Но то, что ждет меня сегодня на острове, я потеряю навсегда.
Ты ребенок, - говорили мне в двадцать два. Куда тебе еще и пацана, ты не вытянешь, ты сам еще ребенок, а он бродяга и бандит. Тебе не потянуть, говорили мне. Те же, кто пожелает мне завтра счастья и здоровья.
Наверное, они меня жалеют.
А я больше года не ходил к Димке.
Меня накрыла волна стыда и отвращения к себе.
Налетел порыв ветра. Вырвал сигарету из замерзших пальцев.
— Спасибо, начальник, — я посмотрел на остров.
Подчиненный прибыл.
Ночь терзала меня своей призрачной тишиной и рваными ранами на своем теле, сквозь которые струился свет, — то, что называют звездами. Да нет, не было никаких звезд, в Днепропетровске зимой звезд никогда не видно, только тяжелые тучи. Просто я творческая, мать его, личность. Поэт. Правда? — спросил я у острова.
На острове темно. Фонарей нет почти нигде, только Храм освещается со всех сторон. Сходить туда когда-нибудь, что ли? Может, там помочь хоть кто-то в силах? Ведь все вроде есть в жизни — работа, деньги, квартира, друзьями не обделен, не голодаю. Живу, в общем, не каждому так повезло. А Димки вот нет. И мира в душе нет.
Молчит остров, не отзывается.
Благослови, батюшка, — я смотрел на храм. Но теплее на душе не стало. Только тошно как-то.
Я достал зубами сигарету, наклонился к зажигалке. Потом переложил зажигалку в левую руку, правой перекрестился.
Вздохнул.
Димка, вот спрашивал ты, почему тяжело вот здесь, внутри. Хочется душе ввысь подняться, хочется землю обнять, приласкать, пожалеть, благодарными слезами залиться за то, что терпит нас, любит, несмотря ни на что. А не выходит, не дают грехи, не пускают в небо.
Выходит, прав ты был.
Храм стоял на берегу, отражая белизной стен свет от направленных на него фонарей. Я покачал головой — Монастырский остров большой, но почти не освещен, только служебный свет вырывает из власти мрака аттракционы неподалеку. То ли руки не доходят, то ли до мозгов у некоторых деятелей, отвечающих за обустройство города, не доходит, что в своем нынешнем состоянии остров по ночам — рай для темных дел. Хорошо хоть ночью людей почти нет. Здесь нечего делать, только если в ночной клуб идти.
Как-то странно — "рай" и "для темных дел"...
Да ну и Бог с ним. С ними.
Остров когда-то был Комсомольским. Теперь снова Монастырский.
С развалом Союза появилось много смешного, - только смеяться почти ни над чем не хотелось. Я, например, даже октябренком успел побыть. И мне не смешно. Я ребенок девяностых, все самое веселое в жизни уже случилось.
Я отвернулся и пошел к аттракционам. Остановился на секунду.
И наконец-то подкурил сигарету.
Снег наконец прекратился. Середина февраля, а мне почему-то совсем не холодно, как будто хилая лампочка, что висит над качелями, согревает меня. А я добиваю предпоследнюю сигарету и ворошу ногой песок, вяло раскачиваясь. Песчинки не капают, они замерзшими отчужденными щепотками холода отстраняются друг от друга.
Зачем звал? — наконец спрашиваю я у острова, выдыхая дым.
Налетел порыв ветра, бросил мне несколько песчинок в лицо и едва не вырвал из зубов сигарету. Но холодно мне от этого не стало.
Ни холодно, ни жарко.
В круг света впрыгнула ворона, вспорхнула и подлетела поближе ко мне, наклоняя голову и удивленно разглядывая меня одним глазом.
— Чего не спится? — спросил я у вороны. — Я прекрасно знаю, что вороны по ночам не летают, где вздумается, а спят. Так что не надо тут.
Я этого не знал. Просто думал, что так должно быть.
Ворона продолжала удивляться и глядеть на меня.
— Ну что тебе?
По сути, мне было побоку, что ей нужно. И что мне нужно. Пришел я вот. А зачем пришел и к кому — и сам не знаю. Надо было идти к пляжу, но я не шел.
Я выбросил окурок прочь из света, и алый огонек решительно и обреченно, как брошенный при отступлении отряд, зажегся в темноте вокруг качели, выбросив при падении на асфальт несколько тут же погасших искр.
Ворона каркнула, прошлась взад-вперед.
— Согласен, — подтвердил я, сделав вид, что все понял. — И что теперь?
Осанна, — сказала ворона.
И улетела.
— Лети уже... Осанна... — беззлобно передразнил я ворону.
Наверное, я сошел с ума. Что ж, и это тоже было вполне прогнозируемо. Хорошо хоть не буйный, никто не заметит, не закроет туда, откуда и нормальные люди психами выходят.
Под ногой зашуршал песок. Словно какая-то невидимая рука окутывала мои ботинки одеялом неожиданно теплых песчинок. А, вспомнил я, ведь уже семнадцатое число. А значит, мне уже тридцать. С днем рождения, Серый. Даже не знаю, чего себе и пожелать... Ну разве что счастья, здоровья.