буду художником!