И тут в комнату вошел кот. Большой, мраморно-серый, по всему видно, что старый. Он посмотрел на происходящее с едва сдерживаемой иронией.
— Что это? — обалдел Морской, помня, что Двойра отродясь не держала домашних животных. — Э-э, Двойра, ты вообще в курсе, что у тебя тут э…
— Во-первых, я Вера! — тут же воскликнула Двойра. — А во-вторых, это удивительная история, — хитро сощурилась она. — Знакомься, Хутряк, — торжественно сообщила, обращаясь к коту, — это — Ларин отец. — Повернулась — Знакомься, Морской, — это Хутряк. — Нельзя было не заметить, что к коту она обратилась с куда большим почтением. — Хутряк — и кот, и вместе с тем наглядное свидетельство моей добропорядочности, — продолжала Двойра. — Однажды он сам к нам пришел и стал тут жить. Как в квартиру просочился — не знаю. Как дожил до 43 года — не знаю. Чем питался — понятия не имею. Мы его, по крайней мере, ничем не подкармливали. И даже наоборот. Ты знаешь, Морской, что всех собак-кошек-крыс и неохраняемых лошадей в нашем городе давно пустили на мясо? Мой завкафедрой, как одно из самых жутких воспоминаний зимы 42-го, рассказывал, что они с коллегой — оба большие любители животных и родители малолетних детей — специально тогда котами обменялись, потому что своего убивать куда сложней… И вот, в какой-то момент мы с соседкой доголодались до того, что решили — чем мы хуже всех. Выбрали время, когда детей не было дома. Соседка в свою комнату спряталась, я взяла скальпель и… в общем, не смогла. Целую вечность мы тогда с котом друг другу в глаза смотрели и так сдружились, что, когда соседка с криком «Ой, нет, не надо, я передумала!» к нам на кухню влетела, я уже и забыла, зачем скальпель в руках держу. Хутряком, кстати, кот как раз после того случая стал. До этого — облезлый был, тощий, страшно смотреть… А как сдружились — так вдруг расцвел, и такой мохнатый оказался, что соседка все собиралась хутро с него повычесывать да носки связать…
Слушая Двойру, Морской слегка отвлекся, к тому же внимание его привлекли разложенные по подоконнику газетные вырезки.
— А это что, Двера? — Морской с чувством неподдельной брезгливости прочел одну из статей. С виду вроде обычная газета, выполненная на манер той же самой «Соціалистичной Харківщини», но если вчитаться…
— Во-первых, я Вера, а не Двера! — На этот раз, похоже, Двойре не очень-то хотелось рассказывать, но деваться было некуда. — Во-вторых, что, сам, что ли, не видишь? Газета. «Нова Україна», при немцах тут выпускавшаяся. Я — человек читающий. С мартовской подпиской на «Соціалістичну Харківщину» обманули: деньги вперед вообще не слишком хорошая практика для наших времен. Так пришлось на «Нову Україну» переключиться. Я много номеров проштудировала. С самого 41 года почти все выпуски нашла. Сделала, вот, подборочку…
Морской не хотел это видеть, но был не в силах отвести глаза. За три года войны он ни разу до этого не сталкивался с таким наглядным свидетельством гнилости фашистского нутра.
«Виселення жидів як захід порятунку» называлась статья в одной из многочисленных оскорбительных вырезок. «Московсько-жидівська влада залишила чимало своїх агентів на Україні» гласила другая, призывающая писать доносы на возможно еще оставшихся в Харькове евреев. Вот и более ранняя заметка, еще за декабрь 1941 года. В ней сообщается, что издан указ, согласно которому все евреи Харькова под угрозой расстрела должны в двухдневный срок переселиться в гетто.
— Но зачем, Вера? — не мог взять в толк Морской. — Зачем ты хранишь эту мерзость?
— А чтобы помнить, — Двойра гневно сверкнула глазами. — Вот представь, попадется тебе какой-нибудь… ну, неплохой немец — а среди них ведь тоже всякие люди встречались, — скажет, мол, жаль, что война, у меня дома дети, не хочу воевать… И ты чувствуешь, что сейчас таять начнешь, и думаешь, мол, ладно, с этими тоже можно как-то ужиться… И тут ты — бабах! — вспоминаешь газетенку эту и много еще чего. Мозги моментально прочищаются, и нет в тебе больше никаких добрых чувств к врагу и терпимости. — Говоря все это, Двойра сделалась похожей на одержимую. — Или вот, — продолжала она, — двадцатые числа августа, недавно совсем… Город в огне. Артиллерия днем шпарит не переставая. Люди все сидят по подвалам, на улицу выходят только самоубийцы. День сидим, два сидим… Ни еды, ни воды, ни понимания, что будет завтра. И тут — нá тебе! — полевая немецкая кухня. Развозит горячую пищу и питье. Я тогда поймала себя на мысли, что вместе с соседями по подвалу готова немцев благодарить как спасителей.