— Чтобы вы всё-таки прочли эту книгу. — Улыбается уголками губ проректор. — Подождите меня десять секунд, пожалуйста.
И… исчезает, оставляя после себя черную дымку.
Горько усмехаюсь. Вот и куда он? Когда мне есть, о чём поговорить!
Нервно прикрываю глаза, медленно высчитываю десять секунд. И уже на девятой на том же самом месте сгущается чёрный дым, появляется силуэт проректора. Поднимаю на него вопросительный взгляд, магистр Эшфорд всё также мягко улыбается, смотрит мне в глаза, и протягивает маленькое, серебряное, тонкое кольцо с еле заметной гравировкой на древне-магическом языке.
— Это что? — Перепугалась я. Надеюсь, не предложение руки и сердца.
— Кольцо-блок. На нем выгравировано заклинание, которое активируется, когда кто-то пытается прочесть ваши мысли. Оно не позволит даже сильному магу проникнуть в ваше сознание и подсознание.
— Сколько стоит? — Спрашиваю по-деловому, вставая с места и принимая кольцо. Надеюсь, оно мне будет как раз.
— Это подарок.
— Что же вы так расщедрились? — Щурюсь недовольно.
— Лежит без дела, нужно же его куда-то деть.
Понятливо киваю, всё-таки принимая кольцо. Глупо отказываться от того, что поможет держать мои мысли при мне же. От осознания того, что даже мои мысли может кто-то прочитать, стало паршиво. Хоть что-то от меня осталось со мной в этом мире, или я обязана полностью в нем раствориться?
— Спасибо. — Говорю довольно сухо, надевая амулет на указательный палец левой руки. Гравировка красиво переливается в лучах солнца, попадающих в библиотеку из окна.
Но я всё равно не совсем доверяю проректору, поэтому спрашиваю:
— Какое число я загадала?
Текст на кольце тускло светится насыщенно-зелёным цветом, а потом гаснет. Проректор пожимает плечами и улыбается уголками губ.
— А цвет?
Снова свечение, и проректор снова качает головой, показывая, что не знает.
И вот чисто мести ради:
— Как зовут молодого человека, который провожал меня до дома каждый вечер?
Лицо мужчины резко меняется, голос, естественно, тоже:
— Не знаю.
А ведь молодого человека никакого и не было.
— Вы правда больше не можете читать мои мысли? — Спрашивая, не скрывая облегчения. Думаю, имею на это полное право.
— Правда. Нужно было раньше отдать его, прости.
— Почему же тянули?
И почему вы снова ко мне на «ты»?
— Потому что сначала ты об этом и не подозревала, а потом просто стало интересно. Ты первая, кто догадался до этого сам. Похвально, адептка, похвально.
— Вы бы были аккуратнее с этой способностью, догадаться не так сложно.
— Возможно. — Спокойно соглашается. — Но почему-то у вас на это ушло несколько месяцев.
Скриплю зубами.
— Всего несколько месяцев, не вся же жизнь. — Отвечаю уже угрюмо. Всё равно злюсь на то, что всё это время мои мысли были полностью под его контролем.
— Чем вы так недовольны, Камелия? — Спрашивает всё также улыбаясь.
Я от возмущения даже теряюсь на несколько секунд! Чем же я недовольна, действительно!
— Может быть, тем, что вы всё это время читали мои мысли, без моего на то разрешения? Или на то, что, пользуясь этим, обвиняете на пустом месте?
— Я читаю мысли абсолютно всех вокруг. Да и не всё время я это делаю. Вам не стоит волноваться, ваши секреты и мысли всё равно остаются вашими.
А на второй вопрос отвечать мы не собираемся, значит.
Я лишь в бешенстве захлопываю книгу и тетрадь. За всё это время в моей голове было столько мыслей, страшно подумать, что я для проректора была открытой книгой. Всё нутро, как на ладони. Кошмар! Я имею полное право злиться!
— Но я всё равно волнуюсь и буду волноваться. — Вырывается злобное шипение. Складываю всё в сумку, собираясь уходить. Магистр Эшфорд даже не останавливает, лишь молча наблюдает с высоты своего роста.
И тут до меня доходит одна страшная вещь, поэтому я резко останавливаюсь, разворачиваюсь, подхожу достаточно близко и спрашиваю:
— Тогда, на празднике Небес…
— Да. — Спокойный ответ тихим голосом.
— И на озере… — Почти шёпот.
— Да. — Уже настойчивее. Неужели совесть проснулась?
— И вообще всегда, когда я попадалась вам на глаза? — Да, возможно, я уже перегибаю. Но мне так обидно, просто до трясучки.
Выдыхает сквозь стиснутые зубы, внимательно смотрит мне в глаза, отводит почему-то злой взгляд и всё-таки четко отвечает:
— Да.
— И что же вы хотите? Чтобы я вам «спасибо» сказала? — Перегнула знатно, да. Но теперь меня было не остановить.
И магистр Эшфорд тоже психует в конец, потому что в глазах цвета молодой травы полыхает неподдельная злость, или что-то на неё очень похожее.