Вишневскую мне регулярно ставят в пример. Не женщина — кладезь всевозможных достоинств: работает, занимается спортом, таскает сына по секциям и кружкам, готовит изумительные пироги, которыми угощает голодных коллег в радиусе трёх кабинетов. Её ребёнку четыре, он декламирует стихи и собирается выиграть школьную олимпиаду по математике. А в будущем наверняка решит уравнение Навье-Стокса.
«Потому что она с ним занимается! Занимается, понимаешь?»
Я иду к столику, убеждая себя, что быть худой, как вешалка, некрасиво. И прекрасно осознаю причину моей неприязни. Даша — хороший человек, но её длинные ноги, тонкая талия, плоский живот бесят до дрожи в пальцах.
Даша стройная, Даша хозяйственная, Даша всё успевает. Диме с Дашей повезло.
«А что я такого сказал? Ты надумала».
С Дашей мы могли бы подружиться, если бы между нами не стояла стеной её слепящая идеальность. Сверкающий над головой золотой нимб.
Но я — женщина, у которой в квартире бардак. Мать, забывающая делать с сыном уроки. Хозяйка, чьи пироги не поднимаются, а молочный суп убегает, заливая плиту. Дурочка, ночами сидящая за никому не нужными «рассказиками».
Что ж… в богатстве и в бедности, в болезни и в здравии я не обещала быть примером для подражания.
Но сегодня я стараюсь не думать о том, что нас с Дашей сравнивают, что утягивающие колготки — исключительно мой удел.
Из колонок сладкоголосый мужчина на английском поёт о любви, и мне хочется прикрыть веки, отдаться музыке и танцевать, танцевать, танцевать...
Забыть обо всём.
— Что будем пить? — спрашивает Даша. — Хватит на троих двух бутылок вина?
Склоняемся над меню. Мужчины заказывают себе виски — сорок долларов за бутылку. Для нас, меркантильных женщин, это дорого: мы привыкли экономить.
— Шампанское дешевле. Или можно вино, — тычет пальцем в цену Вишневская.
Внутренняя установка не позволяет шиковать. Тем более одной бутылкой мужчины не ограничатся — хотя бы кто-то на этом празднике жизни обязан оставаться благоразумным.
— Всем привет!
К нам присоединяется Саша Литвин. Без жены.
Мы с Дашей удивлённо переглядываемся. Оборачиваемся — ищем Марину глазами среди танцующих. Может, отстала? Задержалась в гардеробе? Зашла в уборную?
— А где жена? — спрашивает Олег.
Марину я люблю: ей сорок, и она толще меня на размер.
Боже, как стыдно за свои мысли! Как мерзко, как противно осознавать себя такой — закомплексованной, приученной сравнивать себя с другими женщинами.
«Сегодня видел Ленку из статистики. Она так похудела. А ведь недавно родила третьего».
Саша плюхается на диван и сразу тянется к бутылке.
— Детей не с кем оставить. Тёща в последний момент соскочила. Дела у неё. Да просто с внуками сидеть неохота.
Теперь я переглядываюсь уже с Олегом. Тот момент, когда понимаешь, почему не разводишься: для мужа ситуация тоже дикая. Бросить жену с детьми и отправиться в ресторан праздновать день влюбленных с друзьями...
Даша неодобрительно поджимает губы.
— Красавчик, — смеётся Вишневский, и получает от жены заслуженный подзатыльник.
Олег сдержанно улыбается.
Если бы не муж, не его давящее присутствие, я бы высказалась — о, какой возмущённой тирадой разразилась бы! В некоторых случаях тактичность — не про меня. Но времена правды-матки прошли. Настала эра прикушенных языков и боязливой осмотрительности.
Но я знаю, что, когда мы останемся вдвоём, Олег разделит моё негодование.
«У твоего мужа есть и хорошие стороны».
— Ну что, за любовь? — предлагает Дима, и Даша, улыбаясь, поправляет юбку. — За самых красивых девушек на свете. Желаю им ценить своих мужей.
Чокаемся, принимаемся за салаты. Мужчины пьют. После третьего тоста Саша отправляется к соседнему столику — приглашает на медленный танец блондинку в синем брючном костюме.
— Вот козёл, — шепчет Даша чуть слышно.
Олег навеселе. Редко я вижу его пьяным настолько, но на наших отношениях это сказывается наилучшим образом. Глаза Олега блестят. Взгляд расфокусирован. Алкоголь на голодный желудок сделал своё чёрное дело. Непривычно раскрепощённый, муж тянет меня танцевать. Подхватывает на руки, кружит, пьяно улыбаясь. И уже неважно, сколько я вешу и что красный цвет не самый его любимый.
— Хорошо выглядишь.
Было время, когда комплименты сыпались как из рога изобилия и простое «люблю, красивая» не впечатляло. Хотелось сказать: «Надоело. Придумай что-нибудь оригинальное». Прошло десять лет — и те же слова наполняют восторгом, заставляют трепетать.