- Версия Тора тебя не устраивает?
- Она тебя не устраивает. Локи, я требую твой рассказ! – я сажусь и пытаюсь пихнуть его в плечо. Голова зверски кружится, руки не слушаются, а затекшая в корсете спина не желает нормально гнуться. Пихнуть не получилось, и я с нечленораздельным ругательством теряю равновесие. Мои волосы падают ему на лицо, закрывая его черной волной. Эээть… под этот столик больше не наливать. – Черт, извини. У меня спина затекла в этом чертовом костюме.
- Переоденься.
- Не могу! Затянуть-то я его затянула, а развязать – руки не достают…
- И ты в нем жить собралась? – Локи проходится по мне взглядом сверху вниз, чуть задерживаясь на верхе корсета
- Ну…
- Разворачивайся! – его руки приводят меня в сидячее положение и собирают волосы, перекидывая через плечо.
- Эй! Не надо, я сама!
- Ты сама встать сейчас не можешь. Представляю, как ты будешь справляться со шнуровкой.
- А где ты научился с ней справляться?
За спиной раздается усмешка:
- О, поверь, у меня богатый опыт.
Голова зверски кружится от выпитого и я пытаюсь сохранить вертикальное положение. Завалиться второй раз – это слишком. Надо признать, что пить я разучилась…
Я чувствую, как его пальцы теребят завязки шнуровки, разбирая узел. Я его развязать так и не смогла… Он ослабляет шнурок и начинает вытаскивать его из креплений – петля за петлей, все сильнее ослабляя тиски корсета. Я инстинктивно прижимаю руки к груди – еще чуть-чуть, и он просто свалится вперед, оставляя меня в одних брюках. Прохладные сильные пальцы пробегают по позвоночнику, задерживаясь на каждом позвонке, снизу вверх, очерчивают линии лопаток и останавливаются, наткнувшись на татуировку. Пальцы становятся теплее и медленно, буква за буквой очерчивают написанную на моей спине фразу.
- Ты делала татуировку по живому?
- В смысле?
- По незажившим шрамам?
- Да. Я не могла на них смотреть.
- Больно было?
- Не очень. Я сама себя обезболила. Я же врач, все-таки. Получилось даже интереснее… Объемнее, что ли.
Его пальцы продолжают исследовать мою спину, опускаясь вниз по линии позвоночника и снова поднимаясь вверх, к шее. Теплая ладонь ложится на мою шею справа и я чувствую, как пульсирует моя кровь под его пальцами. Татуировка из рун наливается огнем и начинает гореть. Боль не сильная, даже приятная, как… А, черт.
- Я не могу рассказать о том, через что я прошел. Да и незачем. Я просто покажу тебе, – ладонь на шее становится обжигающе горячей, перед глазами все плывет, смешиваясь в калейдоскоп цветов и вспышек. В сознании возникают картины – огромный золотой зал. Трон. Его трон… Взрыв. Страх. Всепоглощающий, перехлестывающий через край разума страх оказаться недостойным. Чего недостойным? Голос, раздающийся в голове: «Нет, Локи!». Падение… ощущение нескончаемого падения, где нет верха и низа, нет времени, нет пространства, только абсолютная, ледяная тьма, разъедающая разум… Боль. Тысячи лет боли и страха. Без выхода. Без смысла. Без вопросов. Вспышка. «Я смогу отомстить». Мертвенный голубой свет. Отвратительные шипящие существа вокруг. Читаури. Они нужны для мести. Они – армия. Средство управления. Триумфа. Сила… Огромная, бесконечная сила, подчиняющая пространство и время. Падающие башни, давящие людишек. Лицо Тора: «Что ты наделал, брат? Посмотри! Мы можем это остановить! Вместе!» – «Нет!»… Темнота… Живая, дышащая мириадами звуков и шорохов темнота. Это тюрьма без выхода. Это место за гранью миров, где нет ничего, кроме боли. Я владею всей своей магией, но не могу освободить даже зашитый Одином рот. Кровь не останавливается, постоянно капает из ран, смачивая нити и слетая вниз мелкими каплями. Вниз? Тут нет низа. Тут нет ничего. Сотни, тысячи лет, дней, минут, секунд, состоящих из боли… Я схожу с ума, я безумен. Я полностью состою из этой боли, я не хочу больше существовать, меня больше нет, я ничто… Вспышка. Радужные всполохи перед глазами. Что это? Я падаю на колени. Тут есть верх и низ! Радужные вспышки… Радужный мост! Я выбрался! Чтобы выбраться из-за грани миров, нужно было стать ничем, раствориться… «Он сбежал! Вон он!»… Проклятье… Я уже умер. Шаг. Еще шаг. Падение. Я снова падаю с Радужного моста. В тело впиваются жала, выпивая магию, отнимая силы… Один все же разрешил Хеймдаллю пустить стрелы… Удар. Вспышки боли, пронизывающие все естество. «… Я сказала – БЕГОМ! Держись, парень. Ты сильный. Мы тебя вытащим!».
Я задыхаюсь, падая вперед. Сильные руки удерживают за плечи, спасая от падения. Моя спина прижата, кожей я ощущаю ткань футболки и учащенное дыхание сидящего позади меня мужчины. На шее справа растекается горячее пятно, я ощущаю его дыхание на макушке, еще сильнее прижимая руками развязанный корсет. Пытаюсь отдышаться, но получается плохо – сознание перехлестывают пережитые образы, тело вспоминает забытые ощущения, наливаясь растекающимся от моей шеи и его рук теплом. Я чувствую, как кровь бросается мне в лицо, и трясу головой, пряча его за волосами.
- Как ты? – тихий голос, раздающийся над ухом, заставляет меня вздрогнуть и повернуться на звук. На меня смотрят зеленые глаза, бездонные, затягивающие в себя остатки моего не слишком трезвого разума. Я смотрю и не могу оторваться, боясь потерять ощущение чего-то важного, чего не видела и не понимала раньше.
- Я рада, что смогла тебя тогда вытащить. И я очень постараюсь тебе помочь.
- Я пытался разрушить твой мир.
- Но не разрушил же. Ты – мое задание, Локи.
- Задание?
- Да. Первое задание. И, видимо, не только как врача.
Он убирает волосы с моего лица, отбрасывая их на спину. Опускает глаза и медленно, словно проверяя, есть ли они на самом деле, проходится пальцем по линиям рун на моей шее.
- Спасибо.
Я прикрываю глаза и улыбаюсь, опуская голову.
- Тебе спасибо, что дал шанс тебя понять.
На шее, рядом с татуировкой, я ощущаю тепло дыхания и легкое, невесомое прикосновение губ к коже. Он меня что, целует?
- Тебе пора спать. Идем.
Я медленно, подчиняясь силе его рук, поднимаюсь на ноги. Делаю несколько шагов и проваливаюсь в тёплую, уютную темноту.
*Сибишка – Honda CB 400 http://s019.radikal.ru/i615/1210/0d/ffa98857a092.jpg
====== 17. А по утру они проснулись. ======
Людвиг Ван Бетховен – Соната № 14 “Лунная соната”.
Людвиг Ван Бетховен – “Тишина”
Темнота вокруг меня мягкая, бархатистая, окутывающая, как теплый кокон. Голова тяжелая, словно налита свинцом. Мне так хочется положить ее… я ищу опору и нахожу. Кажется, это плечо… Локи? Да плевать… я опускаю голову и выдыхаю… Как хорошо… Как спокойно…
Я ощущаю прикосновение прохладных пальцев к своему лицу. Они пахнут чем-то терпким, чуть горьковатым. Запах такой легкий, но вязкий, окутывающий… Я вдыхаю его, приоткрываю губы и пытаюсь убрать волосы с лица, но руки не слушаются. Пальцы скользят по моему лбу, виску, щекам, очерчивая контуры носа, проходят по приоткрытым губам, перемещаются по подбородку на шею, запутываются в волосах на затылке, плотнее прижимая мою голову. Я поддаюсь, упираясь носом в мягкую ткань и ощущаю, как поднимается и опускается грудная клетка.
Пальцы танцуют по моей шее, переходя на спину, рисуя на ней одним им ведомые узоры и вызывая сладкие мурашки, пробегающие по позвоночнику и расходящиеся волнами по всему телу. Я ощущаю дыхание на своей щеке и поднимаю голову, не в силах открыть глаза. Кожей ощущаю легкое, почти невесомое касание, заставляющее вздрогнуть всем телом и запрокинуть голову. Мою щеку задевают кончики волос держащего меня мужчины, и я слышу, как в ушах начинает стучать от участившегося пульса. Чуткие, до безумия нежные прикосновения выдыхаемого воздуха и губ на ямке между ключиц заставляют меня податься вперед, и танцующая на моей спине рука ложится всей ладонью на обнаженную кожу, прижимая меня сильнее. Я выдыхаю и открываю глаза навстречу проявляющемуся свету...
Мне в глаза светит солнце, пробивающееся из-за задернутых молочно-белых штор. Я лежу на кровати, по плечи укрытая одеялом. Как я сюда попала? Или я все-таки уснула ночью в гостиной, и Локи был так милостив, что притащил меня сюда? Я сбрасываю одеяло, и оно отлетает вместе с корсетом, оставляя меня в одних штанах. Ой, ё... мне это все не привиделось? Локи, вытаскивающий завязки из корсета, его “история” и... от нахлынувших ощущений по телу пробегает дрожь, я хватаю одеяло и прижимаю его к себе. Да что со мной такое?