Представить себе не можешь, когда я нажал на очередное тёмное превью и увидел твоё лицо. Прям вот здесь, на экране моего телефона, совсем близко.
Твоё треугольное личико с необычно посаженными, вроде вздёрнутыми за внешние края глазами. Убранные за уши прядки волос, которые обычно лезли, а ты их никогда не убирала.
Меня обдало холодом с ног до головы. Я превратился в тяжёлый комок и сидел, сжавшись, скрежеща зубами, порывался нажать на стоп, но так и не нажал. На видео ты на миг посмотрела в камеру, коснулась клавиш и заиграла. Сначала смущённо, неуверенно, медленно. А потом прикрыла веки, и тебя утянуло. Я видел раньше, там, на факультативе, это твоё состояние своеобразного возбуждения, можно сказать музыкальный приход, эйфория. И пальчики тонюсенькие длинные, двигающиеся немыслимо, словно без костей.
Момент, когда мир перестаёт существовать.
Ты играла что-то печальное и при этом экспрессивное. Какое-то невозможное сочетание. И, знаешь, что я чувствовал, смотря на это, слушая это? Пиздец… Не поверишь. Я чувствовал боль, Фрэнк. Настоящую физическую боль, но не мог перестать смотреть и слушать. Вновь и вновь. Замкнутый круг мазохизма.
Всего несколько коротких видео, где играешь в полумраке, разные, но такие похожие мелодии. Вот именно «твои мелодии». Они причинили мне больше боли, чем я испытывал за всю жизнь. На одном видео, ты приостановилась, пригнулась, не отпуская пальцев с клавиш, будто приросла, прикрыла веки и тихонько что-то пропела. Прошептала. Я прокручивал эти секунды кучу раз и никак не мог разобрать фразу. Сука, я чуть не швырнул телефон об стену, ходил взад-вперёд, сердился, что не могу разобрать проклятые слова. Слишком тихо, а спросить у тебя не могу.
Как потом спать, скажи, а? Я уткнулся во тьму и не мог выбраться. Я пытался, честно, после школы, работал вусмерть, таскал тяжести на промышленном складе, пока не выдохнусь, пока руки и ноги не станут ватными. Плюхался дома на свой диванчик, думал, вот сейчас устал и засну. Но ни хрена, беру телефон, опять смотрю на тебя.
Ощущение разрастается, как раковая опухоль. Не смотреть, остановиться, прекратить, успокоиться. Нет, ха!
Днём, не выспавшийся, измученный зомби, непонимающий, что со мной творится полная херня, пока мне не начали говорить со стороны. И я такой «да не, парни, всё ок», а самого трясёт и рассказать некому, а надо ли? Да и что рассказывать? Что я не могу ни о чём другом думать, кроме тебя? Кроме тебя. Самого непонятного в мире человечка?
Фрэнк, твою мать, ну почему тебя нет нигде? Почему ты только на экране моего телефона, играешь свои мелодии по сотому разу, как в аду?!
Почему? Почему? Почему?!
Причинять себе ещё больше страданий? Отличная идея. Ни один человек в здравом уме и в таком состоянии не вернулся бы в Аутлэнд. Но у меня, очевидно, поехала крыша. Золотистый Гольф так и стоял под деревом, укрытый жёлтым покрывалом семян. А сколько прошло? Месяц или намного больше? Я запутался и не различал времени.
Стою, как вкопанный, сигарета обжигает пальцы. Что я тут делаю? Не знаю, я себе не принадлежу уже. Принадлежу тебе.
Звоню в звонок, и в осколках разума мелькает надежда «не открывайте, никого нет дома, никого нет дома…».
Разумеется, она дома. Прекрасный призрак за стенами. Думаю, меня вывернет наизнанку прямо на пороге, а у неё не будет никакой реакции.
— Миссис Рид…
— Генри? Здравствуй.
Запомнила меня? Мне казалось, она вообще не поняла, что тогда кто-то заходил.
— Что случилось? — говорит немного тревожно, а у самой лицо ровное, как фарфоровая маска.
— Эм… Миссис Рид, не хотел вас беспокоить, но прошлый раз. Эм… когда приносил коробку… я, похоже, кое-что забыл в комнате Фрэнк…
Запинаюсь, как мальчишка. Надо было продумать реплики, а не нести чушь, но она и так меня впускает. Уверен, если бы я решил из твоей комнаты вытащить пианино, она бы не обратила внимания, не спросила зачем. По-моему, ей не становится лучше. Где твой отец, Фрэнк? Почему он постоянно на работе, а твоя мама тут совсем одна, такая хрупкая, потерянная. Блять, как я хочу прижать её, целовать, хочу, чтобы по щекам её полились слёзы…
ДА ЧТО СО МНОЙ?!
Тошно. Очень тошно от своих мыслей. Откуда они вылезают только? Воспалённый мозг хочет довести меня окончательно. Я проглатываю горечь, иду в твою комнату на негнущихся ногах.
До сих пор ничего не тронуто, и сколько времени будет так?