— Дорогая моя, — Кьорди шутливо отмахнулся. — Дом должен быть уютным. Чем меньше света, тем лучше для моих немощных глаз.
— Кристоф, — Себастьян сухо кивнул. — Что стряслось?
Старик пристально воззрился на Майера. Его ярко-серые глаза горели азартом и возбуждением, таким восторгом, какой не смогли исказить даже невероятно толстые линзы ветхих очков.
— Ты сейчас упадешь, Бастиан. Надо найти парочку стульев!
Кристоф заметался по тесной лаборатории, разбрасывая кучки сваленного хлама, под которыми, по мере их освобождения, узнавались совершенно неожиданные вещи: торшеры, мониторы, системные блоки, старый кофейный аппарат — ржавый, с облупившейся краской.
— У тебя здесь настоящая барахолка, — улыбаясь, произнесла Марта. — Зачем ты хранишь весь этот хлам?
— Все просто, дорогая моя, — пропыхтел Кристоф, победно извлекая из очередной груды мусора покосившийся стул. — Этот хлам мне дорог. Мы, старики, такие… — он тепло улыбнулся. — Сентиментальные. Вот, садитесь.
Он пододвинул пару стульев к длинному металлическому столу, по центру прямоугольной комнаты.
— А теперь, — Кьорди схватил ноутбук, поставил его перед Майером и прикоснулся к тачпаду. — Ну же, давай! Давай! Ах-ха! — компьютер откликнулся на действия старика. — Чертова машина, совсем слушаться перестала. Хотя дело не в ней, я знаю. Кровообращение у меня плохое, пальцы вечно холодные и синие, вот она и чудит. Проблемы стариков, дорогие мои.
— Я подарю тебе мышку, — подал голос Себастьян.
— Не стоит, не стоит. Думаешь, я не могу себе позволить компьютерную мышь? — старик ехидно прищурился. — Думаешь, у меня ее нет?
— Тогда зачем ты мучаешься с тачпадом?
— Я здесь провел столько времени, что потерял ему счет, Бастиан. Жизнь, кажется, прошла мимо, — он печально улыбнулся. — Но ведь смерть мимо пройти не должна, верно? А я боюсь, что пройдет. Каждый день боюсь. Забудет про меня, костлявая, и бросит в этом мире, а я и не узнаю. Так и буду ходить тут, работать, работать и работать. Я, конечно, поработать-то готов, но век мой давно уже прошел, чувствуется… Но вот этот вот дружок, — он тыкнул пальцем в ноутбук, — говорит мне, что я еще жив. Боюсь того дня, когда тачпад все-таки не сработает.
Резкое, жутковатое откровение прозвучало неожиданно. Лишенный слов Себастьян нелепо воззрился на Марту, не зная, какие теперь слова стоит произносить.
— Ты… Кхм… — Бастиан прочистил горло. — Ты бы…
— Да бросьте, дорогие мои! Это лишь шутка дремучего старика, — Кристоф улыбнулся широко и чисто, но глаза его блестели правдой. Не смогли спрятать ту печаль, что засела глубоко внутри. — Просто шутка, не обращайте внимания. А теперь, давайте к делу, позвал-то я вас не ради смеха.
Кьорди вернулся к ноутбуку, и перед глазами Майера возникло целое множество системных папок. Кристоф зашел на сервер лаборатории, переместился в директорию сохраненных входящих писем, пролистал несколько страниц обработанных сканов и остановил курсор тачпада на файле с именем ND.5.581.364.829.
— А теперь, дорогие мои, смотрите. Только, прошу, не падайте в обморок.
Кьорди мягко нажал на клавишу, запустив загрузку выбранного файла. На экране появились первые цифры обработанного скана, машина делала свое дело и выводила на монитор данные, расшифрованные Кристофом. Им так и не удалось автоматизировать этот процесс, избавиться от нудной аналитики — никакая машина, даже самая мощная, не могла сопоставить сухие цифры с образом человеческого мышления.
— Сейчас-сейчас, дайте ему время, — Кристоф заботливо похлопал ладонью по клавиатуре. — Он обычно грузит быстрее, но не в этот раз.
— Не в этот раз? — Бастиан поднял глаза на старика, и в ответ увидел лишь хитрую улыбку.
Полоса загрузки неумолимо приближалась к финишу.
— Вот… Вот… — шептал Кьорди.
«Загрузка завершена».
— Вот и она, — выдохнул старик. — Вот и она…
Тишина поглотила лабораторию. Все звуки замерли, осталось лишь тихое гудение вентиляторов ноутбука. Себастьян заворожено смотрел в монитор, не веря своим глазам.
— Если это шутка, то очень жестокая, — наконец вымолвил Майер.
— Что вы, дорогие мои, какая шутка. Я сам был в не меньшем шоке, чем вы сейчас. У меня даже давление скакнуло…
— Ошибки нет? — вставила Марта.
— А они бывали? Не припомню, чтобы за все время работы, сканы приходили настолько… Настолько…
— Невероятные, — выдохнул Себастьян.
Цифры на экране были невозможными. Мозг, чей скан расшифровал Кристоф, поражал.
— Сколько здесь нейронов?
— Сто шестьдесят миллиардов.