Он пытался что-то нарисовать?.. Или написать?
«Что пишешь на этот раз?»
Тихий голос из сна заставляет вздрогнуть, замереть. Взгляд сам собой опускается на ладонь, ещё помнящую ощущение в ней пера.
Я... раньше я тоже?..
Прижав руку к сердцу, взволнованно забившемуся, спокойно выдыхаю.
Мои воспоминания... Я не хочу... ничего вспоминать. Словно цепи, они держат меня в прошлом. Пока у меня ничего нет, я свободен. Даже если грехи и боль никогда не отпустят, пока я не помню того, что потерял...
Всхлип разносится по полупустой зале. Я зажмуриваюсь, стараясь сдержать пробуждающиеся чувства, но, продолжив слышать плач, понимаю, что он принадлежит не мне. Взглянув на скорчившегося у моих ног писателя, всхлипывающего во сне, не знаю, что делать. На мгновение показалось, что слёзы вот-вот польются по моему лицу. Я опускаюсь на колено, наблюдая за страданиями чуждого мне существа.
Не смотря на то что мы так не похожи, нас терзает одна и та же боль. Это проклятье вечно будет преследовать живых...
— ...где... где же ты...
— ...
Проигнорировав бормотание принца костей и то, что он пытался написать на полу, я поднимаюсь и подхожу к колоннам, чтобы посмотреть вниз, за облака, на пролегающие под крепостью земли.
— Где-то в этом мире... если бы я только знал, что кто-то ждёт меня... Что где-то есть что-то важное для меня... Но именно потому что я знаю, что ничего нет... Боль от того, что ты не знаешь, где это нечто драгоценное... и оттого, что его больше нет...
Замолчав и уставившись в темноту, спустя недолгое время из прострации меня вырывает чьё-то присутствие и ощущение опасности. Резко обернувшись, быстро обвожу зал взглядом.
Показалось?..
Писатель хмурится во сне и возится на полу. Его веки медленно приподнимаются, и, возможно, поскольку он всё ещё находится в полусне, цвет обычно золотистых глаз больше напоминает лунный.
— Её нет...
Тихий безразличный голос не принадлежит тому принцу костей, которого я защитил от напавших на него людей. Тусклый холодный взгляд, словно принадлежащий лунному духу, замирает на мне.
— Это ты забрал её?
Что-то странное и угрожающее мелькает в этом взгляде. Холод пробегает по спине и вынуждает отступить. Медленно и плавно писатель встаёт на ноги, не сводя с меня приковывающего к месту взгляда.
— Ты...
Замолчав, принц костей подаётся вперёд. Ошеломлённый, просто смотрю, как он падает и внезапно шипит, давая понять, что испытывает боль. Встряхнув испачканными в чернилах волосами, он встаёт снова, однако на этот раз его глаза принимают привычный золотой оттенок, в котором смешались растерянность и боль. Наткнувшись взглядом на меня, он вздрагивает, словно лишь сейчас замечает моё присутствие.
— Ч-что тебе нужно?
Не сумев скрыть неприязнь и растерянность, писатель неумело проявляет раздражение или даже злость, которые, похожи, испытывает нечасто.
— Мне...
И вот снова когти царапают грудь через одежду, словно пытаясь выдрать сомнение и выбросить проч.
— ...ничего не нужно.
— А? Странно... куда же я её положил?..
Забыв обо мне, принц костей с хмурым видом оглядывает исписанный пол. В темноте он видит гораздо хуже меня, так как приседает в попытке что-то найти.
«Это ты забрал её?»
Вздрогнув и стряхнув наваждение, скрещиваю руки на груди.
— Что-то потерял? Что-то, что поможет тебе сбежать отсюда?
— Что?!
Обиженно насупившись, словно ребёнок, писатель взмахивает подолом мантии и уходит подальше от меня. И если бы не странное ощущение чужого присутствия, я с облегчением позволил бы ему уйти.
Незаметно передвигаясь в самых тёмных тенях, я без трудностей следую за существом, лишённым солнечного света и тепла. Однако, он не выглядит беззащитным и чуждым. Напротив, его волосы сияют от блеска звёзд и придают ему загадочности, если не опасности. Или, быть может, за меня говорит то чувство, когда его холодные глаза ни то с безразличием, ни то со жгучей ненавистью смотрели прямо в мою душу. Под светом солнца и в лунном сиянии он меняется, как эта крепость, построенная из двух разных камней.