Ночой гость ухмыльнулся.
- На самом деле предсказаний не было. Те, кто слышал его прогнозы, запоминали их и так или иначе передавали потомкам. То есть, нагнетали напряженность ноосферы. А потом происходил обратный эффект. Прогнозы сбывались. И не потому, что кто-то их предсказал. А потому, что ноосфера, накопив информацию, сбрасывала ее людям обратно в виде объективной реальности. Примерно по такой же схеме происходят Выбосы в активной Зоне...
Такс на всякий случай кивнул. Что такое Выброс он знал хорошо. Остальные речи психа в пальто доходили с трудом. Можно было, конечно, прогнать болтуна обратно в темноту, но одному нести караул было еще тоскливее. Поэтому он зевнул и кивнул еще раз, мол, продолжай, слушаю.
- Одна игра не смогла бы покорить умы миллионов, - продолжил ночной гость. - Как я уже говорил, ее успех развили писатели. Постепенно детективы, боевики, любовные романы стали писаться лишь с одним условием - чтобы действие происходило в Зоне. Потом стали сниматься фильмы...
Мужик замолчал на мгновение, глядя в огонь немигающим взглядом, словно разглядывая в нем что-то, видимое лишь ему одному. Таксу стало немного не по себе и он невольно поёжился, хотя ночь была достаточно теплой.
- А потом, когда ноосфера перенасытилась информацией, грянул Второй взрыв, которого с таким нетерпением ждало все население Земли. Информационное поле планеты вернуло людям их мысли. С лихвой. Меньше чем за год Зона затопила Землю. И сейчас в места ее наибольшей активности сталкеры ходят за хабаром. А в остальной Зоне, напоминающей Кордон древней компьютерной игры, живут обычные люди, давно забывшие, что такое достижения цивилизации и чистое небо.
Такс снова кивнул. Ну да, именно эту сказку рассказывал ему отец перед тем, как погиб в активной Зоне. Сталкеры знают много сказок. Они придумывают их у ночных костров в походах за хабаром, без которого давно бы загнулось население планеты. Отец еще рассказывал что-то про заводы, электричество, генерируемое не артефактами и передаваемое по проводам, про мясо животных, которое не надо перед употреблением в пищу очищать "Пузырями", про овощи, которые могут расти под открытым небом. И про людей, которые рождались не в автоклавах, а как-то по другому. Сталкерские байки - они и есть сталкерские байки, кто ж принимает их всерьез?
- А ты то как по активной Зоне шастаешь без ствола и сняряги? - мягко поинтересовался Такс, желая перевести разговор с области старых сказок в более понятное русло.
- Мне не нужно ни то, ни другое, - покачал головой незваный гость. - Я писатель, который придумал эту локацию. А когда ноосфера устроила людям Большой Выброс, видимо, в информационном поле произошел какой-то сбой. И теперь мы, писатели, вынужденны вечно ходить по придуманным нами локациям...
- Зачем? - зевнул Такс. Разговор ему порядком поднадоел и вопрос он задал просто чтобы что-то спросить. От монотонного голоса писателя его стало слегка клонить в сон и единственное, о чем он мечтал сейчас это дождаться конца смены, разбудить Корня - и пусть он сидит и снимает с ушей жгучий пух, который ему будет навешивать туда чокнутый писатель.
- Мы регулируем равновесие, - пожал плечами собеседник Такса. - Сталкеры ходят в активную Зону, убивают мутантов, собирают артефакты. Если б не было нас, и мутантов, и артефактов становилось бы все меньше и меньше. Человечество давно бы вымерло в условиях тотальной Зоны при остром дефиците пищи и энергии.
- А мутанты зачем? - поинтересовался Такс, пряча в рукаве куртки очередной зевок.
- Если б их не было, артефакты выгребли бы за один день, - вздохнул писатель. - И мы, писатели, при всем желании не смогли б это предотвратить. В активную Зону никто бы больше не ходил и тогда...
Такс вздрогнул. Глаза писателя внимательно смотрели на него. Похожий взгляд молодой сталкер видел лишь однажды. Так восемь лет назад смотрел на него забредший в жилую Зону сытый кровосос, прикидывая, забить мальца про запас или же пусть себе жир нагуливает до поры до времени.
- Скажи, а Корень хороший человек?
Вопрос был слишком неожиданным. Такс не помнил, называл ли он незнакомцу имя вожака группы, но мысль об этом мелькнула - и пропала. Молодой сталкер с трудом оторвал взгляд от лица писателя и неуверенно пожал плечами.
- Да ничего, нормальный. В прошлом рейде мне жизнь спас.
- Понятно, - кивнул ночной гость. - Ну что ж, спасибо за гостеприимство. Пойду я пожалуй. Удачи тебе, сталкер.
Писатель быстро поднялся на ноги. Слишком быстро для человека, который долго сидел на корточках - только полы пальто взметнулись и опали, словно черные крылья.
После чего более чем странный собеседник Такса повернулся и скрылся в темноте ночи, словно нырнул в нее как сом-мутант в черные воды Припяти.
- Не пойму, что ты там бубнишь все время?
Голос проснувшегося Корня вернул Такса в реальность.
- Да вот, с писателем тут разговаривал...
Молодой сталкер попятился. От костра на него стремительно надвинулась коренастая фигура старшего группы.
- С. Кем. Ты. Разговаривал?!
Корень размеренно выплевывал слова, словно выщелкивал пустые гильзы из барабана "Нагана", готовясь заменить их боевыми патронами.
- С. Кем???!!!
От рева Корня по ту сторону костра зашевелились двое его товарищей.
- Корень, ты чего орешь? До рассвета еще...
Краем глаза в свете костра Такс увидел, как Планшет, не договорив, вдруг упал на колени и судорожным движением рванул из подсумка противогаз. Плоть с его лица, словно густой кисель, потекла к нему на грудь, пачкая камуфляж кровавыми разводами. Но натянуть резиновую маску на остатки лица Планшет не успел.
Корень резко развернулся, раздалось несколько чавкающих звуков - и не успевший переродиться снорк упал на траву с расколотым черепом.
- Писатель, говоришь, - горько произнес Корень, меняя магазин "Вала". - А вот то, что осталось от Бобра.
Держа "Вал" наизготовку, Корень обогнул костер и подцепил краем контейнера "Ломоть мяса". Свежий артефакт еще не успел застыть и шевелился, словно душа Бобра пыталась вырваться из концентрированного месива плоти и костей, в который превратился ее хозяин.
- Писатель, - сплюнул Корень, завинчивая крышку контейнера. - Запомни, салага, это не человек. Это самый страшный монстр активной Зоны. Благодаря писателям мы получили тот мир, в котором живем. И сейчас они вот таким образом поддерживают равновесие.
Корень кивнул на труп Планшета.
- Увидишь такого "писателя" - стреляй не раздумывая. Хотя говорят, убить их невозможно, как и уничтожить их рукописи, которые хранит ноосфера. Но попробовать никогда не мешает.
Рука Такса потянулась к КПК.
- Ты что собрался делать? - подозрительно уставился на него Корень.
- Так согласно Кодексу Сталкеров надо скинуть информацию, отписать всем...
- Ноосферу решил подкормить? - прищурился Корень.
- Не ноосферу подкормить, а людей предупредить, - решительно отрезал Такс. - Чтобы знали кто такие эти...
Он, также как и Планшет до этого, не успел договорить. Пули, почти бесшумно покинувшие ствол "Вала", разорвали ему сердце прежде чем он понял, что случилось.
- Есть тайны Зоны, которые не для всех. И с писателями плохо, и без них нельзя, - тихо произнес Корень, глядя на сокращающееся в агонии тело молодого парня. - Но чем их меньше - тем лучше. Эх, голова садовая. "Напишу, предупрежу..." Тоже мне... писатель.
9.07.2009