— Сэр, я вообще-то девочка, — ровным тоном заметил я.
— При чём тут это? — кэптен озадаченно сдвинул брови.
— Физиология, сэр. Из положения сидя особенно неудобно против ветра писать.
— Кхм… — на мгновение смутившись, кэптен потёр переносицу, бросил на меня короткий взгляд… наконец, выпрямился в кресле, переложил на столе пару бумаг, и как бы между прочим обронил: — Что же, если мистер МакКинли будет слишком занят, то вы можете обратиться напрямую ко мне или к офицерам корабля. По любому вопросу.
— Благодарю, сэр, — спокойно кивнул я. — Разрешите идти?
— Разумеется, мисс, извините, что задержал. Насчёт питания я распоряжусь.
Поднявшись с кресла и надев фуражку, я приложил руку к козырьку, отдавая честь (вот никак не привыкну к дурацкой манере натовцев руку к пустой голове прикладывать), дождался, пока Бэлфорд козырнёт в ответ, и развернулся на выход, обдумывая результаты только что состоявшегося разговора. Точнее, негласного договора.
С одной стороны, не бог весть что — можно подумать, без разрешения я бы в каюте сидел, горько рыдая над судьбой — а с другой… кэптен мне сейчас как бы карт-бланш выдал, разрешив своевольничать (в разумных пределах, разумеется). Чем глупо будет не воспользоваться.
Примечание к части
* Батальон аэродромного обслуживания