Письмо – просьба
События - вымышленные
Пак, ты стал первым иностранцем, чей голос я услышала не по радио, чью фотку я заполучила на пленочный Kodak, чью гитару я услышала не на диске. О, спасибо, что бываешь в России, не как многие другие снобы, за кем нужно гоняться по всему свету. Спасибо за сочувствие, понимание. Спасибо за теплый лучик в полумраке шумного зала. Спасибо за мнимое счастье. Спасибо за надежду, истину, которой, возможно и нет, и ты никогда не думал о ней... А может, думал?
И вот ты стоишь перед нами на сцене. Силуэт твой скрыт в красном тумане. Яркий свет от круглых лампочек бьет в лицо. Ты мельком оглядываешь толпу, поднимаешь загорелые руки, на трибунах зажигают фонарики. Мы толкаем друг друга, прыгаем, подпеваем тебе, Пак. И я и не пытаюсь отползти, передохнуть, освежиться... Да ты по-прежнему подводишь глаза, пусть и не так ярко. Да и волосы у тебя, как у любой звезды глэм-рока черные, коротко подстрижены. Но, согласись Пак, было лучше, когда они слегка касались плеч. И ногти! Ты накрасил их?.. Нет! Но ты три раза повторил – думайте о других, отступите назад. И показал нам. Мы прокричали – да, да, понимаем. Но никто не послушался.
Кто-то из первого ряда дал тебе разноцветный флаг и ты, подобно бабочке-куколке, замотался в него.
Помнишь, как было здорово, если по радио объявляли – ты выпустил новую песню, и ни слова, ни намека на что-то к музыке не относящееся. Или когда в нашем дружном сообществе восхищались после концерта – как же классно просто прыгать под «I’m trying…». Теперь же ты прочтешь следующие отзывы: стоящая впереди волосы не заплела. В глаза лезли. Рюкзак мешал. Он толкал меня. Я «вырос» и было тухло…
Школьные призраки опять преследуют меня, о, Пак! Ты … Ты… Твоя кассета… Я вижу, как мне подливают в сок слабительное. Я в это время спокойно иду по холлу. У меня хорошее настроение. Я по физике первую за год пятерку получила. Вызубрила, не поняла, но мне радостно на душе. Я готова петь, Пак, твою солнечную песню любому.
Славик, Пак, всегда знает, что я беру крайний стакан слева. Он сразу же отпрыгнул от стола к стене, едва меня увидел.
Я взяла стакан с соком. Поднесла к губам. Вкус не показался мне странным, хотя напиток был более мутным, чем обычно.
Смешок. Толчок…
Пак, я жадно пью сок и думаю о принцессе из новой сказки. Я вижу ее молодой женщиной, Пак, и она ждет мужа. О музыкантах тоже думаю. Они и гусляры, и арфисты, и флейточники, и менестрели, и трубадуры... Они веселили народ на площадях или двор в замках. А моя принцесса, Пак, всегда ждала мужа, и не могла привязать его к дому. Никогда.
Она обладала волшебной силой, а он не поддавался ворожбе… Даже ты не помог бы ей, Пак.
Я видела, Пак, видела! Черную полосу на асфальте и твое испуганное лицо за лобовым стеклом автомобиля…
И мне бы сейчас волшебную силу, Пак. Чтобы забыть, как мне плохо было в тот день.
Как я сидела на уроке и выжидала минуты, секунды.
Как стеснялась поднять руку и выбежать.
Как пытливо на меня смотрят, потом увидят, что заметила, юрк под учебник и тихий смешок.
- Тишина! - крикнет учительница и указкой пригласит меня к доске.
Я шевелится не могу… Пошевелюсь и будет мне… Что делать?
Краснею… Щеки пунцовые, Пак!
- Ну же… - повторяет учительница и начинает ходить по классу, размахивая указкой.
Я мотаю головой, Пак, реву… Смешок… Еще громче…. Заливаются в смехе они… О, Пак, помоги пережить! Не хочу вспоминать, не хочу!..
- Тише, тише, - стучит кулаком по столу учительница. – К доске пойдет…
Я прячусь за учебником, о судорогах и боли забываю мгновенно. Мне стыдно за слезы, Пак. В прошлом месяце я пообещала себе не плакать, отвечать, когда спрашивают, не боятся «неправильности»…
Пак, это все… Все бред… Мне не измениться. Я терпеливо выношу смешки, прячусь в классе, когда все бегают и играют, слушаю твой голос, Пак… Слезы не текут. Ко мне подходит кто-то. Протягивает на ладони ириску. Конфету такую, Пак.