Вскинув голову, всё равно ничего не вижу: её слова поражают меня.
Хотел умереть... Я предполагал... Но не один раз?..
— Он похож на ребёнка, так ты думаешь. И ты не ошибаешься. Сейчас живёт заново, забыв о жизни, что уже прожил. Он забыл всё. Только то, что он должен писать книги, у него и осталось. Раньше он был серьёзным, хитрым, опасным, самовлюблённым, жестоким. Стоило же забрать у него самое дорогое, лишить смысла жить, как он выбрал смерть. Любой человек на его месте поступил бы так. Однако со временем мысли о смерти сменились бы ненавистью и он возжелал бы мести. Широ по природе своей не способен направить тёмные чувства на что-то конкретное, и столкнувшись с тьмой, для него естественно было выбрать смерть. Но смерть для него, всего лишь новое начало. Он не способен исчезнуть.
Этот любитель костей... правда был таким?
Перед глазами невольно предстаёт образ писателя. С этой усталой, болезненной улыбкой, со странными, пустыми кошачьими глазами, со слезами на щеках, с мечтательным выражением лица, с холодной усмешкой, с любопытным и непонимающим взглядом. И я через силу выдавливаю из себя вопрос, начиная жалеть, что пришёл сюда склонить голову под крылом беспощадного ангела:
— Зачем... он хотел умереть в первый раз?
Сердце так неприятно сжимается, словно с рождения оплетающие его шипы впиваются в мягкую плоть. И поток бардовых слёз не остановить. С момента прихода в библиотеку, мне, и правда, открывается ад.
— Он хотел умереть, потому что познал ваш человеческий мир. Познал его и испугался собственных желаний.
Крыло с шорохом рассекает воздух.
***
Зевнув от накопившейся скуки, я спрыгиваю на прикрытую травкой землю.
Поездка оказалась менее приятной, чем ожидалось... Откуда только берутся детские мечты прокатиться на драконе?
Повернувшись и недовольно окинув взглядом небольшого дракона из костей и скверны, взмахиваю рукой, отсылая его на все четыре стороны. Благо с холма видны все сразу. Поездка окончательно выматывает. Чувствую себя отвратительно. Тяжело вздохнув, смотрю на цель своего приезда.
Впереди, на высоком холме, растёт необъятно большое дерево. Древо мира. Оно отбрасывает тень, размером с озеро, а выглядит как самое обычное дерево. Оно необычное только размером и магией, дающей жизнь растениям по всему восточному континенту. Оно — маленький бог, которому когда-то покланялись люди. Святое древо, красивое своей простотой и могуществом.
Улыбнувшись, я открываю книгу с пером, вместо закладки.
Даже самое невинное и чистое существо... может быть жестоким. Не так ли, мировое древо? Мне нужно позаимствовать твою разрушительную силу, поэтому потерпи.
Присев на мягкую траву, начинаю писать. За последние дни наскучило это делать, чего я не ожидал. И пришла идея писать стихами. Нужно больше времени и не всегда выходит то, чего я желаю, но это делает всё только интереснее. Чёрно-фиолетовый дым и узоры расползаются по перу, странице, ладони и неприятно жгут холодом. Увлёкшись, едва не забываю об основных строчках, что должны быть в конце. И стоит закончить, как иероглифы оживают в безумной пляске. Поднявшись и потянувшись, разминая ноющие конечности и подставляя лицо ветру, подхожу к древу. Голова кружится, и я едва справляюсь со слабостью.
Всё хорошо... мир не отвергнет меня, что бы я не сделал.
Вдохнув и выдохнув, разворачиваю страницы к стволу. Сошедшие с книги строчки, расползаются по новому лакомству. Отойдя на приличное расстояние, у подножья холма поворачиваюсь. Тень становится шире и длиннее, а листва древа начинает чернеть. Со стороны Курэя к древу тянутся сгустки тёмных эмоций.
— Скоро всё живое сгинет в хаосе.
Захлопнув книгу, оглядываюсь. Нужно уходить, пока не стало опасно. Если природа начнёт погибать прямо под ногами, я могу и не пережить сегодняшнего дня.
— Если мир умрёт... умру ли я в его объятьях?..
Поднявшийся ветер почти заглушает мои слова. Но пустота, что они оставляют в душе, никуда не исчезнет, сколько не пройдёт веков. Напротив, она будет расти изо дня в день, неощутимо, но болезненно по пришествию лет. Задумчиво встряхнув головой, и почувствовав прилив слабости, я падаю на колени и, задрожав, обнимаю себя.
Что со мной?.. Мне так... плохо...