И черных репродукторов кульки
Роняют слов холодные куски:
«Внимание!
Тревога!»
В горле ком.
Старик с окаменелым языком.
Старуха с перекошенной губой.
И только дождик — с флейтой голубой.
* * *
Весна-царевна пела-ворожила,
Чтоб травкой пахло, чтобы сок — в цветке,
И трепетала голубая жила,
И человечек плакал на руке.
Он весь еще в ладони помещался.
Стучал горячей ноженькой не в такт.
Но белый свет в зрачках его вращался,
И сердце билось, точное, как факт.
Он пересек ту облачную пленку,
Границу бытия и забытья,
Тропинку от зародыша к ребенку,
От протоплазмы к собственному «я».
Не надо, я прошу тебя, не надо
Фальшивых песен, фамильярных слов.
Здесь боль и кровь, здесь жизни баррикада,
Та, на которой победит любовь.
Я знаю что к чему. Я знаю трепет
Мужчины, пожелавшего детей.
Нас крепко одиночество истреплет
Гигантскими набегами страстей,
Пока вскричишь: «Полцарства за ребенка!
За мальчика полцарства, за дитя!»
…На синих флейтах нестерпимо тонко
Дожди играют легонько, шутя.
И человек не услыхал сирены.
Он у крыльца больничного ходил
И мокрой веткой розовой сирени
По воздуху бессмысленно водил.
* * *
Да! Да! Да!
Это — он.
Невысокий, невзрачный, совсем не кудрявый,
Чуть сутулый, ничуть не пленительный парень, —
Таких не любит кинематограф.
Предки его обладали
Исключительным чувством юмора
И поэтому точно знали,
Что Моисей разгрохал свои скрижали
С явным пристрастием:
Богатым — «кради!», а бедным — «не».
О братья, расстрелянные и сожженные!
Ваш пепел давным-давно
Перешел на орбиту созвездий.
О скрипки, расстрелянные и сожженные!
Идя по городу, я бормочу ваш реквием.
Я бормочу ваш реквием,
Я слежу за орбитой пепла,
Я благодарен крышам из плесневелых плашек,
Где лепетали скрипки
И грохали молотки.
Я бормочу ваш реквием,
Я слежу за орбитой пепла.
* * *
Ты о розовую тучку
Вытри ноги у порога.
Для тебя включу я память
В сеть на двести двадцать вольт.
Файве, Файвеле, сегодня
Ты — герой моей поэмы,
Ты сирены не услышал,
Потому что этой ночью
Сын родился у тебя,
Потому что этой ночью
Пела флейта голубая,
И она таки напела
Сто мальчишеских имен.
Ты о розовую тучку
Вытри ноги у порога.
Для тебя включаю память
В сеть на двести двадцать вольт.
Через линзу расстояний
Ты увидишь все, что было:
Эти жесткие тужурки
И крутые сапоги.
Мы такие песни пели,
Мы такую правду знали,
Что горланили с порога:
— Левой!
Левой! —
«Левый марш».
Мы не ели и не спали,
В коже чертовой ходили.
Самокрутки из газеты,
Белых семечек стакан.
Мы такие песни пели,
Мы такую правду знали,
Что горланили с порога:
— Левой!
Левой! —
«Левый марш».
* * *
Набирая скорость света,
Скорость мысли набирая,
Наша молодость летела,
Кожу с фальши обдирая.
Но фашист в рубашке черной,
Окуная кисти в краску,
Ставил, ставил крестик черный
На белье, на танк, на каску.
Увлечен идеей черной,
Парень с профилем вестфальца
Обтирал рубашкой черной
Почернелый ноготь пальца.
И бальзам густой и черный
Опрокидывая в горло,
Он стучал по стойке черной
Так, как будто занял город.
Подмахнув строкою черной
Наше небо над границей,
Он ушел дорогой черной,
Чтобы черной стать страницей.
Черный, черный, черный, черный,
Он, как светопреставление,
Черный, черный, черный, черный
Шел на светопреступленье.