Всё гениальное просто.
Ведущий персонаж делает кассовый сбор. Не оплошал с героем? Не оплошал, вообще.
Погнали, помолясь.
Акт номер раз.
Появляется он.
Он!
ОН.
Первый парень на деревне. Красавец. Спортсмен. Комсомолец… тьфу, миллионер. Ну, или там актёр. Певец. Рекордсмен. Предприниматель средней руки. Как угодно. Род занятий не важен. Важно иное.
Он в костюме от Brioni.
Именно так, никакой самодеятельности.
Костюм от Brioni. Ботинки от Berluti. Рубашка от Eton. Галстук от Pietro Baldini. Запонки от Atelier Yozu. Часы от Patek Philippe. И непременно бутылка Dom Perignon под мышкой.
Кто ты без бренда? Лох. Неудачник. Пустое место. Никакого уважения не светит. В приличном обществе руки никто не подаст.
Акт номер два.
Подвал.
У каждого уважающего себя парня должен быть подвал. В идеале — затхлое подземелье. Или уютная темница, где по периметру аккуратно разложены скелеты не слишком везучих гостей.
Но коли бюджет не позволяет, сойдёт и комната для передержки собак. На худой конец — комната ужаса из ближайшего парка аттракционов
Хотя стоит проявить оригинальность. Размах только приветствуется. Возможно, нам удастся поймать в кадр остров. Цельный пыточный остров. В 7D. Полное погружение, эффект реального присутствия. Впечатляет же.
Про цепи, плети, флоггеры напоминать надо? Без этого нехитрого набора на свидание являться не принято. Нет кнута? Не мужик. Рядовое чмо. Отправляйся в утиль.
Акт номер три.
Герой должен страдать.
— Чем? — не выдерживает голос в моей голове. — Запором?
Нет, милок.
Недугом пострашнее.
Духовным саморазвитием. Непрерывным совершенствованием внутреннего «я». Поиском добра, мира и гармонии во Вселенной.
Разумеется, запор по-своему оригинален. Но боюсь, общество ещё не готово к подобным откровениям. Оставим идею до лучших времён.
Итак, настоящий герой должен страдать.
— Ожирением? — не унимается нахал. — Импотенцией?
Даже не думай. Ни тем, ни другим.
Лишний вес смотрится эстетично в единственном случае. В моём. И больше никому не удастся повторить. Даже не пытайтесь.
Половое бессилие — слишком печально. Хуже мужчины-импотента может быть только мужчина, который понятия не имеет о том, что такое клитор, где его искать и как использовать в повседневной жизни.
Поэтому предлагаю герою пострадать более приятными и оптимистичными вещами.
Алкоголизмом и наркозависимостью.
Однако в идеале стоит использовать нечто реально небанальное. Извращённое, пугающее. Местами возбуждающее, местами леденящее кровь. На острие ножа. На грани.
Хм, cream puff freak.
Чем не вариант?
В простонародье именуется примерно так: клиент проститутки, который возбуждается, бросая в девушку торты с кремом.
Нормальный ход, ну?
На всякий случай, ответственно заявляю: это не я изобрела, это всё словарь английского языка.
Хотя могла бы и я.
Обидно, блин.
Ладно, не отвлекаемся. Включаем воображение, представляем детали.
Ночь. Мрачный особняк. Жалобно завывает ветер. Скорбно поскуливают половицы. Ничто не предвещает беды. Вырисовывается давно набивший оскомину сюжет про маньяка, распиливающего людей на части.
Всё скучно, привычно и предсказуемо до зевоты.
И тут — бабах!
Распахивается дверь. Яркий свет ослепляет, вынуждает в ужасе отшатнуться назад, суеверно прошептать слова молитвы, малодушно воззвать к небесам.
Взору открывается во истину ужасная картина.
Несчастная проститутка всякое повидала на своём веку. И кнуты, и наручники. И подземелья, и подвалы. Но такого явно не ожидала.
Монстр. Чудовище. Зверь.
Он не собирается её тр*хать. Не станет ни унижать, ни избивать. Он прибегнет к куда более утончённым и жестоким издевательствам.
Торты. Торты. Кругом торты.
И ничего другого.
Ни-че-го.
Совсем.
Абсолютная пустота.
Пустота, изувеченная тортами.
Наполеон. Арлекин. Киевский. Пьяная вишня. Медовик. Зебра. Птичье молоко. Лимонный. Рафаэлло.
Все они покрыты кремом. Все они приготовлены для неё. Для её порочного тела. Продажного тела блудницы.
— Ты запомнишь меня навсегда, — заверяет психопат и приступает к осуществлению коварного замысла.
— Нет, прошу, не надо, — бедная девушка падает на колени, униженно молит о пощаде.
Но каменное сердце не подарит милости.
Торт за тортом. Прямо в цель. Без передышки. Ещё и ещё. Быстрее, сильнее, горячее. В рваном ритме.
Нежный бисквит касается кожи. Воздушное суфле тает на губах. И крем, крем, крем. Повсюду крем.
— Прекрати, — хнычет внутренний голос. — Сжалься.
Вот видите.
С такой фантазией мне нечего бояться. Если когда-нибудь попаду в плен к Мортону, то обязательно поведаю ему эту историю.
Простенько и со вкусом.
Интересно, на какой фразе лорд окончательно слетит с катушек, схватит пистолет и вышибет себе мозги?
Мечты, сладкие мечты.
В общем, с написанием сценария не срослось. Фильмы снимать не умею. Сплошное разочарование.
Что же фон Вейганд во мне нашёл? Ну, помимо ох*ительной внешности, охр*ненного характера и невъ*бенного очарования.
Damn. (Проклятье)
Мысли постоянно возвращаются к гребаному ублюдку.
К моему любимому гребаному ублюдку.
О, чёрт.
Fatality. Злой рок. Неизбежность.
Помню, мама привела меня к гадалке. Пыталась любыми методами вытравить из непутёвой дочурки постыдную привязанность к Леониду.
Не подумайте, что моя семья верит во всякую экстрасенсорную мутотень.
Просто психиатр не помог. Сдулся под конец первого сеанса.
Слабак.
Чему их только учат в университетах. Никакой выдержки, никакого сопереживания. Бедолага чуть в окно не сиганул, еле за штанину удержала.
Короче, пришлось принять крайние меры. Прибегнуть к помощи магии.
Не обессудьте.
— Берегись! — восклицает гадалка, едва разложив карты Таро. — Этого рыцаря очень быстро забудешь, а вот дальше… берегись!
— Никогда не забуду, тут любовь до гробовой доски, — привычно распускаю нюни, мотаю сопли на кулак, продолжаю стенать: — Он ещё позвонит? Он же не принял папины слова всерьёз? Про то, что позвоночник легко выдернуть через…
— Ты какого рыцаря хочешь? — перебивает гадалка, собирает колоду, тасует и протягивает мне. — Сдвигай. Снова сдвигай. Теперь тяни карту. Опять.
— Хочу умного и весёлого, обаятельного и привлекательного, сильного и уверенного. Хочу, чтоб как за каменной стеной, чтоб в кулаке держал, чтоб в стойло периодически загонял и спуску не давал, — озвучиваю стандартный перечень технических характеристик, а после начинаю вдохновенно ныть: — Хочу Леонида. Лео-ни-да. Хочу Лео-ни-да.
— Нет, не хочешь, — авторитетно заявляет гадалка. — Твой Леонид и не рыцарь вовсе, скорее паж, оруженосец. Мальчишка. Сама взгляни.
Сквозь набежавшие слёзы видно плохо. Мечи сливаются с жезлами, пентакли мешаются с кубками. Тут масть с трудом разберёшь, о большем не мечтай.
— Зря сырость разводишь. Он и позвонит, и на порог придёт. Только ты его прогонишь. А дальше… дальше — берегись.
— Почему? — у мамы сдают нервы. — Что случится?
— Тише! — укоризненно восклицает гадалка и, понизив голос, сообщает: — Женщине нельзя выбирать в спутники жизни мужчину, который энергетически мощнее. Ясно? Никогда.
— Я не выбирала, — хлюпаю носом, отрицательно качаю головой. — Судьба нас свела.
— Нет, ещё не свела, — решительно бросает прорицательница и мрачно прибавляет: — Пламя способно сжечь дотла. Берегись огня. Он тебя уничтожит, поняла? Поэтому не сомневайся. Беги и не оглядывайся.
Пожалуй, стоило прислушаться.
Однако я это я.
Личность нестабильная. Такую действительно нельзя выпускать из подвала.
Впрочем, гадалка сама виновата.
Полупрозрачный халат и кружевное нижнее бельё — не лучший наряд для того, кто хочет, дабы его слова воспринимали всерьёз. Плюс дамочка оказалась вдрызг пьяной, в финале рухнула на пол и смачно захрапела.
Эти косяки чуток подпортили впечатления. Но теперь, в свете последних событий, даже откровенная чушь наполняется глубоким смыслом.
Я лежу на кровати, тупо уставившись в потолок, и не могу думать ни о чём ином. Только о нём. Об одном. Единственном на свете. Даже если мир рухнет, вряд ли замечу.
А он?
Советует тренировать внутренние мышцы, чтоб было точь-в-точь как у других баб. У тех классных баб, которых он трахал раньше и, возможно, потрахивает до сих пор.
Моё сердце не сжимается.
Нет.
Моё сердце просто перестаёт биться, когда представляю подобные картины. Спасибо богатому воображению. Представляю ярко и отчётливо, до мелочей.
О’кей, признаю.
В сексе я бревно.
А он?
Бог.
Природный талант. Рекордная выносливость. Впечатляющий опыт.
Для него не существует ни пределов, ни запретов. Есть лишь наслаждение. Через боль. И не только. Щемящая нежность. Сладостная жестокость. Огонь и лёд. Острые когти дикого зверя вспарывают податливый шёлк.
Неужели бревно способно возбудить? Влюбить в себя и удержать навсегда?
Очень сильно сомневаюсь.
Соберись, тряпка.
Хватит сопли жевать.
Прекрати валяться в позе дохлой крачки, оторви зад от этого восхитительного матраса, придай телу сексуальный вид.
Мягкий безразмерный халат — хорошо и удобно.
Но стоит раздобыть полупрозрачный. Как у той гадалки. Или обернуться простынёй, обмотать на манер римской тоги.
Хватит быть эгоисткой.
Сделай нормальный минет. Давно пора. Перестань хрипеть и задыхаться. Отсоси уже по-людски. Круто, феерично, чтоб башню сорвало.
Падать на спину и покорно раздвигать ноги — тоже неплохо.
Но гораздо лучше освоить новые трюки. Хм, хоть какие-нибудь трюки. Ну, хоть парочку, чисто ради разнообразия.
Это же не плюсквамперфект. Не «Лебедина зграя» Василя Земляка. Не лекции по экологии в экологически-безнадёжном городе.
Здесь практическая польза есть. Реальная выгода.
Или ничего не предпринимай.