— Угомонись, истеричка, — шипит мне на ухо. Тяжёлое горячее дыхание опаляет шею, и я снова ощущаю волнение где-то внизу живота, как тогда в гостинице, когда передавала ему ключи и наши руки случайно соприкоснулись.
Крепкое мужское тело плотно прижато к моему, и от осознания того, что здоровяк сейчас в одних трусах меня начинает колбасить ещё сильнее.
— Пож…жалуйст…та, — жалобно скулю, глотая подступающие слёзы. — Не н…надо меня трог…гать. Я буду х…хорош…шо себя в…вести. Обещ…щаю…
Мужчина продолжает сжимать моё запястье, а вторую руку кладёт на живот, плотнее прижимая к себе. От частого неровного дыхания его грудная клетка интенсивно раскачивается, при каждом вздохе ударяясь об мою спину.
— Последнее предупреждение, — хрипит, спустя минуту молчания и, разжав хватку, отталкивает от себя. — Ещё раз попробуешь что-то выкинуть, я тебя прихлопну и глазом не моргну, поняла?
Лихорадочно качая головой, снова забиваюсь в свой угол.
— Вот и молодец. А теперь раздевайся. Не собираюсь я тебя насиловать, нужна ты мне, пришибленная. Мокрую одежду надо снять.
Порывшись в спортивной сумке, Молотов достаёт оттуда свою футболку и бросает её мне.
— Скинешь свои тряпки и наденешь это.
Нервно комкаю хлопковую ткань в заледеневших от холода пальцах и снова начинаю озираться. Глаза за это время уже успевают привыкнуть к темноте, и я могу разглядеть очертания комнаты.
Она совсем маленькая. Небольшой стол с двумя стульями, умывальник, несколько полочек и узкая железная койка в углу возле окна.
— А где мне переодеться? — растерянно смотрю на мужчину. — Вы выйдете?
— И не мечтай. Я с тебя глаз не спущу, так что слинять не выйдет. Так переодевайся.
— Я не буду! — упрямо выдавливаю из себя, откидывая футболку в сторону. — Не буду при вас раздеваться.
Смотрю в лицо здоровяка, которое в один момент становится пунцовым от злости.
Крупные ладони медленно сжимаются в кулаки и также медленно разжимаются.
Мужчина снова начинается надвигаться на меня. Подходит вплотную и, размахнувшись, вбивает кулак в стену рядом со мной, отчего я взвизгиваю и тут же вжимаю голову в плечи.
Наклонившись, здоровяк поднимает футболку и с силой впихивает её в мои руки.
— Я сказал, переодевайся, — цедит сквозь зубы, приблизив своё лицо к моему. — Или я сам тебя раздену. Второй раз повторять не стану.
Повернувшись ко мне спиной, отходит в сторону и начинает стягивать с себя бельё, нисколько не стесняясь моего присутствия.
Меня словно молнией прошибает, и я тут же зажмуриваюсь, спеша быстрее отвернуться к стене. Дрожащими пальцами вожусь с пуговицами, которые никак не хотят вылезать из петель мокрой рубашки, а когда скидываю её с себя, быстрее спешу накинуть футболку, и как только прикрываю все стратегически важные места, стягиваю юбку.
— Бельё тоже снимай, — грубый низкий голос приказом звучит за моей спиной, и я резко оборачиваюсь.
Здоровяк уже успел переодеть штаны и сейчас копается в шкафчиках. Достаёт оттуда початую бутылку водки и садится за стол. Отлично, он ещё и алкоголик. Я всегда боялась пьяных людей. Они слишком непредсказуемы в своих действиях. А пьяный преступник пугает вдвойне. Откуда я знаю, что взбредёт в его хмельную голову.
Но, вопреки моим ожиданиям, вытащив пробку, мужчина отправляет содержимое бутылки не в свой желудок, а щедро поливает им рану на боку. Морщится, когда обжигающая жидкость касается повреждённой кожи, но молчит. Только чуть сжимает губы. И я машинально морщусь вместе с ним, вспоминая как больно в детстве было мазать зелёнкой разбитые коленки.
— Чего глаза вылупила, — шипит, подняв на меня голову. — Бельё снимай, говорю. Не переживай, не собираюсь я тебя разглядывать. Да и футболка тебе до коленей доходит. И не трясись так. Не буду я тебя насиловать, ты меня как женщина вообще не интересуешь.
Сказав это, здоровяк опять переключается на свою рану. Продезинфицировав её алкоголем, достаёт из спортивной сумки бинты и, отмотав длинный кусок, отрывает его зубами. Я же, воспользовавшись моментом, быстро стягиваю с себя бюстгальтер и трусики, то и дело бросая опасливые взгляды на Молотова. Но к счастью он слишком занят сейчас и на меня не смотрит.
Ранение у него, конечно, серьёзное. Я ведь ещё в гостинице заметила, что он идёт как-то не ровно, но списала это на усталость. И дышит мужчина тяжело. Думаю, на самом деле он изрядно вымотан. Может мне повезёт, и он в обморок свалится?
Всё-таки пулевое ранение. А я тогда потихонечку сбегу.