Выкурив сигарету, вспомнил, что у зажигалки есть особенность — в корпус встроен мундштук. Заправил окурок и высмолил бы весь без остатка, да вспомнил о «следах» с впечатанными предметами, обещанных оф-суперкарго и Ивану. Затушив пальцами, бычок положил в карандашный пистон планшетки и, повторив «ай», подзадорив в себе председателя, послав на хрон полковника, выкурил ещё одну сигарету. Затягиваясь, горюнился: «Было, посылали кого-нить на хрен или «нахэ», теперь — у идиотов — на хрон. Просрать угрозу террористов. Увлеклись всякими там ковидами, рептилиоидами, травлей коммунистов и масонов — «соринками» занимались и проглядели бревно в глазу. Идиоты».
Покурив, я смотрел в небо. В тучах, оно оставалось тёмным, но уже ненадолго. Надо до рассвета поспеть в деревню, чтобы до подъёма успеть надеть другое офицерское исподнее. Новенькое.
Встал, подошёл к краю грядок с озимыми и сел, подложив под зад планшетку. Сидел, смотрел на пожухлые стебли. Вспомнил, как прадед — он на пенсию вышел генералом с должности комдива ВДВ — рассказывал про Афган, где пришлось повоевать смолоду. Старик шепелявил: «Летом там поля крашные, крашные. Крашатища. Но от «заразы»! Смотри, внучок! Ширяться начнёшь, а хуже того «баянами» приторговывать, — руки-ноги пообломаю».
Протянул ступни и зарылся пальцами в грядку. Песок ещё хранил вчерашнее тепло.
— Раз опий нельзя, цигарки «конопляные» замутим. Прости, дед. Сам курить не буду, обещаю. Мужикам и хлопцам не дам. У меня, дед, положение безвыходное: голодные колхозники — не солдаты, не прикажешь пасти заткнуть.
Вдруг в небе посветлело: луна пробилась сквозь тучи.
— Это твой, дед, знак!? Ты благословляешь? Впрочем, святым ты не был, как и я. И Господь меня ещё покарает. Уже покарал: в преисподней гореть или в колхозе этом пахать — всё одно… Все мы, люди, наказаны: не в аду горим, так на Земле вымираем и на Марсе с ума сходим.
Эту часть записи-ком (как бы продолжение части первой) мне по моей просьбе скопировал из комлога Франца Аскольдовича Хлеб:
…Я отстегнул с пуговицы кителя комлог, поднёс аппарат близко ко рту и начал неспешно, тихо наговаривать в диктофон.
Ну, о чём этим разом?.. День прошёл обычно: подъём спозаранку — и в поле на прополку, без завтрака; в обед пюре «Отрада», тюлькой запили, факелами поплевались и снова в поле на прополку; в ужин по кружке киселя «пустого» — и в поле на полив, до отбоя.
Коган доложил, что засушенная оскомина — запас прошлогодний — заканчивается. Не будет ягоды — не из чего будет «Отраду» готовить, варенье варить, «Фирму» выгонять. Ягода не растёт: оскоминица захирела, сеть её почти пропала, не плодоносит.
Довольно удачно поменял петрушку с укропом на макароны у менялы-американца. Зяма бензином помог, шесть литров отжалел. Мог и полную канистру дать. Ну, жмот… Макарон до того как поспеет молодя «груша» хватит, а там… Не родит, видать по всему, и топинамбур. Заголодаем. На киселе одном без тюльки станем кончеными алкоголиками. Не приведи, Господь.
Кстати, рецептик запишу для памяти:
Топинамбур потереть на тёрке. В «белену» — так Коган называет тёртую «грушу» — добавить горсть ягодин на жбан надранки. Ягоду брать не засушенную, выкопанную и снятую с оскоминицы на заре. Соль добавить по вкусу. Обязательно крупно порубленную, и не в тазик, а уже в ямы с надранкой прокисшей и почерневшей. Тщательно перемешать и взбить — Камса миксером служит. Ставить брагу непременно в полночь. Ямы накрыть.