Ах, эта прелесть жёлтой красоты!
Ах, как не хочется с тобою мне прощаться!
И так не хочется терять свои мечты.
Ах, эта боль осенней красоты.
Ах, эта осень! Эта грустная осень.
Я один в упоении ласковых чувств.
Снег ложится на мокрый асфальт, словно проседь,
И на сердце щемящая тонкая грусть.
Ты меня о любви не спросишь.
Мне уже ничего не вернуть.
Если б я был художником
Если б я был художником – было бы счастье,
Я б как стих написал твой портрет.
Я б был предан ему всей душою и страстью,
Я б забыл, что тебя рядом нет.
Я б его полюбил, как никто никогда,
Такой чистой открытой любовью.
Я всю ласку, всю нежность ему бы отдал,
Я бы верил, что ты со мною.
Если б я был художником, было бы счастье,
Но я не художник, нет.
Боль останется болью, страсть останется страстью,
Но не я напишу твой портрет.
2007
Мы не вдвоём, но чувства не обманешь
Мы не вдвоём, но чувства не обманешь,
И мне тебя так просто не забыть.
И мне осталась на прощанье память,
О том, что посчастливилось любить.
И я писал тебе об этом строки,
О жизни, помнится, и даже о судьбе.
И были вечера и ночи одиноки,
Но я писал о чувствах, о тебе.
Но ты же холодна к моим стихам,
Ты никогда не восхитишься ими.
Прости, что для тебя я их писал,
Они не перестанут быть твоими.
Ты ни одной строки в них не прочтёшь,
И не подумаешь ни на одно мгновенье,
Как билось сердце чувственно и в дрожь,
И как я увлекался вдохновеньем.
И всё же, самою большой наградой
Мне было б, если б ты сочла сказать:
«А знаешь ли, я очень рада,
Что ты не бросил их писать».
Песня
Снегопад, снегопад, снегопад,
Скрой следы её туфелек тонких,
Чтобы смех её звонкий – звонкий
Мне не вспомнить уже никогда.
Чтоб забыть её ласковый взгляд
И нежную грусть улыбки.
Заметай, заметай, снегопад,
Все печали и все ошибки.
Заметай, заметай, заметай,
Ничего не желаю помнить.
Что же снег твой проклятый тает.
Давай-ка ты лучше спой мне.
Спой, да так, чтобы вон из души.
Чтоб ни голос, ни взгляд не остался
По которым когда-то грустил.
Пой, снегопад! Пой, снегопад! Пой, снегопад, и пляши!
Да мало ль в кого я влюблялся.
Да мало ль кого я любил.
А теперь затяни заунывную,
Что-то хочет душа погрустить.
Как любил я когда-то милую,
Как её не могу забыть.
В прошлое
Ну вот и всё, тебе моя последняя строка,
И между нами нет ни слова и ни взгляда.
И ты, увы, увы, со мной не рядом.
Ты от меня безумно далека.
Прости меня за все мои стихи,
Что для тебя написаны так нежно.
Прости меня, что всё-таки надежда…
Но, впрочем, хватит вспоминать грехи
И глупости, и прочее былое.
Всё позабудь, иди своей тропой.
И если ты всё та же, то с тобою
Пускай пребудет кто – нибудь такой,
С кем ты захочешь лучшего себе,
И вспомнишь обо мне. В былое глядя
Я ж благодарен той судьбе,
Что не свела меня с такою бля…ю.
2010. 16.10.2017
Никто не знает, как рождаются стихи
Никто не знает, как рождаются стихи,
Лишь тот, кто всей душой болел.
Кого они томили, как грехи,
Кто, как свеча, в стихах горел.
Кто весь сгорал, до углей и дотла,
Кто всё сжигал – спокойствие и разум.
Но в том огне, как ночь была светла,
Он тоже знал. Поэзией наказан,
Быть может, он. Прости меня, Господь,
И всё-таки, не каждому понять,
Как ломится душа, и тает плоть,
Чтоб всё излить и чтобы написать.
Чтоб всё излить, и чтоб легко вздохнуть,
Всё выложив и высказав при этом.
Чтоб сквозь печаль и трепетную грусть
Понять, какое всё же счастье быть поэтом.
Нет прежней радости
Нет прежней радости, и счастья больше нет.
И прежней искренности в строках – нет, не будет.
Я очень много потерял за пару лет
И с парой вверенных чужих и милых судеб.
Я искренне теперь не рассмеюсь,
Не утону в мечтаниях и спорах,
Что очень, очень скоро
Пройдут печаль и грусть.
Что ж, пусть пройдут, теперь мне всё равно.