Слова Широ... заставили меня вспомнить.
— Я и забыл, что ты был писателем, Рицуки.
— Приходя ко мне домой, сложно было проигнорировать разбросанные там листы и книги. Но ты никогда не интересовался ими.
— Я не помню такого. Ну и почему ты умереть хотел?
— Я жил и даже не догадывался, что терзало меня всё это время. Я не понимал, почему мир вокруг столь унылый. Я не был уверен, что он может быть иным. И однажды взглянув на звёздное небо, я понял, что с самого рождения был мёртв. И потому от меня избавились, а сестра напрасно пожертвовала собой. Ведь я ничего хорошего не сделал за всю свою жизнь. Всё, о чём я мог думать, так это о смерти. Всё равно моя жизнь ничуть от неё не отличалась. Я начал писать о смерти и мои книги перестали читать. Да я и сам не понимал, зачем пишу. Это стало привычкой. Потеряв последнюю привязанность к миру, я пытался умереть. Но к сожалению, один надоедливый парень стал вампиром и обратил меня.
Без любви хоть к чему-нибудь, да?..
— Шима стал первым твоим другом, поэтому ты так сильно был привязан к нему?
Вздрогнув, я закрываю глаза.
— Он стал тем... кто осветил мой мир.
— Раз так, начни писать книги снова. Сейчас у тебя получится и ты сможешь отвлечься.
Писать книги... снова?..
«Просто оставь прошлое. Отпусти его. Ты ведь хотел изменить мир книгами? Так пиши и забудь про всё остальное».
***
Проснувшись поздно ночью, я потягиваюсь и задеваю что-то рукой. И посыпавшись на пол, это что-то окончательно будит меня.
Шахматы?.. А точно, кажется я заснул, пока играл с Куроцу.
Оглядевшись и не увидев демона, я встаю. Звёзды на небе сияют так ярко, что я невольно восхищаюсь их холодной красотой. И мне вспоминается сон, что приснился только что.
«Звёзды медленно падают на воду, ярко сияя в ночной темноте. Погрузившись в пучину озера, они продолжают сиять, освещая дно. И когда небо становится непроглядно чёрным, из воды начинают выглядывать цветы, впитавшие в себя сияние звёзд. Из-за их красоты, я не сразу признаю в этих цветах паучью лилию. Только тёмно-синюю с белыми крапинками света. А с чёрного неба так же медленно начинает падать снег, бесследно растворяясь в воде».
Такой загадочный сон. Я уже видел его прежде.
Имеет ли он какое-нибудь значение?
Поднявшись и потянувшись, я шагаю к столу. Рука ещё побаливает, но я беру перо и застываю перед столом.
А не воровство ли это?
Склонив голову к плечу, я задумываюсь.
Сон... Я уже писал книгу про страну снов. Что бы такого придумать? Духи... Мм.
Сев в кресло, я вытаскиваю из стола свечу с парой черновиков и рисую для вдохновения, а после принимаюсь писать книгу. Только кажется, что с чернилами что-то не так. Их чёрный цвет какой-то жуткий. Прикрыв глаза рукой, хмурюсь. Что-то мимолётное только что-то проскользнуло в памяти. Что-то чёрное и густое среди такой же липкой темноты.
Может, придумать чернила другого цвета?.. Красные? Или синие? Нужно будет попробовать.
— Не могу... писать чёрными. Эх...
Сняв повязку, я надавливаю на рану и кровь капает в колбу.
Временно буду писать так...
И задумавшись над новой историей, улыбаюсь. В последнее время я чувствую себя невероятно хорошо. Мысли такие свежие и чистые, никаких беспокойств или тревог.
Жить так замечательно!
Взглянув на скелет кошки, лежащий на стопке книг, я опускаю подбородок на ладонь и принимаюсь писать новую книгу. Она будет такой же загадочной, как этот сон, но обязательно с добрым и счастливым концом.
Надеюсь, моя книга порадует кого-нибудь... точно, пусть будет сказка!
Призрак из пера вертится рядом, настраиваясь на моё настроение и начинает петь мелодию. Сразу же подхватив её, я погружаюсь в другой мир. И совсем забываю о течении времени. Да оно и не волнует меня. Всё, чего я желаю, писать книги.