-- Имя? -- негромким металлическим голосом спросила полицейская машина; яркий свет фар слепил глаза, людей не разглядеть.
-- Леонард Мид, -- ответил он.
-- Громче!
-- Леонард Мид!
-- Род занятий?
-- Пожалуй, меня следует назвать писателем.
-- Без определенных занятий, -- словно про себя сказала полицейская машина. Луч света упирался ему в грудь, про-низывал насквозь, точно игла жука в коллекции.
-- Можно сказать и так, -- согласился Мид.
Он ничего не писал уже много лет. Журналы и книги никто больше не покупает. "Все теперь замыкаются по вечерам в домах, подобных склепам", -подумал он, про-должая недавнюю игру воображения. Склепы тускло осве-щает отблеск телевизионных экранов, и люди сидят перед экранами, точно мертвецы; серые или разноцветные отсветы скользят по их лицам, но никогда не задевают душу.
-- Без определенных занятий, -- прошипел механический голос. -- Что вы делаете на улице?
-- Гуляю, -- сказал Леонард Мид.
-- Гуляете?!
-- Да, просто гуляю, -- честно повторил он, но кровь отхлынула от лица.
-- Гуляете? Просто гуляете?
-- Да, сэр.
-- Где? Зачем?
-- Дышу воздухом. И смотрю.
-- Где живете?
-- Южная сторона, Сент-Джеймс-стрит, одиннадцать.
-- Но воздух есть и у вас в доме, мистер Мид? Конди-ционная установка есть?
-- Да.
-- А чтобы смотреть, есть телевизор?
-- Нет.
-- Нет? -- Молчание, только что-то потрескивает, и это -- как обвинение.
-- Вы женаты, мистер Мид?
-- Нет.
-- Не женат, -- произнес жесткий голос за слепящей по-лосой света.
Луна поднялась уже высоко и сияла среди звезд, дома стояли серые, молчаливые.
-- Ни одна женщина на меня не польстилась, -- с улыбкой сказал Леонард Мид.
-- Молчите, пока вас не спрашивают.
Леонард Мид ждал, холодная ночь обступала его.
-- Вы просто гуляли, мистер Мид?
-- Да.
-- Вы не объяснили, с какой целью.
-- Я объяснил: хотел подышать воздухом, поглядеть во-круг, просто пройтись.
-- Часто вы этим занимаетесь?
-- Каждый вечер, уже много лет.
Полицейская машина торчала посреди улицы, в ее радио-глотке что-то негромко гудело.
-- Что ж, мистер Мид, -- сказала она.
-- Это все? -- учтиво спросил Мид.
-- Да, -- ответил голос. -- Сюда. -- Что-то дохнуло, что-то щелкнуло. Задняя дверца машины распахнулась. -- Вле-зайте.
-- Погодите, ведь я ничего такого не сделал!
-- Влезайте.
-- Я протестую!
-- Ми-стер Мид!
И он пошел нетвердой походкой, будто вдруг захмелел. Проходя мимо лобового стекла, заглянул внутрь. Так и знал: никого ни на переднем сиденье, ни вообще в машине.
-- Влезайте.
Он взялся за дверцу и заглянул -- заднее сиденье по-мещалось в черном тесном ящике, это была узкая тюремная камера, забранная решеткой. Пахло сталью. Едко пахло дезинфекцией; все отдавало чрезмерной чистотой, жестко-стью, металлом. Здесь не было ничего мягкого.
-- Будь вы женаты, жена могла бы подтвердить ваше алиби, -- сказал железный голос. -- Но...
-- Куда вы меня повезете?
Машина словно засомневалась, послышалось слабое жуж-жание и щелчок, как будто где-то внутри механизм-инфор-матор выбросил пробитую отверстиями карточку и подста-вил ее взгляду электрических глаз.
-- В Психиатрический центр по исследованию атависти-ческих наклонностей.
Он вошел в клетку. Дверь бесшумно захлопнулась. Поли-цейская машина покатила по ночным улицам, освещая себе путь приглушенными огнями фар.
Через минуту показался дом, он был один такой на одной только улице во всем этом городе темных домов -- един-ственный дом, где зажжены были все электрические лампы и желтые квадраты окон празднично и жарко горели в хо-лодном сумраке ночи.
-- Вот он, мой дом, -- сказал Леонард Мид.
Никто ему не ответил.
Машина мчалась все дальше и дальше по улицам -- по каменным руслам пересохших рек, позади оставались пус-тынные мостовые и пустынные тротуары, и нигде в ледяной ноябрьской ночи больше ни звука, ни движения.