Шестикрыл главой поники, махнув крылом как сокол,вырвал язный мой грешык,чтобы Пушкина не трогал.
Поток приветов
(Анатолий Брагин)
И взрослым, вероятно, баловство
Присуще. Вот свечу я зажигаю…
Недаром вдохновенно Пастернак
Свечу воспел. От Пушкина привет
Она ему, колеблясь, посылала…
Беру свечу. Конечно, баловствоВ наш сложный век – подсвечники, шандалы,Гусарский пир, дуэльные скандалы…Но в этом все же есть и волшебство.
Минувший день – сверканье эполет,Порханье дам… Но как не верить знакуСвечи зажженной? Это ж ПастернакуОт Пушкина таинственный привет!..
Но вот свеча и мною зажжена.И новый труд в неверном свете начат.Свеча горит… и это что-то значит…Внезапно понял я: да ведь она
Горит не просто так, а дивным светомОт Пастернака мне – ведь я поэт! –Шлет трепетный, мерцающий привет!..Так и живу. Так и пишу. С приветом.
Яблоко от яблони
(Павел Калина)
Мне эта жизнь явилась садом,
Где я, как яблоко, легко
Упал, почти с корнями рядом,
Да откатился далеко…
На ветке яблочком налился,Упал поблизости. Да вотДалече слишком откатился…С тех пор тоска во мне живет.
Я сохну без корней и чахну,Мне невозможно без земли.Я тленом, может быть, запахнуОт милой яблони вдали.
Как без меня созреет колос?Как расцветет весною сад?Но тут вмешался трезвый голос:– Что за беда? Катись назад!
Свое и мое
(Диомид Костюрин)
И вот я иду дорогой,
Не чьей-нибудь, а своею,
К друзьям захожу под вечер,
Не к чьим-нибудь, а своим.
Я меряю путь шагами,Не чьими-то, а моими,Ношу я с рожденья имя,Не чье-нибудь, а свое.
На мир я смотрю глазами,Не чьими-то, а своими,И все, как поется в песне,Не чье-нибудь, а мое.
Вожу я знакомство с музой,Не с чьей-нибудь, а моею,Бывает, стихи слагаю,Не чьи-нибудь, а свои.
Иду в ресторан с женою,Не с чьей-нибудь, а своею,Друзья меня ждут под вечер,Не чьи-нибудь, а мои.
Я потчую их стихами,Не чьими-то, а своими,Я им открываю душу,Не чью-нибудь, а свою.
Стихами по горло сыты,Не чьими-то, а моими,Они вспоминают маму,Не чью-нибудь, а мою…
Игра
(Лариса Тараканова)
Я любила тебя понаслышке…
Что за мука – ни дна, ни покрышки,Как сдержать невсамделишный пыл!..Я любила тебя понаслышке,Ты меня невзаправду любил.
Завела я, играя, тетрадку,Карандашик сосед очинил.Я тебя полюбила вприглядку,Ты и этого не оценил.
Как бы шла яПо как бы дорожке,Как бы вся задыхаясь от слез.Я писала стихи понарошке,Вы их зря принимали всерьез…
Занос
(Эдуард Балашов)
Я бросился в тебя, как в реку,
С того моста,
Куда заносит человека
Его мечта.
Мой путь причудлив чрезвычайно,Мой путь непрост.Меня мечтой необычайнойВнесло на мост.Не исключение из правилИ не каприз.Я огляделся, грудь расправилИ глянул вниз.Там все искрилось и сверкало, –Текла река.Там ты, раздевшись, загоралаСреди песка.Что еще надо человеку?Зовет мечта.Я бросился в тебя, как в реку,С того моста.Лечу и думаю: давненькоЯ не летал…Но, к сожалению, маленькоНе рассчитал.Летел я правильной кривоюПод плеск волны.Но приземлился головоюНа валуны.Должно быть, слишком разогнался,Устал парить…Встал, отряхнулся, причесалсяИ сел творить.
Все путем!
(Геннадий Касмынин)
Льды на реке ломает март.
Апрель как вор в законе,
И льдины стаей битых карт
Разбросаны в затоне.
В свои права вошла весна,Вокруг светлей и чище.И стаи воробьев, шпана,Спешат на толковище.