— Мам…
— Будь мужчиной, Игорь. Мы в тебя верим. Верим, любим и никогда не забудем.
— Вы меня пугаете. Мам, пап, может…
Туннель как будто обрывается. Машина вылетает на шоссе, резко набирает скорость и несётся к городу.
— Лазаревск, — кивая выдаёт отец. — Милый, маленький городишко. Здесь тебе будет хорошо. Сын, соберись. Ты моя гордость, я верю в тебя.
— Как мне собраться? Я же…
Отец резко тормозит и останавливает наш Лексус у автобусной остановки. Выходит из машины, открывает багажник и тащит мою сумку к скамейке. Мама следует за ним. Понимая что всё закончилось, беру рюкзак, выхожу и…
— Давай покурим, — странным, не своим голосом говорит отец. — А знаешь… Эх… Моё самое яркое воспоминание, это то как почти семнадцать лет назад, я забирал вас из роддома. Правда… Немного не дождались. Двенадцатого июня…
— Он забыл что нас выписывают, — улыбается мама. — Как обычно припёрся пьяным и начал орать под окнами. А когда мы вышли… Сынок…
— Поехали! — глянув на часы рявкает отец. — Не успеем. Сын, жди здесь. Сядешь на семнадцатый автобус. Остановка «Весёлая.» Улица Сливовая, дом четырнадцать. Некрасова Елена Николаевна. Если заблудишься, в чём я сомневаюсь, спроси у кого-нибудь. Нам пора. Игорь… Ай, чёрт! Люблю тебя, сын.
Крепко обняв меня, отец суёт мне в карман ещё пачку денег, отталкивает, отдаёт сигареты, свою именную зажигалку, и уходит в машину. Мама, плача целует меня, треплет волосы и рыдая убегает в машину. Лексус сигналит, срывается с места и оставляя меня одного быстро уносится обратно.
— А что вообще… А как? А куда? А… Ничего не понимаю.
Закурив сажусь на скамейку, смотрю себе на ноги и действительно ничего не понимаю. Если раньше всё воспринималось как глупая шутка, то теперь… Надежда на то, что всё это глупый розыгрыш и сейчас родители вернутся, угасать категорически отказывается. Потому что это ни в какие рамки не лезет. Так не бывает, потому что не бывает.
— Я не верю… Не верю! Надо позвонить. Надо… Брату. Если это всё прикол, Стёпка быстро расколется. Телефон!
Найденный в рюкзаке аппарат, сообщает о том что вездесущей связи с чёрно-жёлтым логотипом нет. Как нет автобуса, машин и…
— Едет кто-то, — слыша шум двигателя кручу головой. — Ага, точно. Автобус? Или… Ох ты…
Источником шума оказывается роскошная спортивная машина неизвестной марки. Чёрно-синяя, она включив мигалки и за каким-то хреном сирену, сбавляет скорость и останавливается. Из неё выходят двое и… От нереальности происходящего, открываю рот и сажусь на сумку. Разум отказывается верить в происходящее. А всё потому что ко мне подходят двое полицейских. В форме похожей на американскую из боевиков, в тёмных очках. На поясах оружие, дубинки и наручники. На груди значки. Шевроны, погоны… На погонах звёзды. У одного две, у второго одна. На шевронах вот же нихрена себе… На правом герб Советского Союза. На левом красная звезда в которой скалится медведь. Под звездой надпись — Лазаревск.
— Молодой человек, — кивает полицейский с погонами лейтенанта. — У вас какие-то проблемы?
— Классная тачка, — почему-то киваю на машину. — Японская?
— Наша, советская, — подозрительно наклонив голову на бок выдаёт второй полицейский с погонами младшего лейтенанта. — «Волга» пятьсот вторая. Документы предъявите.
— Я что-то нарушил? Господин полицейский?
— Господа все в Париже, там их не протолкнуться. А у нас — товарищ милиционер. Ну или офицер. Документы.
— Сейчас. Я просто не отсюда, — роясь в карманах говорю, вытаскиваю пачку денег и…
И тут же оказываюсь скручен, закован в наручники и уложен мордой на капот машины.
— Эй, вы что? — глядя как мою сумку и рюкзак досматривают спрашиваю их. — Я к тёте приехал. Ну и учиться. Мне ещё год школы, а потом институт…
— ЛТМ? — спрашивает полицейский. — Так что молчал? Надо сразу говорить. А деньги…
— Родители дали. Они только что отъехали. Серебристый Лексус…
— Оу, сочувствую. Ты главное держись, — отпуская меня выдаёт офицер. — Понимаю, будет тяжело, но и ты уже не маленький. К тому же не один, как говоришь тётя есть. Как зовут тётю?