— Ядовитые... Сколько раз повторять?
— Какая разница? — привычно отмахивается Широ. — Почему же я не чувствую твою любовь?
— Потому что ты не цветок, — раздражённо смахивает его руки Король. — Хватит говорить о любви, это бесит.
— Ай! Больно... пусти!
Вырвавшись и едва не плача уставившись на своего обидчика, принц тихо говорит, неизвестно к кому обращаясь:
— Мир пугающе сложен...
Взглянув на меня, парень долго молчит. Я сразу понимаю, что он уже не тот, кем я его знал. И сейчас он зачем-то оценивает степень любви, что во мне есть. И не хочу признавать, но Король прав, немного раздражает. В золотых глазах появляется странное выражение и он отворачивается.
Ему даже нечего сказать...
Опустив взгляд, я сжимаю руку у внезапно занывшего сердца. А я думал, что потихоньку забываю эту боль.
— Унесённый ветром иль украденный ответ,
Он скажет большее, чем могут рассказать слова,
Утерянный навечно иль превращённый в свет,
Ответ... что не забудешь никогда.
И вновь его услышав, будешь ждать,
Покорно поднимая руку к небесам.
Где он таится в ожиданье новой встречи...
Вскинув голову, чтобы взглянуть на принца костей, я даже разжимаю руку от удивления. Смотря куда-то в сторону, писатель улыбается.
Неужели он... Почему?
Обернувшись к дивану, парень неловко пожимает плечами. Наверное, ангел отчитывает его. Внезапно схватив Короля за руку, писатель ведёт его в другой зал, где на полу, рядом со столом, лежит кучка книг и разбросанных листов. И доходит она как раз до высоты стола.
— Вот, смотри... я всё написал, как только проснулся. Впечатлений от путешествия в прошлое просто невероятное множество. Я всё пытался написать что-то одно, но никак не получалось. И в итоге оказалось бесполезным. Я на самом деле хотел написать одну единственную книгу. Вот только когда написал её, понял, что она ещё более бессмысленная, чем всё прочее. Запутавшись в собственных желаниях, я осознал кое-что очень важное... и пугающее.
Замолчав, писатель по-прежнему сохраняет спокойное выражение лица. А Король поднимает один из листов, но Широ стремительно вырывает его из рук.
— Я хотел показать, что нужно точно определять свои желания. Иначе потратишь много времени, но ничего не добьёшься. Но понял я немного другое. Нет, я понял много разных вещей. И все они сейчас вертятся в моей голове. Не передать словами весь ужас от таких мыслей... Нет... я не могу... Фэль!
Бросив лист, писатель уходит из комнаты.
Он... нервничает? Впервые вижу его таким...
Задумчиво подняв лист, Король читает написанное. Занявшись тем же, замечаю, что большая часть бумаги покрыта кровью. А ещё перечёркнута, написана сверху вниз или справа налево. Или наоборот. И всё на одном листе.
— Кажется... в его голове сейчас полнейший хаос, — не удерживаюсь от замечания.
Посмотрев на стол, я вижу оба пера с кровавыми пятнами. Он писал ими обоими.
— И на каком это языке? — спрашивает разноглазый.
Удивившись, я заглядываю в лист, что он держит в руках. Я тоже таких закорючек ни разу не видел, возможно, они старые.
— Он говорил что-то о путешествии в прошлое. О чём он?
— Не знаю.
Зачем он вообще всё это делал?
Приблизившись к столу, я поднимаю книгу в красном переплёте. Её он писал последней, так как чернила свежие. Пролистав пару страниц, я хмыкаю. С первого взгляда я понял, что он стал другим. Но кое-что в нём осталось прежним.
— Я думаю, он хотел написать книгу для тебя. Чтобы вернуть тебе потерянное сердце или вдохновить на новые мечты. Судя по этой книге... но с его мыслями что-то не так. В его словах проскальзывают незнакомые мне и что-то на другом языке. Иногда он рассуждает об одном, но тут же перескакивает к другому. Его мнение меняется на противоположное и он пишет о какой-то неправильной мелодии пера. То есть он и свои мысли записал?
Обернувшись, я заглядываю Королю в глаза. Один он по-прежнему закрывает, а в другом горит какой-то чёрный огонёк.