— Может, — согласился я, — проверить надо. А пока… — Я сделал паузу и добавил: — Тетрадь Черняге вернуть.
Командир Спартак ощетинился, как еж. Сейчас фыркнет…
— Вернуть, — опережая Спартака, сказал я. — Видишь, тетрадь — тайна Черняги. Может, он один из «судей Мазая». Только не хочет признаваться. Из скромности… — Командир Спартак и Тарас переглянулись: в скромность Тарасова деда им не очень верилось. — Чужая тайна, — продолжал я, — все равно что чужой дом. Залезешь — вором сочтут. А разве мы хотим, чтобы в нас, как в воров, пальцами тыкали?
— Что же делать? — спросил командир Спартак. — Пойти к Черняге и…
— Ни в коем случае, — предостерег я. — Просто вернуть, а перед тем… В общем, это военная тайна, и если вы клянетесь…
— Клянемся! — Спартак поднял руку.
Тарас вытянул свою.
— Ну, если клянетесь, тогда слушайте. Перед тем как вернуть тетрадь, мы ее сфотографируем, ясно?
— Нет, — сказал Спартак, — не ясно.
— Что неясно? — удивился я.
— Что с фотографиями будем делать? — сказал Спартак.
— Ничего, если окажется, что это Черняги тетрадь.
— А если не окажется?
— Тогда Черняге придется рассказать, как она к нему попала.
Я снял с гвоздика ФЭД и прицелился снимать. Вдруг какое-то смутное воспоминание задержало мой палец на кнопке затвора. Почерк, которым была заполнена черная тетрадь, показался мне знакомым. Где-то когда-то я его уже видел. Но где и когда? Мама… Мама, читающая письмо и плачущая над ним… Ну да, письмо… Почерк письма и почерк черной тетради был один и тот же — косой, но не с наклоном вправо, каким все пишут, а с наклоном влево. Поэтому он мне и запомнился. Но чей это почерк? Память молчала. «Без мамы не обойтись», — подумал я, щелкая затвором.
— Смотрите! — крикнул вдруг Спартак. — Черняга…
— На речку пошел, — нахмурился Тарас, — меня ищет.
— Ну что ж, воспользуемся случаем, вернем тетрадь и ни гу-гу. — Я пристально посмотрел на Тараса.
— Понимаю, — буркнул Тарас и, сунув тетрадь за пазуху, полез в люк.
Спартак посмотрел на часы и тоже заторопился. Он, оказывается, еще не завтракал. Но ему так и не удалось уйти.
— Я, кажется, напал на след Мазая, — сказал я и задумчиво посмотрел на Спартака.
Спартак тут же забыл о завтраке.
— Напал? Кто же он? — глаза у него горели.
— Еще не знаю, — сказал я.
— А говоришь, напал, — хмыкнул Спартак.
— Напал на след, по которому мы будем искать Мазая, — уточнил я.
Спартак загорался с первой спички.
— А как? — тут же насел он на меня. — Как мы его будем искать?
— По телеграфу, — сказал я, не подозревая, что мой ответ будет воспринят как шутка.
— A-а, тире, тире, точка, — насмешливо сказал Спартак. — «Всем, всем, всем… Ищем…» Да, а кого мы ищем? Приметы есть?
Он шутил, но мне было не до шуток.
— Есть, — сердито сказал я, — косой почерк.
Но Спартак все еще не мог поверить в серьезность происходящего и продолжал потешаться.
— Ясно, — сказал он. — «Всем, всем, всем, ищем человека с косым почерком…»
— Не дурачься, — строго сказал я. — И ничего тебе не ясно. А этот почерк… В общем, я его уже видел.
— Ты? — глаза у Спартака округлились. — Значит, ты знаешь, кто…
— Нет, — вздохнул я, — но, по-моему, я знаю того, кто мог знать человека с косым почерком.
— Кто же он? — нетерпеливо спросил Спартак. — Тот, кто мог знать?..
— Моя мама, — ответил я и рассказал о своей догадке.
Любопытства у Спартака сразу поубавилось. Он потупился…
Владелец черной тетради — мамин корреспондент? Ерунда, такие удивительные совпадения возможны только в книгах.
— Значит, телеграмма — маме? — равнодушно спросил Спартак.
— Да, — сказал я, — только не телеграмма.
— Как?.. — опешил Спартак. — Ты же сам говорил, пошлем телеграмму.
— Почерк, — сказал я.
Спартак задумался, а потом, как в комариной охоте, щелкнул себя по лбу:
— Фототелеграф! — вскричал он.
— Угадал, — кивнул я, ныряя в люк, и из люка уже добавил: — Сегодня же и пошлю.
Увы, ни проявить пленку, ни сделать отпечатки, ни тем более послать образец почерка маме мне в тот день не удалось. По дороге домой меня перехватил посыльный «цапель» и передал срочный вызов: «цапли» желали немедленно видеть своего посредника. Я поспешил к дубу.
КОМАНДИР ЮЛЬКА, ПОЛКОВНИК ОРЕЛ И БАБКА АЛЕНА
…Юлька Цаплина никогда, ни разу в жизни не была в церкви. Хотя сколько раз проходила мимо. И даже не раз останавливалась, чтобы полюбоваться. Маленькая, будто из белой муки выпеченная, с куполом-яичком, пряником-колоколенкой церковь, как в сказке, сама просила: обломи и полакомься. Юлька не заставляла себя упрашивать дважды — мысленно обламывала и лакомилась. Этими вкусовыми ощущениями и ограничивались Юлькины отношения с богом, которого, как она точно знала, никогда не было и не могло быть. И потом, как зайдешь в церковь, раз пионерка, раз в галстуке? Но любопытство тянуло, и Юлька решилась. В конце концов, она не рядовая пионерка и в некотором роде над рядовыми командир, пусть в игре, но все равно командир. А это совсем не то, что рядовой. Учителя, вожатые, родители — те же командиры. Одни в классе, другие в дружине, третьи дома. И им, как командирам, разрешается то, что запрещается детям. Да это и понятно. Чтобы знать, что огонь жжется, надо ведь кому-нибудь обжечься. Вот командиры-взрослые и «обжигаются», чтобы потом предостерегать детей от опасности. Рассуждая так, Юлька и себя имела в виду. Раз она командир, значит, и ей, как командиру, позволено чуть больше, чем другим детям. Вот она пойдет и посмотрит, в чем опасность. Чтобы потом предостерегать других.