— Возможно, — согласно взмахивает хвостом чарующий.
Получается, он дал своим книгам жизнь, которую хотел бы прожить. Одна из них вырвалась в мир и пытается уничтожить остальные. Есть ли здесь смысл? Что такого мог написать мальчишка?.. О смерти?.. Больше всего на свете он хочет жить. Он вполне мог написать одну книгу, где главный герой умирает, чтобы самому это почувствовать. Или же на мгновение им овладело желание умереть.
В груди шевелится не так давно появившееся чувство. Сопереживание, полагаю, сочувствие тому, кто так похож, но даже более слаб, чем я. Я нашёл тот путь, по которому желаю идти, и чётко вижу цель. Что касается Широ, он слишком безграничный для подобного и может лишь барахтаться в паутине своих грёз. Взглянув на стол, за которым он пишет книги, я прикусываю внутреннюю сторону щеки и ненавижу себя за то, что в очередной раз думаю о Широ. Я не понимаю его и, возможно, ошибаюсь по поводу его чувств.
«И если кто и знает правду, то только тот, кто был с Широ всё время».
Только его личный невидимый ангел-хранитель, знающий о его прошлом. Я не слышал её голоса после разговора о призраке. Если эта парочка рядом со мной чувствует постороннее присутствие, но сейчас молчит, значит, ангела здесь точно нет. Оглядев библиотеку, я качаю головой.
Встретиться с ангелом?.. До встречи с принцем костей я не верил в их существование, как и в существование библиотеки из странной сказки. Не предполагал и то, что кто-то веками может томится в одиночестве и мечтать разделить свои мысли с кем-то, радоваться мелочам и любить кости. С Широ каждый рассвет и закат видится особенным. Он не может не очаровывать своей искренностью. Проводя время с ним, я чувствую, что вскоре пойму нечто важное. Я должен вернуть его прежнего.
— И что никчёмный принц костей сделал?
Взглянув на меня, чарующий смотрит на лестницу, словно раздумывая, стоит ли подниматься наверх. Был бы собакой, а не котом, тогда не задумался бы и метнулся за костью. Точно, Широ наверняка терпеть не может собак. Или напротив симпатизирует им в любви к костям. Любопытство пересиливает существо со страниц. Закрыв глаза, он выдёргивает из себя сгусток чёрного дыма, похожего на большого кота с рогами и кисточкой на хвосте. Исчезнув, почти как вампир, он появляется, бросает небольшой предмет на стол и возвращается в своё тело. Глаз он так и не открывает. Скорее всего, нужно время, чтобы он проснулся.
— Только не говори, что это... то самое, — раздражённо вздыхаю.
Сильный порыв ветра едва не сносит шахматные фигурки со стола. Упавший предмет исчезает.
История 12. Чёрное перо хаоса, белое перо любви
«Ты только и делаешь, что винишь себя. Только самобичевание ничего не изменит. Ты не хочешь меняться, ты сам виноват, ты ведь понимаешь? Кто виноват, что до этого дошло? Совпадение? Случайность? Судьба? В прочем, нет понятия «судьба», это лишь сочетание нескольких обстоятельств. А кто их создает? Кто же? Ты сам». © Ризе Камиширо. Аниме: Токийский гуль.
Звук пишущего пера невообразимо прекрасен.
Мне нравится его звук. Словно мелодия. Иногда неторопливая и задумчивая, иной раз стремительная и резкая, в другой плавная и мягкая. Постукивая пером по бумаге, я не могу понять, почему моя мелодия изменилась. Она не стала некрасивой или неправильной, просто изменилась. Меня настолько увлекает оный вопрос, что я не замечаю, как тёплый день переходит в холодную ночь. Пера в руке уже не вижу. Только шуршащий звук разгоняет тишину.
— Может, дело в чернилах?.. — рассеяно вздыхаю. — Или... в самом пере?..
Если подумать, я не только пишу другим пером. Раньше оно было из кости, а сейчас понятия не имею из чего. Чёрное мягкое перо. Для него не нужны чернила.
Мягкое... твёрдое... белое... чёрное…
Вздохнув и откинувшись на спинку кресла, закрываю глаза.
Кажется, я устал... Нет, определённо устал и хочу спать... Но не могу. Почему же я не могу спать? Потому что неподалёку вечно бродит один ворон? Противно царапает когтями по камню. От этого звука только холоднее становится. Мне совесть не позволяет прогнать его. Вдруг это его дом. В конце концов, это он привёл меня в полуразрушенный замок. Здесь спокойно и тихо, можно писать и день и ночь, не отвлекаясь ни на что и ни на кого. А ещё я думал, что здесь можно будет хорошо выспаться. Как же я ошибался...