Il obéit. Je me mets à palper ses vagues, mais il n’est pas armé.
Pour ouvrir le coffre il a dû retirer la clé de contact de son tableau de bord puisqu’elle est accrochée au même anneau que celle de la malle.
Je biche le trousseau, l’enfouille.
— On va aller bavasser dans la tire, c’est plus moelleux, je lui fais-je.
Je coule un regard sur la route, derrière nous, comptant apercevoir Hélène, mais je renouche ballepeau.
— Grimpe dans ton tank, amigo !
Je continue de le viser pendant qu’il reprend sa place. Un qui en tombe raide, c’est le compagnon. Imagine un calvitié au crâne et un nez pointu, portant des lunettes d’écaille. Il tient, comme je m’y attendais, une espèce de pilote-case noir sur ses genoux.
J’ouvre la portière arrière. Me jette dans la guinde, pas que le grandu puisse mettre mon mouvement à profit pour risquer l’exploit.
L’intérieur de la chignole est tapissé de skaï bleu rêve et sent le parfum à trois balles la bonbonne.
— Personne ne bronche, messieurs, avertis-je, sinon il y aura de la cervelle plein le pare-brise. Et je préfère vous avertir que la détente de mon feu est d’une sensibilité d’écorchée vive. Si je pense trop fort à elle, elle s’actionne toute seule !
— Qui êtes-vous et que nous voulez-vous ? demande l’homme au crâne en pain de sugar d’une voix de fausset.
— Non, non, dis-je chacun son rôle : c’est toujours celui qui tient le pétard qui s’occupe des questions ; les autres n’ont plus qu’à répondre ; vous devez savoir ça, docteur !
Il réagit au titre que je lui accorde.
— Pourquoi, docteur ? demande-t-il.
— Votre trousse et votre odeur d’éther, plus une certitude bien ancrée.
Je n’ai pas terminé ma phrase que le tonnerre éclate dans ma tronche. C’est le blouson de daim qui vient de me tirer dessus, à vingt centimètres ! Il a dû dégager en loucedé une arme de la poche-portière ! Je me sens sonné. Un instant je me dis : « Ça y est tout de même, Sana : t’es clamsé ! » Et puis je pige que mon réflexe a joué plus vite que ma pensée. Mon corps a plongé avant que la balle ne sorte du canon. A mon tour, je défouraille à travers le dossier de la banquette. Le grand sec aux argentines rouflaquettes aboie un cri agonique. Je lui ai largué combien de valdas ? Trois, quatre ? On ne s’entend plus tousser dans cette tire. Un nuage gris opacifie l’intérieur.
Le toubib se jette dehors et se met à galoper.
J’ouvre ma lourde.
— Stop ! hurlé-je.
Tu croirais un dessin animé, quand le chat freine à bloc des talons pour pas emplâtrer le mur en courant après la souris ; mais il passe à travers quand même.
— Revenez, doc ! lancé-je d’une voix plus calme, on a un mourant dans cette voiture, c’est pas le moment de détaler. Non-assistance à personne en danger, pour un toubib ça la fout extra-mal !
L’oreille, le nez et la queue (je suppose) bas, il réintègre sa place.
Avant qu’il ne s’installe, j’ai raflé la pétoire du grand méchant qui gisait sur la banquette.
— Alors, docteur, ça se passe comment pour monsieur ?
On assiste alors à cette scène étrange d’un médecin complice d’un gredin, auscultant celui-ci que le terrible flic d’élite vient de plomber en état de légitime défense. Nous trois dans cette guinde, ça ferait une scène choc, je te promets. Mon pote Verneuil lit ça, je le trouve sur mon paillasson avec un producteur tenant une brassée de chéquiers.
Au bout d’un instant, l’homme au crâne en suppositoire murmure :
— Cet homme est mort.
Moi, tu sais quoi ? Je biche mes menottes, clic-clac ! Le toubib a son poignet gauche relié au volant de la grosse Ricaine.
— Cette fois, trêve de balivernes, lui dis-je.
Je lui montre ma carte.
— La vérité, doc ! Et à toute allure, je vous prie !
Etre enchaîné à une bagnole immobilisée, au côté d’un cadavre, n’est pas euphorisant, je crois que c’est le prince d’Edimbourg qui me le faisait remarquer l’autre jour dans les toilettes du Fouquet’s où nous étions venus, lui et moi, épancher nos trop-pleins : miction dangereuse ! Aussi le toubib, tout marron qu’il soit, devient vert.
Avant qu’il ne jacte, je le détrousse de son portefeuille. J’apprends qu’il est le docteur Alex Handrin, de La Garenne-Pigeon, ex-interne des hôpitaux de Paris.
J’enquille sa carte d’identité dans ma poche et, ce faisant, tu sais quoi ? mes chers doigts rencontrent un trousseau de clés.
« Malédiction ! » m’écrié-je dans cette Ford intérieure, une « Custom » (sur mesure), j’ai omis de donner à Hélène les caroubles de ma Maserati. Triple con ! Voilà pourquoi la biquette n’est pas à son poste !
Le docteur Handrin se met à jacter. Il est au bord des larmes. Oui, voui, vaoui, il va me la dire la vérité, toute, à poil, bien briquée. Il fut l’ami de Mamie Rolande, la patronne de l’auberge. Elle tenait une maison de rendez-vous, une quinzaine d’années auparavant. Il godait pour les putes, le doc : chacun son zobbie, comme dit si justement Bérurier. Il avait des marottes à lui, Mister La Purge ; des goûts salingues, à grand spectacle. Il exigeait beaucoup de mise en scène, et des prouesses rarissimes.
Il ose pas me préciser quoi mais que, toujours est-il, un vilain soir, l’une des pensionnaires à Rolande a défunté inopinément, si j’ose risquer un pareil terme en un pareil lieu. Crac ziboum ! l’arrêt du cœur ! Il a tout essayé pour la récupérer, peine perdue : elle était vachement morte pour son âge ! Une gosseline de vingt-huit bougies à peine, alsacienne, blonde et d’une putasserie indicible ! Elle participait à bloc aux séances pernicieuses du doc, et puis tu vois : la fatalité… Catastrophe ! Heureusement, la Mamie n’a pas perdu son self. Elle a mis le marché en main à Alex. Elle consentait à la boucler, à condition que le toubib se dépatouille avec le permis d’inhumer et les roussins.
Heureusement, la fille logeait dans l’immeuble du bouik. On l’a regrimpée dare-dare dans son studio du cinquième. Alex Handrin a tubé aux flics et s’est expliqué avec eux. La fille lui avait téléphoné comme quoi elle souffrait d’un malaise, il s’était pointé, lui avait fait des piquouzes mais une syncope sans retour avait saisi la malheureuse et elle lui était claquée dans les bras. La chance lui avait souri, au doc. Messieurs mes confrères du commissariat avaient coupé dans ses vannes brumeuses. Affaire classée. La mort d’une pute, ça ne passionne pas tellement les archers de la République.
Seulement, depuis cette funeste mésaventure, la Mamie Rolande le manœuvrait de temps à autre, ayant, comme tu le penses, barre sur lui. A différentes reprises, il avait dû rédiger des ordonnances de complaisance, prescrire des produits à la limite du hors jeu, soigner des messieurs que l’hosto épouvantait. C’était le cas présentement. Au petit morning, la vieille Rolande lui avait demandé de se munir du matériel propre à soigner une blessure par balle. Il avait objecté que sa bagnole se trouvait chez le carrossier à la suite d’un méchant emplâtrage. Qu’à cela ne tienne : on lui envoyait quelqu’un. Et voilà que le quelqu’un est clamsé à son côté. Fatalitas !
— Parlez-moi un peu du blessé, docteur.
— C’est un Italien. Il a reçu une balle dans la cuisse cette nuit, le projectile a fait éclater l’os iliaque et s’est logé dans la colonne vertébrale, lésant irrémédiablement la moelle épinière.
Non seulement le gars est paralysé, mais la blessure est si grave qu’il est foutu. La balle n’est pas ressortie et le doc n’a rien pu tenter par manque de moyens.
A la fin de l’envoi, il se mouche.
Ça y est : il chiale.