Всегда орал как резаный. То не так, это не так. Мы с мамой боялись. Я тебе один секрет расскажу. Никому не скажешь? Конечно не скажешь! Я же не дам тебе прочитать! Короче, дед терпеть не мог кота. Ну, того, лишайного, которого я притащила. Мы его вылечили и оставили у себя. Дед над ним издевался. Подойдёт, поставит ногу ему на спину и давит. Кот орёт, а он ещё сильней. Не до смерти. Просто, чтобы поиздеваться.
Кот ему в ботинки наложил. А что? Я б тоже наложила на его месте. Дед тогда взбесился, схватил его за шиворот и об стенку. У него голова раскололась, понимаешь? Мне десять лет было, и я впервые видела, чтобы кто-то вот так...
После того, как дед окочурился, мать другую кошку завела. До сих пор вон ходит. Я её терпеть не могу. Блохи, шерсть. Хотя хочешь ещё секрет? Эта кошка до одури похожа на того кота. Смотрю на неё и вспоминаю... видеть не могу.
Когда дед помер, его всем городом хоронили. Хороший человек, прочая муть. Он в школе работал, так что благодарные ученики весь интернет соплями залили. Он типа был строгим, но очень хорошим. Забыли, как он орал в школе, что все кругом наркоманы и проститутки. Теперь все благодарны. Тошно. А я вот совсем не плакала на похоронах. Ну, ни капельки.
Короче, я чего его вспомнила. Открыла твой подарок, а там книжки. Типа книги – лучший подарок, да? Они такие классные! Красивущие! Начала читать и не смогла остановиться. Мать ворчала сначала. Типа надо по школьной программе читать, а не всякую ерунду. Потом успокоилась. Дед терпеть не мог, когда я читала. Я всегда читала сказки, ну, чтобы от действительности подальше. Она, как бы, серая и тоскливая, а там — красота, любовь и всегда хороший конец. Дед, если видел, из рук выдёргивал и в мусорку. Говорил, что нужно жить реальной жизнью и мозги себе не забивать ерундой. Я совсем читать перестала.
Твой подарок — тоже ерунда для кого-то. Драконы, ведьмачки, академия магии, любовь до гроба... а мне так понравилось! Почему я раньше не читала таких книг?
Паша
Привет!
Так и не смог передать тебе письмо. Ходил, бродил вокруг дома. Думал. Я бы мог найти тебя в соцсетях и написать. Но так ещё страшнее. Знаешь, о чём я подумал? Не знаешь конечно же. Ты же не умеешь читать мысли. Я подумал, что должен меняться, работать над собой, чтобы стать нормальным. Мама ругает за это слово. Утверждает, что нужно говорить «нормотипичный», чтобы никого не обидеть. Мне кажется, что это слово неестественное, но я всё равно буду так говорить, потому что мне совсем не хочется обижать других людей.
Как все я хочу стать ради тебя. Потому что такой, какой я есть, тебе не понравится. А я очень хочу тебе понравиться. Я даже писать больше не буду. Честное слово. Только это письмо допишу и начну над собой работать.
Вчера мы пили с мамой чай на кухне, и я спросил, почему она меня не лечит, если считает, что я аутист. Она ответила, что аутизм — не болезнь и что лечить только портить. Её очень греет мысль, что я не такой, как все. Она ждёт проявления моей гениальности. Зря, я думаю. Я ведь самый обычный. Только с проблемами, но я над ними работаю.