- Не убивай, Перепел! Не убивай меня! Зона тебе не простит!
- Не бойся, я тебя не убью. Я тебе даже оружие дам. Только не сейчас. А сейчас Давай руки - вязать буду.
Чашечка послушно протянул руки, и Перепел ловко связал их тонким, но крепким синтетическим шнурком.
- Сволочь ты, Перепел! Решил на мне патроны сэкономить? Я ж по-любому без оружия и со связанными руками сгину в Зоне.
- Не сгинешь, если повезет. И будешь знать, как честных старателей шантажировать. Слушай внимательно: мы сейчас уходим, а ты еще пятнадцать минут торчишь тут. Потом иди к трассе. Там напротив ангара остановка старая на Трассе. Там в углу будут лежать пистолет и нож. Но если ты, падла, сразу за нами пойдешь, если попытаешься нас выследить, я в тебе дырок понаделаю, как в "лунном сыре". Клянусь Зоной!
Оставив Чашечку скрипеть зубами от бессильной злости, мы быстро пошли прочь.
- А почему он Чашечка? - спросил Макс.
- Да ему когда-то колено прострелили, а он его умудрился газированной глиной залечить. И хвастал потом, типа "Мне Зона новую коленную чашечку дала". С тех пор его и прозвали.
- Слушай, - поинтересовался я у Перепела, - а на что это Битюг намекал, дескать, знаем мы, откуда оружие и патроны у "Брони"?
- Известно на что. Правительство их снабжает.
- Чье правительство?
- Да хрен его знает! Наше, наверное. Или, может, российское. Но не Запад точно, оружие у них все нашенское. Вот у "Вольницы" стволы натовские, им, видать в евро плотят.
- А что за "Вольница"?
- Да еще одна артель. Их даже поболе будет, чем "броненосцев", только у них армейщины нет такой, все шаляй-валяй. Разгвоздяи те еще. Но зато вольных старателей не зажимают, как "Броня".
- А зачем правительству или западникам сталкеров поддерживать?
- Старателей, не сталкеров.
- Ну, старателей.
- Затем, что Зона - это огромный бизнес, и слам, который мы таскаем, и вояками используется, и яйцеголовыми и еще хрен знает кем. Мы его барыгам за гроши сдаем, а они потом в десять раз дороже перепродают, а те - в двадцать и так далее. Деньги бешеные. А кроме старателей, больше никто в Зону не полезет, ни добровольно, ни по приказу. И все хотят тут своих людей иметь, свою долю слама получать. Потому и поддерживают.
- Еще ученые в Зону добровольно ходят, исследователи, - встрял в беседу Макс.
- Ученые? Ну да, база ихняя на "Янтаре". Только они тоже охотно у старателей слам берут. И цену дают хорошую.
За разговором мы и не заметили, как дошли до Трассы. Перепел честно оставил пистолет и нож там, где когда-то была остановка, и ее бетонный козырек все еще стоял. Затем мы направились к странному зданию, которое Перепел называл "ангаром". К нему вело ответвление от Трассы, проходившее через большие ворота со звездами, такие обычно были на советских военных объектах. Ныне одна створка была сорвана и погнутая валялась во внутреннем дворике. В глубине виднелся вход в какое-то просторное здание, построенное, видимо, для разгрузки-погрузки неких контейнеров, которые когда-то подвозили по Трассе, а в "ангаре" перегружали в вагоны и на платформы, чтобы по узкоколейке транспортировать дальше на загадочный "Сельхозмаш". Сквозь обвалившуюся местами крышу внутрь попадало немного света, и в полумраке угадывались очертания товарных вагонов, во дворе валялся пустой контейнер, с которого уже почти полностью облупилась бордовая краска.
- Внутрь нам не надо, хвала Зоне, - сказал Перепел. - Наше место правее ангара.
- А что там внутри? - спросил Макс.
- Да что угодно может быть. "Кукловод", например. Или "вурдалаки". Или... Тьфу ты! Вот я старый дурак: сам каркаю! Всё! Заткнулись и пошли.
Мы пошли вдоль высокого кирпичного забора. В одном месте кладка была разрушена, и когда мы проходили мимо, я краем глаза заметил какое-то движение. Я остановился и, вглядевшись, понял, что по двору ангара ковыляет какой-то сталкер, больше похожий на бомжа. До меня донесся запах падали.
- Перепел! - негромко окликнул я.
- Ну что еще?! - повернулся он.
В ту же секунду раздался пистолетный выстрел. Пуля щелкнула по стене рядом с проломом. Непонятный сталкер шел в нашу сторону странной походкой, раскачиваясь из стороны в сторону. Правая рука с пистолетом была вытянута вперед.
Мы тут же присели, укрываясь за забором, и я крикнул:
- Не стреляй, свои!
- Не кричи, - буркнул Перепел, доставая автомат. - Все равно не докричишься.
Он чуть высунулся из-за края пролома и дал очередь. Я не сомневался, что он попал в стрелявшего в нас: тот сильно пошатнулся от ударивших в грудь пуль.
- Он что, в бронежелете? - недоуменно спросил я.
- Это зомбак. Ему в башку стрелять надо, - ответил Перепел и, глядя в оптический прицел, дал две короткие очереди. Обе они достигли цели, и голова "зомбака" разлетелась словно тыква, по которой долбанули бейсбольной битой.