Одинокий гитаристВ придорожном ресторане.Черной свечкой кипарисМежду звездами в окне.Он играет и поет,Сидя будто в черной раме,Море Черное за нимПри прожекторной луне.Наш милейший рулевойНа дороге нелюдимой,Исстрадав без сигарет,Сделал этот поворот.Ах, удача, Боже мой,Услыхать в стране родимойЧеловеческую речьВ изложенье нежных нот.Ресторан полупустой.Две танцующие пары.Два дружинника сидят,Обеспечивая мир.Одинокий гитаристС добрым Генделем на паруПоднимают к небесамЭтот маленький трактир.И витает, как дымок,Христианская идея,Что когда-то повезет,Если вдруг не повезло.Он играет и поет,Все надеясь и надеясь,Что когда-нибудь доброПобедит в борьбе со злом.Ах, как трудно будет нам,Если мы ему поверим:С этим веком наш романБессердечен и нечист.Но спасает нас в ночиОт позорного безверьяКолокольчик под дугой —Одинокий гитарист.18–19 января 1982Ялта
Ю. Мориц
А в юности куда нас ни несло!В какие мы не забредали воды!Но время громких свадеб истекло,Сменившись гордым временем разводов.С годами развелись мы насовсемС тем, что казалось тенью золотою,А оказалось, в сущности, ничем —Участием во всем и суетою.Но нас сопровождают, как пажи,Река, и лес, и лист, под ноги павший,Прощающие нам всю нашу жизньС терпеньем близких родственников наших.И странно – но нисходит благодатьОт грустного времен передвиженья,Когда уж легче песню написать,Чем описать процесс стихосложенья.Мы делали работу как могли,Чего бы там про нас ни говорили,Мы даже отрывались от землиИ в этом совершенство находили.Струна, и кисть, и вечное перо —Нам вечные на этом свете братья!Из всех ремесел воспоем добро,Из всех объятий – детские объятья.1 апреля 1981
Вот уходит наше время,Вот редеет наше племя.Время кружится над всемиЛегкомысленно, как снег,На ребячьей скачет ножке,На игрушечном конеПо тропинке, по дорожке,По ромашкам, по лыжне.И пока оно уходит,Ничего не происходит.Солнце за гору заходит,Оставляя нас луне.Мы глядим за ним в окошко,Видим белый след санейНа тропинке, на дорожке,На ромашках, на лыжне.Все, что было, то и было,И, представьте, было мило.Все, что память не забыла,Повышается в цене.Мы надеемся немножко,Что вернется все к веснеПо тропинке, по дорожке,По растаявшей лыжне.Мы-то тайно полагаем,Что не в первый раз шагаем,Что за этим черным гаемБудто ждет нас новый лес,Что уйдем мы понарошку,Сменим скрипку на кларнетИ, играя на дорожке,Мы продолжим на лыжне…2–9 февраля 1982
Три звезды
Музыка П. Аедоницкого
Вновь – дорога, и путь, мне обещанный,Самолет намотает на винт,И разлука, упрямая женщина,Вновь назначит проверку любви.Три звезды мне даны, сердцу сказаны,И без каждой на небе – изъян.А в судьбе моей звезды те названы:Дело жизни, любовь и друзья!То крутыми шагаю отрогами,То снега предо мною, то льды,Но не гаснут над всеми дорогамиТри моих путеводных звезды!Снова ждут нас свиданья и проводы,Легких дней я тебе не сулю,Но позволь мне без всякого поводаВновь сказать, что тебя я люблю!Пусть новые дни стоят у порога,Пусть надежды сбываются вновь,Пусть новою будет наша дорога,Пусть будет старой наша любовь.8–17 октября 1977
Не провожай меня, не провожай.Ты жди меня, а провожать не надо.Лежит земля, туманами свежа,Лежит моя дорога, как награда.Но каждый день, прожитый без тебя,Еще придет со мною расплатиться,Еще вдали мне ветры протрубят,Что, уезжая, надо бы проститься.Мой странный мир обрадуется мне,Придут рассветы у огня погреться,И по гитарной старенькой струнеСползет роса и упадет на сердце.И запоют ребята у костра,И затрубит лосиха электричкой,И будто бы ни пуха ни пераОт старых дней и от моих привычек.Но каждый день наращивает стон,И он растет стремительно и грозно,И я кричу в помятый микрофон:«Ты приезжай, пока еще не поздно!Пока луна как острие ножа,Пока ледок на лужах утром тает,Пока земля туманами свежа,Пока к нам вертолеты прилетают».1970
Звук одинокой трубы…Двор по-осеннему пуст.Словно забытый бобыль,Зябнет березовый куст.Два беспризорных щенкаВозятся в мокрой траве.К стеклам прижата щека…Вот воскресенье в Москве.Вот телефонный привет —Жди невеселых гостей.Двигает мебель сосед,Вечером будет хоккей.О, не молчи, мой трубач!Пой свою песню без слов,Плачь в одиночестве, плачь, —Это уходит любовь.Мне бы, неведомо где,Почту такую достать,Чтобы заклеить тот день,Чтобы тебе отослать.Ты-то порвешь сгорячаЭтот чудесный конвертС песней того трубачаИ с воскресеньем в Москве…Вот зажигают огниВ ближних домах и вдали.Кто-то в квартиру звонит —Кажется, гости пришли.1970