То золотом, то пламенеет,
Но никого, увы, не греет.
* * *
Так похоже зверьё,
Хоть у всех разный нрав.
Каждый знает своё
И по-своему прав.
Каждый ищет, где жить,
Безопасность, прокорм,
И потомков взрастить,
Как свой след на потом.
Мы взломали замки
Генетических фраз.
Нас уносят мозги
В пик прогресса сейчас.
Мы отличны от всех
И кичимся собой.
Наш ли это успех?!
Иль ошибка и сбой?!
Мы лишь копим шмотьё.
Хоть у всех разный нрав,
Каждый знает своё
И по-своему прав.
Каждый ищет, где жить,
Безопасность, прокорм,
И потомков взрастить,
Как свой след на потом.
* * *
Бог сотворил аспекты Бытия,
Законами повязанных, как гамма,
Смешал всё, и из этого сырья
Создал прообраз первого Адама.
Не понимает часто человек
Всех чувств своих, поступков подоплёку…
А в нём весь мир, в витках небесных рек.
Всё дозревает к собственному сроку:
Задумчивость дремучести лесов,
Скал острия, полян, лугов цветение…
И день шестой. Молчание. Нет Слов.
А дальше… нам без даты… Завершение.
* * *
Есть в грустных мыслях свой резон,
Хоть им не стоит поддаваться.
Жизнь странный и волшебный сон,
Зря разгадать её пытаться.
Несётся горною рекой,
На солнце радужно сверкая,
Равниной, как зеркальный слой,
Струится, звёзды отражая.
То крутит омуты без дна,
То комариные болота…
Во всём сама себе цена,
Что надлежит нам отработать
И ничего не взять взамен.
События в ней не случайны.
Она, как Книга Перемен,
Окутана покровом тайны.
Твердят об опыте примеры.
Но где суфлёр? Какой наш текст?
Мы все участники премьеры.
В ней те же роли, тех же пьес,
И соглашения, и споры…
Лишь вечно новые актёры.
Неважно фарс или миракль,
Не поразить нам Мельпомену.
Мы отыграем свой спектакль,
Другим освободив арену.
* * *
Мама, во сне, расстелила постели.
Все возвратятся. Никто не останется.
Сердце тревожно к прошедшему тянется,
Всё завершить, что уже не успели.
Сны наполняются новым пророчеством,
Знанием скорбным несчастной Кассандры.
В окнах мелькают движения кадры.
Звуки ночные полны одиночеством.
Дни пересыпаны дустами быта,
Спешек напрасность, тоска ожидания,
Снов вереница почти позабыта,
Но всё искрят и саднят предсказания.
Что-то отложено, что-то сбывается.
Вечер. Дисплей. Мыслей кружатся стаи,
Шансов укрыться в делах не оставив,
Тихо, на цыпочках, ночь надвигается,
* * *
Земной период миллиарды лет.
Жизнь наша, с ним в сравнении – мгновение.
Пылинкой гор останется наш след,
Песчинкой – след оставит поколение.
Их воды смоют, в море унесут,
Спрессуют донным слоем в доломит.
И он, словно загадочный сосуд,
Остатки всех энергий сохранит.
Им улицы украсят и жильё.
Они наполнят мир живущих светом.
В них будет биться прошлое твоё.
Но ты уже не будешь знать об этом.
Как и не знают те, кто был до нас.
Мир будущего прошлым прорастает.
В природе неизменна сума масс
И ничего нигде не исчезает.
И это надо просто принимать,
Красой дышать и добротой делиться.
Что толку злиться, плакать, тосковать,
Над тем, что так иль эдак состоится?!
* * *
Как часто видим мы
Не то, что происходит,
И слышим не о том,
О чём нам говорят.
И вроде бы умы
Всё те же, по природе,
Но всё в них за щитом
Своих надежд и трат.
Мысль катит, как река,
У ней свои бурления,
По памяти лузге,
Всему, что перенёс.
Рисуют облака
Картины настроения,
Кому – мужик в пурге,
Кому – кудрявый пёс.
* * *
Жизнь за тенью дней двоится,
Что отбыло, что случится,