Двое крепких парней в препаскудных черных масках на рожах и со «стечкиными» в руках засунули Александра Ивановича на заднее сиденье одной из машин. При этом, за время захвата, который в общей сложности занял не более полутора минут, ни одной из сторон не было произнесено ни слова. Жестикуляции стволами оказалось вполне достаточно, и она была понятна и убедительна.
С его ростом сидеть на заднем сиденье «гольфа», да еще с руками, скованными за спиной, было чертовски неудобно. Но неудобство оказалось временным… В бедро ему, прямо через штанину, вонзилась тонкое жало шприца, и майор Омельченко провалился в бездонную пустоту.
Глава двадцать шестая
На ста тридцати пяти кэмэ в час ментовские мигалки стали удаляться и вскоре почти совершенно потерялись за каким-то поворотом. А мы летели и летели…
— Витя, сбавляй… Угробимся ведь. Точно говорю! — Борька сдрейфил слегка. — На Московское выскочим там трасса, дорога лучше, там и сто сорок можно.
— Киксуешь? Умный ты наш… Да кто же нас туда пустит, на Московское-то? Зарубимся, что не пустят? Наверняка по радио перехват уже объявили. Впереди поджидают, курят и на дорогу сквозь прицелы поглядывают… Или парой «КрАЗов» перекрыли. А верней — и то, и другое.
— Ну, а что тогда?
— А ничего! — на меня «нашло». Вероятно, надпочечники выбросили в кровь солидную дозу адреналина, и я чувствовал себя лихим ковбоем и немного даже этаким суперменом. — Все же попробуем выскочить.
— «Херсон перед нами, пробьемся штыками и десять гранат — не пустяк…» Помнишь песню про штурмана-мудака, матроса-железняка, который шел на Одессу, а вышел к Херсону? Деваться все равно ведь некуда, Боря. Только вперед!
— Может, назад повернем, по Мурманской дороге попробуем?
— Не-ет, Боб, — вперед и только вперед! Назад ни хрена не выйдет. Да и как ты себе это представляешь? Мы останавливаемся, разворачиваемся… А деревянные менты с открытыми ртами машут нам вслед ручками? Они издырявят и колеса, и машину, и, вполне вероятно, наши тела. Уж тебе второе ухо точно отстрелят.
— Я бы смог у них перед носом развернуться и уйти.
— Ты не я, ты мастер. И потом. Гена команду дал — на Московское. Короче, доктор сказал — в морг, и нечего заниматься самолечением. Так что сиди, Боб, ровно, дыши глыбко и не чирикай. Отдыхай пока. Если на Московское выскочим — за руль сядешь. У меня уже руки от баранки уставать стали…
— Это у тебя от нервов, а не от баранки, — подколол меня Боб. — Сорок верст мчимся и пока еще не оторвались от ментов. Вон, сзади висят… Тоже мне, лихой наездник!
Я глянул в зеркало заднего вида и действительно вдали увидел синий проблеск ментовского маячка. Опять догоняют.
— Ну, пусть от нервов, а все равно устали. Ты у нас лось здоровый и рулить лучше умеешь. Кто же спорит? Но сейчас нам с тобой местами меняться не с руки. Вот на трассу выскочим, и сядешь за руль. Покажешь класс до самого Питера. Если выскочим…
Я немного сбавил скорость, где-то до сотни. Дорога, действительно, не автобан, машинка — не «ягуар», а я, тут он прав, — не Борька. Как бы и нечего здесь выеживаться, как муха на стекле. Угробиться всегда успеем.
Вскоре, минут через пять, перескочили мост через речку Тигоду. Тряхнуло изрядно. Что ни мост — то катапульта… И почему у нас на мостах асфальт ровно класть не умеют? Загадка. На мосту нашу машину легче всего было остановить, но пока — чисто. Видно, не успели. А может, и не хотели?
Почему это я решил, что они именно нас гонят? Ну — гаишники, ну — «жигуль»… Может, сами по себе ребята куда-нибудь ехали, по своим ментовским делам — за водкой, например. А может, у них просто курево кончилось? Проверили бы тугаменты, стрельнули по паре сигарет и отпустили с Богом. Первый раз, что ли?
А теперь что? Теперь уж надо когти рвать до упора. Раз мы от них убегаем, они обязательно догонять будут. У всех ментов инстинкт такой.
Хотя, деваться-то нам действительно некуда было. У них, в данном случае у милиции, — все. И радиосвязь, и патрульный «Ка-26» запросто поднять могут, а от «вертушки» по дороге не убежишь. Хоть и скорости у нас примерно одинаковые — двадцать шестой не больно шустрая машина, сто сорок, сто сорок пять — предел мечтаний. Зато он прямо летает, а мы — криво, и только по дороге, и на каждом повороте обязательно поворачивать надо. Вот ведь задница…
И чего я не остановился? Трус проклятый! Заяц… Все бегаю и бегаю. Но раз уж побежал — надо бежать. Только вперед — на прорыв. Или пешедралом все же попробовать, по-бандитски, россыпью?.. Нет — это на самый крайний случай. Да теперь уже, на глазах у изумленных ментов, и не получится из машины к лесу пешком убежать.