— Мне надо туда, — пытаясь открыть окно протягиваю руки, но вместо гладкого стекла нащупываю шероховатую стену. — Нет!
Бью кулаками в стену, понимая что видение исчезает снова хватаюсь за голову и падаю.
— Николай, успокойтесь, — склоняется ко мне Ломакин. — Всё хорошо.
— Мне надо туда… Мне надо, я знаю.
— Сейчас вы отдохнёте и мы отведём вас куда вам надо. Николай, вам не стоит.
— Мне надо! Профессор, я не спятил. Мне надо! Я… Я… Я вижу. Они…
— Света, Катя, держите его, — вздыхает Ломакин.
— Ну нет…
Сажусь и тут же Белка обхватывает меня со спины. Видимо прибежавшая на шум Маришка, растекается слизью, обволакивает меня и фиксирует. Ломакин прыгает к столу, набирает в шприц лекарство и подбегает ко мне. Закатывает мне рукав и хоть и с трудом, но вводит иглу в кожу.
— Сейчас, голубчик… Сейчас вам будет легче. Лекарство мощное. Поспите, потом расскажете куда вас так тянуло и кого вы видели.
— Что вообще с ним происходит? — странным булькающим голосом спрашивает Маришка.
— Похоже перенапрягся. Но тут скорее сочетание факторов. Сильная усталость, вдохнул много пыли, да и я потом кристалл ему сунул. Нда… Давайте-ка его в комнату.
— Я вижу, — понимая что засыпаю говорю. — Вижу…
Что дальше уже не понимаю. Вроде бы меня куда-то несут, потом укладывают. Кто-то гладит мои волосы. Темнота… Но темнота недолго. Всё буквально взрывается яркими, но неясными картинами. Картины эти мелькают и кружатся в безумном хороводе, выстраиваются, сливаются и превращаются в сюрреалистичный сон. Настолько абсурдный и неуместный, насколько это вообще возможно.
Я вижу, дикую мешанину из вархаммера сорокатысячника, вархаммера фэнтези и чего-то ещё. Здесь фэнтезийные и сказочные существа. Ксеносы знакомые мне по играм, демоны и демоницы. И все они вместе с роботами, солдатами, техникой имперской гвардии и абсурдной пародией на астартес будь они в средневековье. И всё это… Картинка меняется, снова стою у двери из разноцветного стекла и понимаю что мне надо пройти через неё.
И я чётко осознаю что сплю, что всё это бред, но вытянув руку иду… Толкаю створки и… И почему-то вижу молочно-белый свет.
— Мне пора… — поднимаясь вверх и уплывая к свету говорю. — Да… Но…
Свет тянет к себе, завораживает. Кожу лица щиплет как будто электрическими разрядами, в воздухе пахнет озоном и тут…
Вглядываясь в свет, понимаю что свет рассматривает меня.
— Кто ты? — сглотнув спрашиваю. — Ты… Ты знаешь меня? Ответь… Нет. Не надо, я иду к тебе.
То же время. Кухня. Белка.
Сижу и подперев руками голову смотрю на слишком весёлую Маришку. Она, эта рыжая кикимора, ведёт себя так, как будто вообще ничего не случилось. Как будто Владу не стало плохо, дед едва не потеряв штаны не убежал за кристаллами. Нет, эта дурында, вместо того чтобы переживать, замесила тесто, ухренакала мукой и яичным порошком всю кухню, вывозилась сама и теперь стоя у плиты периодически заглядывает в духовку. Хихикает, мечтательно улыбается, и ест из банки остатки использованных ей в качестве начинки персиков.
Серафина, под стать ей. Сидит, облизываясь вдыхает ароматы выпечки, пьёт чай и нетерпеливо ёрзает на стуле.
— А скоро пирожки? — виновато улыбаясь спрашивает Преображенская.
— Десять минут, — кивает Маришка. — Но вы не надейтесь. Много я вам не дам. По одному. Тебе и Белке. Два дедушке, остальное Владику.
— Владик с ума сошёл! — не выдержав вскакиваю. — У него кукуха поплыла! То есть… Что за выражение такое? Кхым. Короче, он теперь на голову слабенький. А вы тут… Пирожки! Совсем плохие?
— Ничего он не сошёл, — ворчит Серафина. — Да и плохо ему не было.
— А ты откуда знаешь?
— От верблюда, — кривится Серафина. — Мысли ваши читаю.
— Докажи, — подпрыгивает Маришка. — О чём я сейчас думаю.
— О том что я вру, — подняв кружку улыбается Преображенская. — Что, неубедительно? Хорошо, тогда держи более серьёзные аргументы. Вчера, после того как вы к Владу приставали, ты лежала и делая вид что спишь, представляла как он возьмёт тебя сзади.
— Не верю, — мотает головой Маришка. — Мы это с Белкой обсуждали, ты могла услышать.
— Точно, — уверенно киваю. — И вообще, не нравишься ты мне. Мутная какая-то.