Голос из-за двери стихает. Я знаю, что писатель плачет. Чувствуется, что он пытается сдержаться, но ничего не выходит. Он слишком искренен для той боли, что мир принуждает его испытывать.
Вечно... да?
— Когда ты успел уловить ветер перемен? — спокойно спрашиваю.
Он боялся снова остаться один, поэтому и заперся? Не мог смириться с тем, что всё закончится и мы не увидимся? Как глупо...
— Чего молчишь?..
Я хмурюсь. Дёрнув дверь на себя и открыв, вхожу и запираю её. Широ стоит посреди поляны, спиной ко мне. Приблизившись, я заглядываю ему в глаза. Он всё ещё плачет и смотрит под ноги сжав руку у сердца.
— Фэль запретила выходить из библиотеки... — тихо делится переживаниями беловолосый. — Сказала мне не забывать о том, что ты лишь человек. Знаешь... люди приходят ко мне за какой-нибудь книгой, а взяв её, уходят. Она сказала, что и ты тоже... уйдёшь однажды...
— Ты тоже человек, — напоминаю.
— Не смешно, Король.
Широ неловко улыбается.
— Тогда сделаешь из моих костей перо и после смерти я буду тебя отчитывать, чтобы недавнее не повторилось.
— А что, правда, можно?..
Широ улыбается более искренне, и я вздыхаю. Да, я так и думал.
— Подумаю.
— Хорошо... только не забудь, ладно?
— Такое забудешь.
— Ага... Короли всегда думают о смерти. Хорошее название для книги?
— Ты обещал больше не писать подобного.
— А... точно. Прости.
Помолчав, не знаю, что ещё сказать. Он, конечно, прав, но рановато о смерти думает.
— Сколько ты планируешь прожить? — внезапно спрашивает Широ.
— Скажи, что пошутил. Я не настолько милостив, чтобы прощать даже мысленное покушение на себя. Впрочем, от тебя зависит. Если не влипнешь в неприятности и мне не придётся жертвовать собой, чтобы спасти тебя, то, быть может, и подольше.
Опустив голову, он тянется вытереть слёзы.
— Поверить не могу. Его тенейшиство говорит мне такое... Хех... будет скучно одному. Пригласишь ко мне гостей?
Готов смирится с заточением ради меня? Широ... что ты делаешь со мной?
— Сам пригласишь, только по-тихому.
— Не будешь держать меня под замком? — удивляется парень. — А говорил, что так будет лучше!
— Ограничимся ошейником, — задумчиво хмыкаю.
— Он тяжёлый, — тут же дёргается он.
— Из костей себе вырежешь.
Засмеявшись и вытерев лицо, писатель поднимает взгляд к звёздам.
— Кто же из вас двоих лжёт мне, скажи, Король? Кому мне верить... Меня устраивает вариант с костями. Правда.
Кто бы сомневался. Протянув руку, я взъерошиваю и так растрёпанные, но мягкие, хоть и местами заляпанные чернилами и кровью, белоснежные волосы. Поджав губы и нахмурившись, Широ тянется ко мне и утыкается носом в ключицу. Поборов гордость, он всё-таки идёт на контакт.
— Твоя рана зажила? Прости меня, мне так жаль... мне очень жаль... Я втянул тебя в своё противостояние скверне... и та книга... вампиры... ты увидел меня таким жалким... столько терпел... мне ж-жаль...
Перестав сдерживаться, принц плачет в голос, сжав руками воротник моей рубашки.
М-да... до чего же он ребёнок.
Молча погладив его по волосам, я вспоминаю первую нашу встречу.
Не имена ли демона он тогда произносил во сне? Я ещё подумал, что они довольно странные. Сказать ему, когда успокоится? Значит... демон знает Широ с детства. Тогда он должен знать причину, по которой ему начали нравится кости, а также, почему он был сломлен в первый раз. Вряд ли вся причина в одиночестве.
Пока я размышляю о неразрешённой странности, писатель немного успокаивается. Я решаю подождать, пока он первым не заговорит. Однако, не ожидаю, что его слова будут такими:
— Мне... страшно.
— Почему? Разве скверна не исчезла? Думаешь, твои книги породят новую?
Писатель качает головой.
— Из-за твоего обещания... Помнишь? В прошлый раз... твои слова... о новых чувствах... Я подумал, что это могла быть шутка, но... ты серьёзно? Это немного пугает и смущает одновременно. Никогда обо мне так не заботились...