И трудно верить нам, что сны случайны,
Порой ясны, порой в них только тайны,
Пророчат, унося нас вдаль куда-то,
За боль утрат, за полосу заката.
* * *
Душа ли, память, бродит в странных снах,
Сквозь лабиринт пытаясь возвратиться.
Ни имени, ни знака в адресах,
Лишь времени закрытая страница,
Неясной тенью образа, дрожит.
Всё тот же камень у ворот лежит.
Ещё один, последний, поворот,
За угол… И лечу в водоворот
Реки, людей, иных дорог мостами…
Хочу вернуться… тает всё, как дым.
И просыпаюсь… А перед глазами
Всё ещё город, что зову родным.
Давно живу привычно. Отскучала.
Уже и здесь, как там, со всем знакома,
Летают самолёты. Прилетала.
И даже дом стоит… Но нет мне дома.
* * *
Жизнь истекала низкой драм,
То горестных, то сказкой сущей,
И добывать свой хлеб насущный
Они спешили по утрам.
Жизнь завершалась. Серый сплин
Завил всё, словно в райской куще,
И добывать свой хлеб насущный
Они спешили в магазин.
И вам, что путь сей не прошли,
Беда проблем их не понятна…
Мы верим: есть на Солнце пятна,
Но так далече от Земли.
* * *
Ни я одна, ни ты один,
Ни мы с тобой, ни кто-то третий…
Лишь в дым трепещущих гардин
Вплетает ветер, словно в сети,
Клубок лучистых паутин.
Они как в кокон оплели,
Качающую жизнь, планету,
На каждом лоскутке земли,
Во всём обязанную свету.
И мы на кончике петли.
И всё, что день преподнесёт,
И всё, что ночь переколдует,
Учтётся лишь на пересчёт
Всей массы, что сосуществует
От подземелий до высот.
Мы лишь частицы! Но чего?!
Какой-то сущности?! Процесса?!
В нас недо-знанья торжество
И мутный морок интереса.
Но победит всё естество.
* * *
Жизнь – короткий сериал,
Большей частью нудных серий:
Быта, праздников, мистерий…
Он – арена, он и зал,
Он и зритель, и актёр,
Декорации сменяя,
Те же сцены повторяя,
От Начал и до сих пор.
Палка, каменный топор,
Бензопилы… – нет значенья,
Как и в том, кто выиграл спор,
Чьи вернее были мненья.
Веселиться иль бурчать,
Жить в гордыне ли, благими…
Со статистами другими
Повторится всё опять.
* * *
Муза смолкает, когда уходят друзья.
Тихо рыдает, знает словами нельзя
Выразить боли, застрявшей в горле комком.
Разум не верит, что всё, не будет потом.
Падают строки, случайные словно град.
В вихрях энергий ни встреч нет и ни утрат.
Горько прощаться. Но жизнь свою доживём,
Тучи покинув, хлынем на землю дождём.
Чтоб были травы и расцветали цветы,
С ними и Души, впитавшие красоты.
Той красоты, что щедро дарили друзья…
Жаль. Но словами выразить боли нельзя.
* * *
Нам пишет вера чудную картину.
Поверить бы, хотя б наполовину,
Что ангел, став на службе Бытия,
Смог осознать, что в нём Душа моя,
И личности моей нёс продолжение,
И вся родня была бы в окружение.
Но видим, поглощая мифов знания,
Одни лишь огоньки искры нетленной.
Поддерживая купол мироздания,
Блуждают чувств обрывки во вселенной,
Потоки слов и схем. В них нет сознания.
* * *
Была я бескрыла,
Пока не открыла
Души лабиринты в мир тонких идей,
И стало казаться,
Что можно касаться
Печали и радости, боли людей.
Но, бременем долга,
Дар был мне не долго.
В потерянность дней погрузившись с лихвой,
Я быстро очнулась
И к быту вернулась
Поняв, что заняться пора мне собой.
Теорий дилеммы
Не разные темы,
Иными понятьями, все об одном,
Каноны, молитвы,
Словесные битвы:
Блужданья во тьме во фразёрстве густом.
* * *
В природе постоянна сумма масс.
Кирпичики кентавров неизменны.
Кольцом энергий защищают нас
Из прошлых жизней сложенные стены.