Накрыв стол, время близилось к одиннадцати. Курица, чтобы не остыть осталась в духовке, а я села за стол, есть хотелось не вероятно, но я решила дождаться Диму. После такого дня сложно было сопротивляться своей физиологии, и сон взял своё. Устроив голову на столе, я закрыла глаза.
Сколько прошло времени, сложно было сказать, я приоткрыла глаза, за окном стояла глубокая ночь. А Дима так и не вернулся. Это было совсем на него не похоже. Мне стало не по себе, вдруг что-то случилось, я ведь даже не знала где он. Дождаться утра, или сейчас позвонить его друзьям? Сколько времени? Три часа ночи, нет, совсем не вариант, сейчас мне вряд ли кто-нибудь даст вразумительный ответ. Я решила не подниматься в комнату. Спать одной в этой постели, было не выносимо. Забрав подушку, я легла в комнате на диване. Сон не заставил себя ждать.
Письмо 8
Горькая разлука делает
бедных любовников решительно немыми.
Уильям Шекспир
Утро. Занятия. Странно идти сегодня в академию. Внутри тревога. Не могу думать не о чем. Иду, загребаю пыль ботинками, одета по-дорожному, по-простому. Джинсы, кеды, футболка. Как пацан, ничего не хочу. Не накрасилась, опухла. Одиноко, страшно, не понятно. Чувствую, что опаздываю, все равно. Сердце бьется как то странно, предчувствует беду. Окатив клубом пыли возле меня остановилось такси. Машу головой, мол, не нужно. Иду дальше. Стараюсь не вдыхать пыль. Злюсь. Ползет сзади меня, что-то показывает мне рукой. Останавливаюсь. Снимаю наушники. Возмущаюсь. Мужчина протягивает бумажку. Беру.
«Моя ты, садись с ним, он привезет тебя ко мне. Твой я»
Сердце забилось по-другому. Записка написана наспех, почерк не ровный, но вроде его. Молча, сажусь. Мужчина загадочно улыбается. Машина разворачивается на месте. Пыль стоит столбом. Закрываю форточку. Едем в противоположную сторону от академии. Мимо дома. Дома закончились. Мчимся по трассе. Куда? Летим. Молчу. Едем час. Едем два. Ладошки намокли. Губы в кровь. Готова кричать. Сколько еще? Молчу. Терплю. Смогу. Тормозим. Никого вокруг. Впереди лес. Поле. Позади дорога. Ну, всё. Мне конец. Глупо было поверить записки. Мужчина говорит выходить. И что? Куда? Говорит ждать. А, если не никто не придет. Говорит, что если любит, придет. Верю. Переживаю. Нет. Схожу с ума. Больно. Ничего не ела. Спазм. Присела. Болит. Плачу. Устала. Слышу странные звуки. Открываю глаза. Поле. Конь. Человек на коне. Слез нет. Пытаюсь рассмотреть фигуру. Ненормальный. Летит. На коне. Ерилов. Живой. Улыбается. Готова закричать. Не могу. Ноги ватные. Не идут. Счастлива. Приближается. Останавливается. Протягивает руку. Пытаюсь дотянуться. Молчим. Любуюсь. Глаза. Черные. Улыбка. Белоснежная. Конь. Черный. Он. В белом. Я в сказке. Тревожно. Осадок. Помогает сесть. Обнимаю. Плачу. Плачу. Много плачу. Как всегда. Сетует. Прижимаюсь. Смеюсь. Отпускаю. Бью по плечу. Молча. Летим. Поле. Ветер. Деревья. Солнце. Середина лета. Чудеса. Не могу. Снова удивляюсь. Трясет. Впереди. Вижу. Домик. Один. Мужчина. Встречает. Конюх. Забирает коня. Держит. Меня. За руку. Входим. Дом. Тепло. Светло. Одни. Выдохнула.
- Я тебя напугал, прости. - Дима прижался ко мне, я почувствовала, как дрожит каждая мышца его тела. Дышит так часто, трется носом, о щеку. Прикасается губами, целует меня, поцелуй соленый. Опять мои слезы. Сколько можно. Мне казалось нас, разделяла вечность, сжимаю его в объятиях. Боюсь отпустить. Приходиться остановиться. Живот по-прежнему болит. - Болит живот? - Машу в ответ головой, действительно болит. Дима подхватывает меня на руки, ощущаю себя пушинкой. Мягко опускает на кровать. - Где болит? Здесь? Или здесь? - Ощупывает область живота. Вздрогнула. Встает. Уходит в другую комнату. Приносит таблетку. Стакан воды. - Выпей. Тебе быстро станет легче, и сразу покушать. Ты за эти дня хоть ела?