Участковый брезгливо дотронулся до голой лодыжки, высовывающейся из задранной брючины.
— Мертвый, кажется.
— Какое там «кажется»! — возразил Свистунов. — Окоченел уже… Стопроцентный труп.
— А зарос-то как… — заметил Ростовский.
— Ага…
— Да, на трупах, говорят, волосы быстро растут, — глубокомысленно вздохнул участковый.
— Ну, на этом, и когда живой был, видно, росли неплохо!
— А когда ему было бриться, если он все время выл?
— Ты думаешь, это он выл?
— Да это я так… к слову. Шутка!
— Слушай… А костюм-то на нем совсем новый. Дешевый, правда. Но, видно, совсем недавно купленный.
— Точно. Даже бирка внутри еще не отрезана. — Юра с удивлением дотронулся до магазинного ярлыка, край которого высовывался из-под полы пиджака. — Странно: костюм новый, а такой измятый и испачканный! Будто, как купил и надел, так и не снимал ни разу.
— Думаешь?
— Ага. Уж больно заляпан костюмчик.
— Да… Похоже, парень не слишком любил пользоваться салфетками. Как так можно есть? Прямо как свинья! — морщась, заметил Свистунов, продолжая рассматривать лежащий в углу труп.
— Да он и пуговицы, кажется, застегивать не умел.
— Ага… Потому, видно, и рубашку не стал надевать. Смотри, даже нижнего белья на нем нет. На голое тело пиджак и брюки натянул.
— А может, он не сам надевал?
— То есть?
— Может, на него надели?
— На труп?
— Ну, может, не на труп, а на бездыханное тело. Или на человека, временно выведенного «в отключку».
— На человека? — Участковый пожал плечами. — Да он и на человека не похож…
— Это хозяин квартиры? — строго обратился Юра к пенсионерке Беленькой, указывая на скрюченный труп.
— Нет! — Ида Сергеевна испуганно покачала головой. — Это не хозяин. Не Петухов это, не Георгий…
— А кто же это?
— Бомж какой-то, может? — выдвинул предположение Свистунов.
— Да уж больно дико выглядит этот тип, — заметил Юра.
— Ну так бомж ведь!
— Даже — для бомжа.
— Тогда кто это?
— А почем я знаю?
— Слушай-ка, Ростовский… — вдруг озадаченно стал озираться по сторонам Свистунов.
— Чего?
— А где же все-таки собака?
— Верно, нет…
— Может, она выбежала, когда мы дверь открыли?
— Да непохоже.
— Но ведь нет же собаки?
— Нет.
— Но ведь была!
— Да, жильцы говорят, что выла… Очень выла.
— Да что там выла… Погляди! — Милиционер Свистунов указал на обглоданные кости, разбросанные по комнате. — Видно, сырым мясом пса кормили.
— Точно.
— Знаешь, что… Осмотри-ка еще эту квартирку!
И милиционеры, снова разделившись, стали обходить квартиру, рассматривая немногие под толстым слоем пыли находившиеся в ней вещи.
— Ну что? — не обнаружив ничего примечательного, наконец окликнул Свистунова Юра. — Нашел что-нибудь интересное?
— Я — нет…
— Вот и я — нет.
— Если только вот это?
— Камень?
— Ага… Камень какой-то!
— Орехи колоть?
— Да нет… Смотри, как упакован. В коробке лежит.
— Да?
— Там еще что-то есть.
Свистунов достал из коробки вслед за серым, размером с два милицейских кулака камнем какую-то тетрадь.
— Что в ней?
— Откуда я знаю? На обложке написано: «Тетрадь для рисования». И листы, видишь, какие плотные…
Свистунов открыл первую страницу тетради.
Она была довольно мелко исписана карандашом. Свистунов перевернул страницу.
— Смотри-ка, Ростовский, а тут и правда рисунки.
— Ага. — Юра тоже заглянул через плечо Свистунова в тетрадь.
— Ростовский, ты когда-нибудь такое видел?
— Вроде нет. Не приходилось.
— Похоже, это дневник. И, похоже, девчачий…
— Почему ты так решил?
— А почерк мелкий… аккуратненький такой… как у отличницы.
— Да?
— Ну говорю же. У меня девчонка знакомая была — такие же тетрадочки все вела.
— Знаток, значит?
— Тут и имя, кажется, есть. В самом начале. Элла. Так и написано. Элла Фишкис. Дневник.
— Фишкис? Это что — фамилия? Или так — кликуха?
— Не знаю. Может, фамилия, а может, кто-то прикалывался…
— Вот именно — «кто-то»! Зачем этой девчонке писать свое имя? Дневник пишут для себя.
— Ну, может, на случай, если потеряется.
— Кто?
— Не «кто», а «что» — дневник.
— А может, на случай, если потеряется она сама?
— Ага. А эта тетрадка вроде бутылки с запиской, которую она в море бросили?
— Скажешь тоже…
— А вообще, Ростовский, мне пора.