Здесь... писатель и демон провели своё детство. Находится в их личной комнате слегка жутко, ведь она заброшена несколько веков.
Взяв одну из книг, задумчиво провожу пальцами по рваному корешку. Она ещё более старая, чем те, что расположены внизу. Да и всё вокруг выглядит, словно долгое время находилось в пыли и темноте, что недалеко от правды. Услышав грохот на лестнице, я отрываюсь от рассматривания переплёта и поворачиваюсь к ней. В зал входит писатель, еле держась на ногах и протирая глаза. Не успев дойти до стола, он снова падает, но я умудряюсь его подхватить.
— Мм? Здесь кто-то есть... Его величество, что ли...
Да он же... сейчас заснёт.
— Хоть глаза раскрой. Ты не на тот этаж поднялся, твоя спальня внизу.
— Не могу... не спится там... ты же знаешь, — зевнув до слёз, писатель утыкается носом мне в плечо, видимо, поборов свою боязнь. — Думал, тут никого. О, ты сойдёшь за подушку и за одеяло. Тепло-о так...
— Собрался спать стоя?.. Иди в кресло, иначе повестка на казнь. Серьёзно.
Не знаю, слышит он меня или нет, я помогаю ему дойти до кресла. С Широ я слишком добр. Опустившись на покрывало и поёрзав для удобства, он наконец раскрывает глаза цвета, ярче золота.
— Побудешь здесь? Или опять что-то искать пойдёшь... ты занятой...
Его глаза сами собой начинают закрываются, пусть он и пытается сопротивляться. Я протягиваю руку и убираю волосы с его лба. Сам он в начале только и делал, что убегал от меня.
— Когда проснёшься... случится чудо. Так что спи сладко.
Съехав к краю спинки, парень засыпает. Долго же он продержался. Почему его так сильно склонило ко сну, не знаю. Не смотря на неудобства, спит так мягко и безмятежно, что я едва сдерживаю тёплую улыбку. Совсем с ним расслабился.
Не может... спать там? Неужели воспоминания не дают покоя?
Я не вижу на нём ни одной повязки, кроме как на ладонях: рубашку застегнул правильно, пусть и не до конца, сапоги тоже, как и длинноватые рукава. Зато мантию свою бесценную подвязал ровно. Ещё бы кулон с костями не носил, было бы прекрасно. А так, если присмотреться, похоже, словно на троне спит.
Принц... костей...
Раздражённо вздохнув, я направляюсь блуждать по залитому светом залу.
Нужная книга найдётся сама... так он говорил.
Оглядевшись, вдруг вижу одну, лежащую на самом краю пустой полки. Белый с золотистыми вставками переплёт, белоснежные страницы. Она не может не привлечь внимание. Только невежда пройдёт мимо и не поддастся соблазну коснуться книги, притягивающей свет. Осторожно взяв её в руки и почувствовав тепло, провожу пальцами по переплёту, прежде чем раскрыть.
Книга... ради которой я пришёл в загадочную библиотеку. Книга с твоим именем.
Вернувшись и присев на подлокотник кресла, я улыбаюсь, смотря на то, как спокойно спит беловолосый любитель костей в моём присутствии. Наверное, потому что я открыл его бесценную библиотеку. А может, привязался ко мне как зверёк. Ещё стольким вещам нужно его научить, что даже не знаю, отдать ли ему книгу сейчас или нет.
Познал ли он чувства, которые я хотел показать?.. Или книга станет началом?
В любом случае, нужно найти причину не говорить собственное имя. Я просто не могу позволить никому узнать его.
Но он снова расплачется... если не отдам книгу. Столько лет никчёмный писатель страдал, странствуя по бессчётному множеству миров, гоняясь за своей тенью и убегая от света... Не могу представить всего, что он пережил, но хочу помочь, как он помог мне однажды, даже не подозревая...
— Не знаю, чудо ли для тебя вернувшаяся книга и хотел ли ты услышать своё имя из моих уст... Надеюсь, я смог вернуть тебе желание жить. Ведь ты любишь мир, как никто другой.
Оставив книгу на коленях писателя, я шагаю к лестнице, надевая мантию и корону.
Мой путь Короля, выбранный принцем костей, ещё не окончен.
Конец