Кристина пришла в клуб, где девчонки бойца – общий товар.
Подарок победителю.
Её уебок-друг проиграл. А я выиграл.
С удовольствием всю дурь из него выбивал, пока запах крови не стал слишком сильным. Знал, за кого бьюсь. И до последнего ожидал, что смогу отступить. Проучу златовласку, пусть слушается моих наставлений, а не влазит в неприятности.
Но…
– У меня есть мужчина.
Одна фраза, которая всё нахуй перевернула. Кристина говорила обо мне, верила, что я появлюсь и заберу. Забрал, себе.
Другого варианта не будет.
Она – моя девочка.
Я – её мужчина.
Пора уже сделать так, чтобы Кристина это поняла. Усвоила, приняла. Не пыталась от меня бежать. И всё вернулось к тому, как было. Тихо, спокойно, когда сытые демоны отпускали.
И златовласке лучше не знать, что будет, если она когда-то уйдет от меня.
Глава 8. Кристина
– Лютый…
Выдыхаю его имя, лихорадочно пытаюсь придумать выход. Найти спасение в темноте, в его словах. Должно же быть что-то, не могло всё так получится…
Я не вернусь.
Не к нему, не к тому, что между нами было. Это надо прекращать, заканчивать. Полностью отрубить всё, что произошло и произойдет ещё. Спастись. Закончить.
Пока не сошла с ума вслед за сталкером.
– Лютый? – переспрашивает, его ухмылка касается моей кожи. Так близко. – Имя ещё не узнала? Я думал, первым делом этим займешься. Чтобы знать, кого бояться.
– Не хочу знать. Ты сам говорил…
– Думаешь, если не будешь знать моего имени, то станет проще? И я отпущу, забив на то, что ты меня сюда посадила?
– Я ничего не делала! Лютый, не надо, - прошу, когда его ладонь скользит по телу. Жалею, что на мне ничего нет. Нужно было одеться после ванной, а лучше найти скафандр. Всё вместе, чтобы не ощущать горячую кожу мужчины. – Не трогай, ты не имеешь права!
– Имею. Златовласка, я имею право на всё. Кажется, ты забыла, что сама согласилась. Ты моя девочка, Кристина.
Имеет.
Я сама на это согласилась. Выбирая между всеми монстрами, я выбрала того, кого знала. Привычного, родного в каком-то плане. Если был риск, что кто-то другой попытается… То лучше Лютый, конечно.
Только это не значило, что я не должна пытаться сбежать. Просто приму новую реальность, смирюсь. Сталкер знал всё обо мне, должен был знать и то, что я просто не сдаюсь.
Делаю глупости, но до последнего буду искать варианты. Просто потому, что по-другому не умею. И бороться не умею, и сдаваться, принимая новую жизнь тоже не знаю как.
– Отпусти меня, - прошу, хотя знаю, что это не поможет. – Ты не можешь так поступать. Ты же знаешь, что это неправильно.
– Неправильно – твоё предательство. Успокойся. Расслабься. Ты – моя.
Чеканит словами, словно клеймо на мне ставит. Прожигает волнением, страхом. Осознанием, что мне не вырваться из его железной хватки. Не спастись, как бы мне не хотелось.
Лютый прижимается ко мне. Я чувствую его дыхание, как вздымается грудная клетка. Как мышцы напряжены, сталь под пальцами. Мой кошмар становится реальностью.
Так часто снилось, как сталкер возвращается в мою жизнь. Врывается, забирает с собой, преследует. Раз за разом, каждую ночь. И один из снов воплощается в жизнь.
– Так нельзя! Нельзя так, Лютый, нельзя! Я не вещь…
– Ты моя. Девочка, вещь, собственность, шлюха. Решай сама, какой статус тебе больше нравится. Но суть не меняется – моя.
– Я своя!
– Ты предала меня, Кристина. Я многое мог бы тебе спустить, но не это. За это тебе придется заплатить. Ты ведь помнишь, что я обещал? Ну же, - поглаживает пальцами мой подбородок, только ни капли нежности в этих прикосновениях. – Скажи это.
– Ты не говорил об этом, - лихорадочно шепчу, вжимаясь в стенку. Стараясь получить хоть немного пространства. – Ты говорил об измене. Если я уйду к другому… Ты сказал, что убьешь любого, кто будет со мной рядом! Но я не изменяла тебе, не уходила. Не была с другим.
– Формальности, златовласка. Ты кинула меня. Сдала своим дружкам и ментам. Засадила в тюрьму. Думаешь, это просто так пройдет? Утрясем вопрос, и я проявляю сострадание? Я говорил о любом предательстве. Озвучь. Я знаю, что ты помнишь.
– Я не…
– Озвучь! Или перейдем к наказанию сразу. Последний шанс, златовласка, поговорить. Или опробуем стены на прочность.
– Ты сказал… Сказал, что…
Смущаюсь, не могу выговорить. Кожа пылает от чужих касаний, от того, что вертится на языке. Конечно, я помню. Всё помню, что говорил мне Лютый, чем угрожал.
Каждая его фраза вонзалась в сознание, находила своё место под коркой. Надолго, навсегда. Можно забыть мимолетного парня в автобусе или попытку познакомиться. Господи, да я забыла половину того, что рассказывал мне брат.