Умом понимаю, что надо принять и отпустить, двигаться дальше. Но вот поделать ничего не могу. Тянет свернуться калачиком, вдохновенно рыдать и проклинать коварный фатум.
— Во мне погибает психолог, — бормочу под нос.
— Пусть уже погибнет наконец, — фыркает внутренний голос.
Ни грамма сочувствия.
Кто-нибудь пожалейте меня. Бизнес в пролёте, детей не светит. Отправляюсь под венец с блудливым козлом, в очередной раз изображаю сладкую идиотку перед роднёй.
Будет на моей улице праздник? Где грузовик с бриллиантами? Где розовые единороги? Где долбанная радуга?
Давайте хоть маленький фейерверк.
Забрасываю ноги на стол, флегматично жую шоколадку, листаю очередной роман, надеюсь обрести душевное равновесие.
— Ты понял, Свиридов? — с нажимом вопрошает героиня, хватает героя за грудки, встряхивает. — Свиридов, понял?
— Понял, Привалова, — бессовестно лжёт бедняга. — Понял.
— Что ты понял, Свиридов? Что?!
— Если долго вглядываться во тьму, тьма начнёт вглядываться в тебя. Однако порой тьма оказывается светлее света. А я, как эндорфин, несусь навстречу к твоему солнцу, во мне тридцать один аминокислотный остаток и любовь, заточенная хрусталём твоих грёз.
— Люблю. Я люблю, Свиридов. Люблю тишину. С тобой тишина звучит сладостным перезвоном. С тобой всё звучит иначе. По-новому. Словно на языке друидов.
С*ка. До слёз. Прямо пробирает.
Это не стёб. Это агония.
Врубаю Gesaffelstein на полную громкость, звуки строительных инструментов постепенно помогают вернуться в норму. Отбрасываю шоколадку, потираю взмокшие виски. Вселенная однозначно ополчилась против меня. Придётся дать ей п*зды.
***
Свадьба — очень хлопотное мероприятие. Особенно если ты никак не ограничен в средствах, обладаешь бурной фантазией и жаждешь выпендриться.
Я была преисполнена решимости обнулить золотую карту фон Вейганда. Гулять так гулять. Не стоит отказывать себе в маленьких удовольствиях.
Когда ещё удастся отпраздновать собственное бракосочетание? Лови момент, отжигай. Неизвестно, выпадет ли второй шанс. Бьюсь об заклад, даже если мой романтичный шеф-монтажник оформит развод и решит вновь отправиться под венец, мне никто не позволит устроить пышное торжество с позолоченными каретами, стаей голубей и запуском небесных фонариков. Придётся ограничиться скучным минимализмом. Расписаться в загсе и вернуться обратно в подвал. На цепь.
Элитная вечеринка? Шумная дискотека? Сказка наяву? Тьфу, банальщина. Желаю проявить оригинальность, организовать настоящий Армагеддон. Пусть создатели «Горько» застрелятся от зависти, увидев запись на ютубе. Хотя после того жуткого оскорбления, которое они нанесли кинематографу, им в любом случае не жить.
— Может, не надо приглашать дядю Колю? — робко интересуется мама, просматривая список потенциальных гостей. — У него сейчас сложный период.
— Тем более, пускай развеется, — не вижу проблемы.
— Он освободился по УДО, — заявляет вкрадчиво.
— Вот и отметим, — пожимаю плечами. — Подумаешь, гонялся с топором за таксистом. Подумаешь, обнёс пару квартир и нанёс хозяевам тяжкие телесные повреждения. Главное, человек хороший. Нельзя ставить на нём крест.
Добавляю ещё несколько фамилий.
Эх, жаль, Мурат отказался приходить. Сказал, будет наблюдать со стороны. Такого мужика грех не пристроить. Прямо тянет на адюльтер. Не пропадать же добру.
Высокий, мускулистый, смуглый, с лёгкой небритостью. Золотые зубы ничуть его не портят. Наоборот. Придают особый шарм.
Слышишь, Алекс? Тебе нашлась замена, и недурная. Давай, продолжай морозиться, не отвечай на звонки. Посмотрим, как далеко я сумею зайти.
Впрочем, тут к игнору не привыкать, а вот с Леонидом вышло действительно обидно. Бывший парень совсем не шёл на контакт.
Неблагодарная скотина.
Очевидно, боялся оказаться на морозе без одежды и с лопатой в руках. Опять. А ведь на улице ощутимо потеплело. Чего стрематься?
Ссыкло.
Меж тем день Х стремительно приближался, и я рассчитывала на полноценную категорию ХХХ.
Самые пошлые конкурсы, самый отвязный тамада. Крутой диджей, живая музыка. Реки алкоголя, закуски, приготовленные по высшему разряду.
И салют.
Мы же не лохи. Как мы без салюта.
Однако моя улыбка была натянутой, а счастье — наигранным. Казалось бы, чего грустить. Мне достался лучший на свете мужик.
Гигантские бицепсы, прокачанный торс. Канаты мышц впечатляют. Прибавим сюда американское гражданство. Дориан однозначно идеален. Пофиг, что чуть не разложил мою ближайшую подругу на нашем супружеском ложе. Зато не гей.
Во всём нужно искать плюсы.
Шучу.
Какие плюсы, когда фон Вейганда нет рядом?
Возвращаюсь в серые будни после ослепительно-яркого отпуска. Безжалостно вырвана из тропического рая, погружена в унылую и беспросветную реальность. Невольно начинаю тосковать и рефлексировать.
У меня ломка. Снова. Всегда. Жажду дозу. Сейчас. Немедленно.
Хочется упасть на пол, вопить, молотить кулаками по полу, пока не доставят желаемое. Понимаю, пора взрослеть, избавляться от эгоизма, смотреть на ситуацию шире. Но лень.
Проще закатить истерику, чем действовать.
Извините.
Меня немного успокаивают и расслабляют свадебные платья. Консультант натягивает подъюбник и шнурует корсет, а я могу закрыть глаза, запустить процесс на перемотку. Представить всё в обратном порядке. С единственным в моей жизни главным героем.
Белоснежная ткань. Фатин. Атлас. Органза. Сверкающие камни. Россыпь блёсток. За этим сиянием легко спрятать боль и отчаяние.
Никогда не дотянусь до фон Вейганда. Не построю карьеру, не стану ему достойной парой, не вытяну бизнес из пропасти. Никогда не рожу от него ребёнка. Не сумею показать родителям, не открою тайну, опасаясь навредить.
Вся эта ложь разъедает изнутри, словно кислота. В зеркале отражается принцесса, однако на самом деле я прогнила.
Столько злобы и яда. Наверное, Маша права. Доброта исчезла.
Можно рассмотреть варианты. Взять малыша из детдома. Найти увлекательное хобби. Не каждому дано создать собственную компанию. Это не повод для трагедии. Люди склонны драматизировать ситуацию и сгущать краски.
Особенно если эти люди я.
Курсирую по свадебному салону. Любуюсь собой. Примеряю разные модели. Короткие и длинные. Узкие и пышные. Строгие и щедро украшенные. На самый взыскательный вкус.
Долго и нудно пытаюсь подобрать наиболее приемлемый вариант. Куда выбросить деньги? На чём остановить выбор? Глаза разбегаются, а сердце ни к чему не лежит. Вроде красиво, но всё не то.
Или не с тем? Не для того.
Интересно, какой наряд фон Вейганд хотел бы снять с меня? Хитро щурюсь, окидываю ассортимент пристальным взором. Ищу нечто особенное. Бронебойное, многослойное. Спецэффекты на полную. Больше рюшей, пышнее кружева. С шиком и блеском, без тормозов.
Хочу слишком. Хочу чересчур. Шестерёнки в голове вращаются всё активнее и активнее. Механизм тикает, запускает необратимый процесс.
Оглядываю витрину и расплываюсь в довольной улыбке.
— Как я раньше не заметила? — почти облизываюсь. — Супер. Заверните эту прелесть. Готова купить, не меряя.
— Ты уверена? — мама слегка бледнеет.
— А что? — удивляюсь. — Разве тебе не нравится?
— Ну, — разводит руками, старается выразить мысли цензурным образом. — Оно похоже на торт.
— Это же свадебное платье, — заявляю безапеляционно. — Оно таким и должно быть.
— Хм, — консультант нервно откашливается. — Данная модель не для продажи, всего лишь украшение салона. Эксклюзивное. От известного дизайнера.
— Разумеется, узнаю почерк истинного мастера, — киваю. — Вера Вонг, угадала?
Тянусь за сумкой, извлекаю пачку хрустящих купюр.
— Я не… не… — мнётся и осекается.
— Сколько? — приближаюсь вплотную, доверительным тоном шепчу на ухо: — За сколько не стыдно продать ворох ткани и груду фурнитуры?
Оригинальный наряд дошивают прямо на мне. Делают корсет туже, прибавляют несколько юбок, декорируют стразами.
Умопомрачительная картина.
Покидаю магазин в приподнятом настроении. С пустым кошельком. Однако полна смелых надежд.
— Может, зайдём в другой салон? — вкрадчиво спрашивает мама. — Сравним.
— Нет, — категорически отказываюсь. — Никогда не променяю платье мечты на рядовую дешёвку.
С трудом волочу гигантский пакет. Покупка весит под тридцать килограммов. Как настоящий бронежилет.
Щёлкаю пальцами, безуспешно пытаясь поймать такси.
И ловлю кое-что другое.
Чужой взгляд.
Парень на другой стороне улице нагло взирает на меня. Безотрывно, в упор, словно сканирует. Высокий и сутулый, одет, точно гопник, зажал сигарету в зубах. Странно скалится.
Откуда я его помню?
Брюнет, цвет глаз с такого расстояния не разобрать, черты лица правильные, но само выражение пугающее, озлобленное и отталкивающе.
Неужто Вова Вознесенский вернулся по мою душу?
Морщусь, невольно передёргиваю плечами и холодею от внезапно накатившего осознания.
— Стас, — беззвучно выдыхаю.
Примерзаю к месту, выпускаю тяжёлый пакет. Теряю точку опоры. Колени слабеют, реальность расплывается, словно покрывается масляными пятнами.
— Что случилось? — взволнованный голос мамы моментально рассеивает гипнотические чары, возвращает обратно в суровый мир: — Лора, что с тобой?
— Это Стас! — восклицаю поражённо, указываю вперёд. — Там.
— Где? — не понимает, смотрит мимо и не замечает.
— Вот, — истерично тычу пальцем в застывшую фигуру напротив. — Вот же.
— Не вижу его, — произносит медленно. — Наверное, ты обозналась.
— Возле перехода, — бросаю яростно. — В дебильном спортивном костюме.
— Какой-то бандит, — заключает недоумевающе. — Лучше не показывай на него, не привлекай внимание.
Изучаю подонка и поражаюсь.