Давно в таком не соревнуюсь.
Дубчата, прочь. Откосы, ну вас.
31.01.19
«Мне чаще стены чем вода…»
Мне чаще стены чем вода
Момент бескрайнего разлива
Даруют, если это дар,
Когда ты падаешь с обрыва,
Прохладным чувствуя нутром,
Что всюду дно, а не потом
Об этом думаю, ложась
Затем, что именно в ту часть
Взгляд упирается всегда
Пространства, нет его за коим,
И я, недвижен, обескровлен
Годами, если есть года,
Могу лежать, исплавив стены
Разливом нечто, что не взгляд,
Делясь прохладою со всеми,
Кто над обрывами стоят.
29.09.18
«Такое чувство вам знакомо…»
Такое чувство вам знакомо,
Когда порывом будто крыл,
Тебя подъемлет, а мирскому,
Едва бы очи приоткрыл,
То не купеческую жалость,
Не восхищений нищий вой,
Но подаёшь ему, снижаясь,
Ты весь себя как таковой?
Пусть отродясь мирское — пусто,
Сомкнутся веки, сгинет блажь,
Знакомо ль вам такое чувство?
Давай, ответствуй мне, уважь.
Забавно было б слышать голос,
Неважно, что бы он речёт,
Моя темница, формой, — конус,
Что сверху падает, — стечёт,
Затем и снизу жду чего-то
Или кого-то элемент,
Отсутствуй где и как угодно,
Знакомо чувство или нет?
Интересует только возглас,
Длина не вечная волны,
Не совершенство, а убогость.
Иль это чувство знали вы?
24.09.17
«Недуг разбит, снаряды всё подвозят…»
Недуг разбит, снаряды всё подвозят.
Зачем всё — тыл, в передовой стране
Нам рассказали бы, но их никто не спросит,
Мой дед Зиновий, дед мой Исраэль.
Зачем вся утварь в радостном безбожьи,
Надраена, отмыта, громогласна
Они не знали бы, но догадались тоже,
Зачем так вийно, где не карамазно.
Предчувствую согласие в их душах
И, благородно недоумевая,
Вопросы к нам: любовей мелкоштучных
Почём торгуем, чем обёртываем.
Эпоха — прочь, мы никого не держим,
Катись, страна из внучей и сыновней.
Мы не в долгу, недуг его повержен
Дед Исраэль и дед Зиновий.
Мы не в долгу, здесь есть другое место,
В котором мы, где глубоко и тёмно,
А вещества волнительного тонны
Диктуют ноты нашему оркестру.
Весёлый марш, вне всякого сомненья.
Подведен к лицам счастья электрод.
Запомнимся грядущим поколеньям
Клыками шуток, дёснами острот.
Подарим плавный воздух ядовитый,
Румяный пепел несколько пустынь,
А там, конечно, только пирамиды,
Где только мы сознанием чисты.
21.07.17
«Что за причуда, но — полёт…»
Что за причуда, но — полёт.
Дозрел сердец ущербный плод,
Летит, как школьница на ринге,
Поторопись же на поминки,
Запоминай, где упадёт.
Молись не знать меня, пощада,
Для пущей копоти и чада
О, эти сладостные шпильки,
Корить, подначивать, колоть,
Трястись от жара в поединке.
Желать обиды, как простуда,
Бери хоть совесть напрокат
О, эти иглы просто чудо,
Нам, мастерам известным вуду,
О них известно, где втыкать.
Несите хлыст, подлейте масел.
Цари, насмешка. Торжествуй,
Упрёк, болезненно-прекрасен.
Вздымайся, ил гниющей страсти,
Мечи поток целебных струй.
5.04.18
«У чёлки, с хвостиком вдогонку…»
У чёлки, с хвостиком вдогонку,
И много шеи было, да,
Иметь успех, подумать только,
Уже не помню, чтоб куда.
Там из плечей под много шеи
И не одна наверняка
Не верить сделай одолженье
Какая двигалась рука.
Её влекли, объектом двига,
Мои места, но не из тех,
Где, в этом именно интрига,
Что я не помню сам успех.
Однако мозг — души припадок,
И докторов тошнит, сынок,
От расползающихся латок
На где бы сросся, если мог.
Над много шеи вспомнить нечто,
Лицо, улыбку… кстати, нос.
Что про улыбку лишь надежда,
То по-любому нос бы рос.
И я пытался… Не выходит.
Любые веки, нос и грудь,
И тьма ушей туда подходят.
Порою клюшку соберут.
Зачем мне клюшка? Я в подружку
Имел успех, а не в хоккей.
Но отвечает мозг за стружку,
А не деталь. Сиди и клей.
Иные склонны в это, лёжа,
Знак предпочтений — переменн
Я помню чёлку, хвостик… Вот же
И много шеи… до колен.
Сынок, достаточно. Поверь мне,
Успехи — порченая вещь.
Что вообще это за херни?
Они не могут даже течь.
Сравни таблицу умноженья
И, например, простой фонтан.
Таблицу любишь, неужели?
Однако помнишь. А вон там,
Где был фонтан, теперь руины,
Струя нисколько не биёт,
Но ощущения хранимы.
Деталей нет. Но сам подход,
Он применим и к той бабёнке,
И к нынче сумрачно, и, кста,
Я неспроста и сам — обломки
Того, чем быть не переста…