Светлов вздохнул.
— Прости, но по большому счету выбора у тебя уже нет.
— Заставите? — бросив на него мрачный взгляд, поинтересовался я. — Типа, кто не с нами, с тем разговор у стенки?
— Послушай, Петра…
— Да какая я вам «Петра»?!
— Тогда как прикажешь к тебе обращаться?
— Э-ээ… — тут я завис. А действительно? «Девочка Петя» звучит откровенно педерастически, «Милиция Петрович» так вообще за гранью разума…
Покрутив в голове разные варианты, но так ничего и не придумав, нехотя буркнул:
— Ладно, черт с вами, пусть будет Петра.
— Так вот, Петра, силой тебя никто заставлять не будет, ты сама не сможешь жить без моря.
— Ха, — я состроил самую скептичную мину, какую только смог. Море… Пф! Мне и в ванной воды хватит.
— Не сможешь, поверь. — Светлов поморщился, явно вспомнив нечто малоприятное. — Прецеденты… были. И весьма печальные.
— А всё же, если откажусь?
— Если откажешься, отправишься в детдом.
— Поня-ятно.
Ну да, а чего ещё я ожидал? Кому нужна шестнадцатилетняя сирота с поехавшей крышей? Определят в детдом до восемнадцати, а потом просто на улицу выпнут.
— Ладно, кнут вы мне продемонстрировали, теперь давайте пряник.
— Извини, на Светлой Стороне печенек не дают, — развёл руками Светлов.
У меня брови уехали куда-то под челку.
— Что, совсем?!
— Ты же сама просила откровенно.
Я даже как-то растерялся. Это же вообще не по правилам! Попугали, понятно, теперь должны пообещать всё на свете: саблю, буденовку, велосипед и настоящую собаку. Или денег, хотя бы.
— Стойте, но если я соглашусь, меня же куда-то зачислят, на довольствие там поставят… Или что, прям как в японских мультиках? Выдадут матроску, микроюбку, полосатые трусики, и пошлют нести возмездие во имя Луны? Кстати, а черенком от лопаты хоть снабдят? Или придётся добывать в бою? С двумя другими неудачницами?
Светлов устало закатил глаза.
— Ох, и язва же ты, Петра.
— Давайте без комплиментов, я ещё маленькая.
— Да уж… — он помассировал переносицу. — У тебя будет стандартный контракт с Объединенным флотом ООН на пять лет.
— А потом, по окончании?
Тут взгляд Светлова впервые за весь разговор чуть вильнул.
— Понимаешь, Девы Флота появились не так уж давно, и… — он замолк, словно подбирая слова.
— Проще говоря, мы — есть, мы — надежда Человечества, но что с нами делать — никто не знает, — догадался я.
— Поверь, над этим работают лучшие ученые. И не только физики с математиками, но и психологи, социологи…
— Евге-ений Викторович, — укоризненно протянул я. — Мы же договорились, откровенно.
Светлов снова вздохнул:
— Скорее всего, тебе предложат продлить контракт.
— Угу, и очень убедительно предложат. — Здесь уж догадаться было совсем нетрудно.
— Петра, над этим действительно работают. А пять лет — срок немалый. Да и куда ты пойдешь на гражданке? Без профессии, без образования…
— Ладно, ладно, я понял. В смысле, поняла. То есть… А, блин! Слушайте, если я — боевой корабль, то какого хрена у меня вот эти вот, типа главные калибры? — я раздраженно похлопал себя по груди, затем, оттянув ворот, заглянул под пижаму, скривился. — Хотя тут и до калибров ещё расти и расти.
— Петра, все канмусу — девушки, потому что только женщина может принять в себя другую жизнь. Это закон природы.
Ну да, конечно, куда нам против природы. Зло фыркнув, я демонстративно закутался в одеяло и снова притянул колени к груди, устроив на них подбородок. Надо подумать. Хотя… тут думай, не думай, а деваться-то и некуда. Или в армию, или в детдом. Офигительный выбор!
Тяжело вздохнув, почесал нос о коленку, скосил глаза на терпеливо ожидающего Светлова, чуть отстраненно подытожил:
— Значит, я — Петра, Дева Флота, воплощение тяжелого ракетного крейсера «Пётр Великий»?
Тот лишь молча кивнул.
— Последняя надежда человечества?
Ещё один молчаливый кивок.
Я с минуту помолчал, окончательно утрамбовывая в голове мысль, что отныне я не взрослый мужик, а сопливая корабледевочка… и выдохнул:
— Пи*дец.
Ну а что ещё тут скажешь?
***
Полноватый чиновник в безупречном деловом костюме закончил просматривать украшенные целой коллекцией грифов секретности документы и, чуть ослабив галстук, раздраженно бросил папку на стол, потянувшись к графину с минералкой.
— Чёрт знает что! Тяжелый ракетный крейсер! Ракетный! Да ещё с замашками флагмана! Ну и куда нам её девать?
— А почему, собственно, мы должны что-то решать? — словно бы ни к кому не обращаясь, произнес сидящий слева от него мужчина, складывая пальцы домиком. — Отправим её в школу общим порядком, а там пусть кадровое управление Флота голову ломает.