«Бог забирает лучших среди нас…»
Бог забирает лучших среди нас –они ему нужнее для работы.Он сам определяет день и часдля пополнения извечной квоты.Прости, Творец. Я всё ещё ропщу:ты обошёл меня при разнарядке…На следующий раз не пропущу,хотя я и пятнадцатый в десятке.Кому провидеть помыслы Твоис раскладами на сотни поколений?Я годен лишь на местные бои,для остального нужен рослый гений.Ты не сердись. Мы все твоя трава,карандаши из общего пенала…Но Люда всё-таки была праваи наизусть Твои расклады знала.
«О чём между собой беседуют коты?..»
О чём между собой беседуют коты?Что говорят о нас, обнюхавшись, собаки?Как зародился свет в утробе темнотыи кто прочтёт судьбы мучительные знаки?Что значит «электрон»? Откуда взялся ток?Вот телефон звонит и говорит: – Я Таня…Невещный этот мир, увы, ко мне жестоки в частностях своих, и взятый в сочетанье.Я в нём за долгий век не понял ничего.Хотя при всём при том я был среди счастливых,когда одуревал от милостей егои ковырял камедь на отпотевших сливах.Я уважал предмет, трёхзначное число…А прочее терпел и принимал на веру.Да, я не понимал, откуда что пошло.Благословенны те, кто миру знают меру!Наверно, мне и впрямь всё это ни к чему…Оно так веселей – восторг и удивленье!Я даже смерть мою по-братски обниму…Хотя она всего случайное явленье.
Чекко
Он тринадцатому векудо сих пор стучится в двери.Отворите человеку!Это Чекко Анджольери.
Он строптив, драчлив, несчастен.Он обедать ходит в гостиУ него простые страсти:девка, выпивка да кости.
Как он мать свою ругает,как отцу желает смерти!Он проклятья изрыгает…Только вы ему не верьте.
Говорят, всё это враки.Говорят – литература.У него, мол, дом, собаки…И жена – верна, но дура.
Как он с пылом дилетантарвётся к миру из сонета!Как отчитывает Дантато за то, а то за это!
Гвельф идёт на гибеллина.Сколько крови в человеке!Да и плоть всего лишь глинадаже в двадцать первом веке.
Кто тут малый, кто великий?..Время всем воздаст по вере.Что же так зашёлся в крикеэтот Чекко Анджольери?
«Когда-нибудь я напишу стихи…»
Когда-нибудь я напишу стихи,где море, лето, гаснущие дали.И запахи проперченной ухинад сонмом подозрительных едален.…Дул бриз. На рейде гукали суда.Стамбул курился дымкою кадила.И по ночам дежурная звездаиз темноты на клотике всходила.Какой мне год?.. А, впрочем, что за счёт?Я молод, счастлив и как будто в латах:вон жизнь моя поверх меня течётв блистаньи брызг и муравьёв крылатых.И женщины горячая рукатак невесома, так мокры каменья!И крабы вылезают из песка,хромая на ходу от неуменья.Что счастье, друг?Да, женщина и страсть,и кружевная выточка удачи…Но эти, норовящие упасть,хромые крабы, горстка мокрой сдачи,ныряющие головы пловцов,полдневный зной и рыжая дорога,рыбак, судьбу ловящий на живцовс моста в затоне Золотого Рога,акации над хрустом шелухи,и вымя-груз подвешенного сыра?…Когда-нибудь я напишу стихипро жизнь мою – про сотворенье мира.
«Я помню день в базарном гам…»
Я помню день в базарном гамеи женщин с белыми ногамина первых празднествах весны.Их чуть смущённую походку –они идут легко и кротко…И по-особому ясны.
Эдем районного значенья –сплошное, в сущности, мученьеиз-за доступности чудес:лотки, товары скобяные,а с ними прочие-иные –и все на нас, наперевес.
И ты, конечно, в том Эдеме,как полагается по теме,сияешь чистотою лба.Уже ничто судьбу не застити ты с утра ещё глазастей.Да вот она, твоя судьба!
Зачем я жив и помню это –твоё лицо в качанье света?И, ничего не бережась,две наших тени без приглядачуть в стороне, но всё же рядом,лежали,за руки держась…