От безделья, болей и зуда к творчеству заслуженного деятеля культуры на пенсии я предложил помощь Хлебу, скрытно сопровождавшему Франца Аскольдовича на Дальнее поле. Кашевар рассказал, что здоровье у председателя подкачало, два раза случался микроинсульт, откачивал. И я сам у Бати в последнее время отмечал подавленность, хандру и забывчивость. Сторожил его, лёжа между грядками из зарослей всходов и тихонько подкапывал детским совочком молодой топинамбур с корнями оскомины — «смотрел Москву». Но кислая ягода, как ни странно, боль в желудке притупляла.
Как-то в ужин подменял на вышке часового, Хлеб с Дальнего поля жестами позвал сменить его. Дождавшись часового, я поспешил к кашевару и Председателю.
Хлеб предупредил: «Прикорнул Батя».
Франца Аскольдовича я застал спящим на плащ-накидке. В обновке: широченные красные украинские шаровары, красные же сафьяновые сапоги; синяя поверх белого кушака блуза с чёрным бантом на груди. Зяма подарил «Уважаемому компаньону». В таких нарядах художники творили у мольбертов и поэты стихи читали с эстрад ресторанных в начале двадцатого века. Задолго до Хрона.
Рядом на плаще лежал комлог, не выключенный. Я знал, Председатель уединялся и затем, чтобы надиктовать что в диктофон. Наряды расписывает, учёт ведёт, отчёты пишет, воспоминания, наше житьё-бытьё фиксирует, доложил мне Хлеб.
Франц Аскольдович похрапывал, спал крепко, и я, тихо подобравшись, скопировал последнюю запись-ком с его комлога в мой. Перед сном на продскладе прослушал. С первых слов, понял, о чём записано — о вчерашнем с ним происшествии.
Фрагмент записи-ком скопированный из комлога Франца Аскольдовича:
…Пересилив нестерпимое желание закурить, я вонзил лопату в песок. Копал глубоко, добрался до слежалого пласта и в нём углубился на полметра. Опустился на колени в выгребную кучу и полез в ранец. Достал упаковку тушёнки — «оригинальную», не стандартного дизайна: не обычный для пищевых концентратов картонный «кирпич» с клапаном на углу или тюбик пластиковый с колпачком, нет. В руках я держал ёмкость, пластически сформованную из пищевой жести и графически оформленную в образе пингвина. Упаковка пуста — «пингвин» опустошён и сплющен.
Зяма когда первый раз этой тушёнкой угощал, Силыч, попав струёй содержимого себе в ноздри, чихая и кашляя, возмутился: «Какой дизайнер-болван придумал такое!». А кладовщик ведь добросовестно выполнил инструкцию для потребителя напечатанную под хвостом: свернул голову и высасывал тушёнку через клюв, надавливая на брюшко. Зяма, испугавшись гнева великана, растолковал инструкцию и научил в каких местах лучше надавливать — не под брюшком, а под крылышками, подмышками.
Сейчас в моих руках «пингвин» не только пустой, но и разрезан от шеи до промежности. В голове через уши пропущена бечёвка — как в амулетах. Связав концы на узел, повесил себе на шею. Достал из ранца ещё одну упаковку, эту полную тушёнки, и уложил аккуратно птицу (пингвин — птица, только нелетающая) спинкой на дно ямы; сориентировался на местности и развернул тушку клювом на запад ластами на восток.
Хотелось курить. Сел на прогревшуюся от колен землю и, махнув рукой с соглашательским «Ай!», достал-таки сигареты. Проворачивая в пальцах, рассматривал на всех шести гранях коробки изображения — они здесь на краю поля, на острове посреди Тихого океана, за четыре тысячи миль от цивилизованной Антарктиды казались необыкновенно красивыми. «Марл-бо-ро», прочёл вслух. Такие у меня первые за все годы на острове. Зяма на обмен привозил сигареты «Крепостные» запакованные в бумажный кулёк из листа старого иллюстрированного журнала. Их то и сигаретами не называли — цигарками. Хлопцы свои у мужиков на кульки пустые меняли. Меня Зяма одаривал персональным подарком: сигаретами в коробке без какой-либо графики, только с начертанием кириллицей марки «Могилёв» — курево гораздо качественнее цигарок. Не успевал я глазом моргнуть, мужики «отстреливали» всю пачку. Привозил меняла из ЗемМарии и самосад, так тот каким-то странным был: курили самокрутки в поле на прополке, выдыхаемый дым искрился. Боялись, вспыхнет воздух синим пламенем, опалит и посевы сожжёт. Но всё равно, ни «Могилёв», ни «Крепостные», ни самосад земмарийский не сравнить с той заразой, которой приходилось пробавляться на Уровне Марса, да и на «Звезде» зачастую — самокрутки из марсианского коралла «махра — хана тебе». Курили, в горле, и першило, и драло. Ну, хоть глаз от дыма не разъедало — жмурились.