— Илоночка! Рыбка! Ты не обиделась на меня? — Угольников подошёл к женщине, извиняясь.
— Нет.
— Ты что будешь есть?
— Всё.
На Илоне был надет облегающий свитер и короткая юбочка. Сапожки выглядели высушенными, подошву удалось залатать, купленным по дороге финским клеем, аналогом нашего момента.
— Каков план на сегодня? — Угольников поставил на столик несколько тарелок с кашей, запеканкой, омлетом, сыром.
— Экскурсия. Согласно расписанию мы едем смотреть дотсопримечательсти, — Илона мягко открывал рот, откусывая кусочки ветчины. — Кстати, что делать с натюрмортами, которые находятся у тебя?
— Ой, я совсем забыл про это! — признался Угольников. — Думаю, что надо их вернуть хозяину.
— Нет. Это неверно, — снова возразила Илона. — Надо воспользоваться моментом и восстановить справедливость! Мы же русские люди, должны помогать страждущим.
— То есть, ещё один вечер приключенчества? Мы снова вызываем такси и едем передавать эти натюрморты в Галерею? Или музей, как хотел художник. Кстати, как его фамилия, ты запомнила?
— Да! — кивнула Илона. — Это Простаков Иван Муилович.
— Наконец-то я услышал заветное слово «да»! Откуда такая осведомлённость?
— Он приходил к нам в музей. Я помню этого человека. И там ему отказали. Директор сказала: мы занимаемся лишь раскрученными художниками.
— И что этот Муилович талантлив? Как Малевич?
— Лучше! — кивнула Илона.
И Угольников понял — не врёт. Ибо жесты и глаза говорили одинаковым языком. Всё напоминало в Илоне восхищение. Благоволение. Такой дух симметрии.
— Тогда, может, не поедем в парк? А сразу рванём в Галерею?
— Нет. Как говорится, оплачено…не люблю, если деньги на ветер.
Но экскурсия была скучной. Некий Калевала, памятник ему и куча странных слов о финском фольклоре.
— Ты читала его книги? — поинтересовался Угольников.
Илона ничего не ответила. Она любила слово «нет» и молчание. А когда её что-то задевало, она выдавала целую тираду слов.
Но Угольников прочёл по глазам: читала, знает, помнит. Смородиновый оттенок лучился, проникал. Ему захотелось её поцеловать. Угольников наклонил лицо и чмокнул Илону в щёку. Она не отстранилась. Он коснулся губ. Затем чмокнул в переносицу. И подумал: «Сегодня мы точно переспим…Курортный роман приближался с невероятной скоростью.»
Скорбная Пьета.
Поющая Пьета.
Верная Пьета.
Танцующая и молящаяся…
Илона напоминала Угольникову фарфоровую фигурку в витрине магазина. Он купил по дороге статуэтку и принёс в номер.
Затем шебарша бумагой достал этюды. Стал вглядываться.
На всех была Илона.
И называлась Пьетой. Матерью. Сестрой. Милосердием. Болью. Ужасом. Но не всегда было с Пьетой так. Она могла быть молодой, юной, могла быть младенцем. Старухой.
— Я не могу это продать!
Подумал Угольников. Просто не могу.
Пьета молилась на распятие сына, когда он ещё был у неё в чреве, толкался ножками, упирался головой; Пьета молилась на распятие сына, когда он сделал свой первый самостоятельный шаг. Когда потянулся ручками к солнцу, когда взял в руки первую игрушку, такую смешную погремушку-слоника. Пьета вязала ему носочки, поливала герань, Пьета выходила из тесной комнаты и давала лепёшки солдатам, идущим мимо её садика. Пьета шла с ведром к ручью, чтобы набрать воды. Пьета пела звонкую песню, и её голос достигал вершины гор; Пьета ходила учиться, Пьета была смышлёной. Пьета влюбилась и вышла замуж. Когда настал срок родин они с мужем шли по узкой тропе вверх в горы, им надо было до полночи попасть в город. Схватки начались внезапно. Неожиданно заломило спину и пятна бурой крови мелким бисером высыпали на юбку, сшитую из простого холста. Муж заботливо приподнял любимую и посадил её верхом на ослика. «Скоро, скоро мы войдём в город, там попросим приюта у добрых людей, пригласим лекаря…» «Лекаря? — переспросила Пьета. — А разве его зовут не доктором? В каком веке мы сейчас, милый, Ося, Остап?»
Но им везде отказывали в ночлеге.
— Не могу, почтенный. У меня неожиданно нагрянули гости.